MiJA, La LagArTiJA PiJa

* Los valores positivos que hacen que un colombiano eche pa’lante fuera de su tierrita

2011-07-03T05:47:00.000-07:00

Por Daniela Violi®
Barcelona, verano 2011

Voy a hacer un escrito en positivo porque para negativo ya muchas otras manos se encargan. Colombia tiene mucho de bueno y como yo soy patológicamente positiva, me siento capacitada para hacer esta chibcho-lista. “La belleza está en los ojos del que mira” viene también a ser cierto. Una de las cosas más bellas que le pasan a una persona lejos de su país es que se acerca más a él. Humana la condición de valorar lo que se pierde, o para el caso, lo que se convierte en una Itaca, la Tierra Prometida donde soñamos regresar para pasar nuestros últimos años. Si la cosa sale bien, creo que sobrepoblaremos las playas de Cartagena dentro de unos años. Conversación recurrente. Colombia es como una mamá. Los hermanos de uno y uno podemos hablar mal de ella pero le sacamos los ojos a los demás que se atrevan a nombrar su Santo Nombre en vano. “¿Qué si mi tío es narco? ¡Pues el tuyo es torero y tu madre, bailaora!” Contestamos si el chistecito ya traqueteado nos lo hace un español. Y si es italiano el gracioso, la respuesta es más divertida: “¡Si, claro que es narco, y sus socios son tu familia mafiosa en Sicilia!”. Colombiano que se respete tiene que agüantar esos chistecitos flojos y lo soportamos con entereza aunque ponemos “mirada rayada”. Muchos tenemos jefes europeos a los que le faltaron unos “minuticos para el herbor”, amigos que “desmotivan hasta a un payaso”, novios que enfrian a un pingüino” y conocidos a los que “les faltó quince minutos para ser autista”. ¡Y siempre se nos atraviesa un “tan chisputa el hijuetoso!” Somos una máquina de chistes, de bromas, de “mamadera de gallo” o como dicen los españoles, de “cachondeo, tío”. ¡Vamos, qué somos unos cachondos!

Así que acá empieza mi lista. Con el humor. Los colombianos estamos llenos de cualidades que ni nosotros mismos sabíamos que lo eran. Y ahora somos muchos que damos fe que gracias a esos chistecitos derretimos corazones, se nos abren puertas y amenizamos los lugares donde llegamos. ¡Me río de Janeiro, mijo! Ahora mezclemos esa gracia con el acentico colombiano que hace que uno transmute en ángel sexuado y logre abrir puertas, portones y oportunidades, además de doblegar voluntades y sacar sonrisas.

A esto hay que sumarle la “malicia indígena” que bien usada y encaminada por el camino del Bien se llama “intuición”. Cuando uno nace en Sur América, por herencia divina, ya nace enchufado a la Pacha Mamá. Esto hace que uno se las pille todas, huela a maluco, pre-sienta que va a temblar y se agarre duro y que no se deje engatuzar.

Generalmente la “malicia indígena” va de la mano de la recursividad. El dicho que dice que un paisa vende hasta un hueco es cierto. ¡Y no solo los paisas: los costeños, los pastusos, los rolos, los llaneros, todos salimos adelante y no nos dejamos caer! Nos inventamos los negocios, productos y servicios más impresionantes y así, hoy en día, hay un jurgo de colombianos pilos aportando cosas chevres en muchos países del mundo. ¿A qué cada uno puede nombrar a cinco amigos? Esta virtud en términos formales, se llama pensamiento divergente y es una de las armas más letales para sobrevivir a las crisis.
Para que se nos infle el buche, nos autodenominamos “cerebros fugados” porque cerebro si que tenemos y fugados –al menos de los trancones infernales de Bogotá- si que estamos. ¿A qué todos tenemos a una amiga colombiana en Paris que le zamparon su “honorem causa” cuando entregó su tesis de doctorado? ¡Qué el Nobel a la Ciencia colombiano está cerca, señores!

Creatividad: somos geniales. Mezclamos términos, conceptos, teorías, texturas, sabores, nombres y productos que nunca jamás a nadie se le había ocurrido. ¡Hasta tenemos Nini Johannas, a Jonathan Fernandos, thé de guayaba, cubitos de agüapanela para la gripa, arepas de yuca, chaquetas de molas, aretes del Divino Niño, puentes de guadua, tinieblos arrechos, hembros inolvidables, mujeres ricas y deliciosas, musiquita sabrosa, hamacas de la “Virgen del Agarradero”, casas en el aire, tierras del olvido, Ciudades Perdidas, lagunas sagradas, mujeres con olor a café, eternas primaveras, ríos de cristales y Macondo. Sólo una mente con la fantasía a la colombiana podía imaginar a Macondo, o contarlo…

¡Y cómo no citar nuestro décalogo de Mandamientos que se transformó de un día para otro en un dodecálogo puesto que añadimos dos sabios principios con olor a guayaba. Los 10 Mandamientos de Moisés no eran suficientes en Colombia así que incluimos dos más, que valga el comentario, resultan imprescindibles cuando uno vive por fuera:
- 11 Mandamiento: “No dar papaya”, es decir, no ser ingenuo y no darle la oportunidad al prójimo que nos tome del pelo.
- 12 Mandamiento: “A papaya dada, payaya partida”, es decir, no dejar pasar una buena oportunidad por nada del mundo. A modo de cultura general, es bueno saber que en Colombia un “papayaso” es una ocasión, una oportunidad y también una fruta anaranjada llena de pepitas negras. La papaya se come en ayunas con impulso e improvisación. A veces las cosas nos salen torcidas y desordenadas, pero generalmente, nos salen bien. “¡Mejor pedir perdón, que pedir permiso!”

Una característica que también he venido concluyendo de tanto hablar con colombianos en el extranjero (¡esas conversaciones eternas en las 10 horas de un avión a cinco minutos que a uno se le salte la vena várice en las piernas!) es que tenemos un gran espíritu de liderazgo y empresa. El colombiano va para arriba, sabe que lo van a ascender por pilo y preparado, quiere formar empresa y quiere hacer Patria… ¡Todos nos sentimos cónsules y queremos hacer quedar bien al país! ¡Somos pilos, juiciosos y sapos! Trabajamos un jurgo, nos partimos el pescuezo, transnochamos sin problema, hacemos networking, nos capacitamos, leemos, preguntamos, observamos, sentimos, soñamos, pero lo más importante de todos estos conceptos bonitos, es que HACEMOS. Somos proactivos: en un primer momento damos la impresión de hablar. ¡Pues si, hablamos mucho! Pero después de tanto carretazo, actuamos. Somos un pueblo de constructores. Divertidos y asertivos. ¡Esto no es poca cosa!

¿Qué como sobrevive un colombiano muchos años en el exilio voluntario (o forzado)? ¡Pues por la cadena! Existe, para quien no lo sepa, una larga, consistente y amorosa cadena de solidaridad y generalmente ninguno deja que nadie se caiga! Mientras se pueda, porque no siempre se puede, a un amigo colombiano le buscamos piso, casa, beca, trabajo, novia, equipo de sonido, master, inscripción, visa, pasaje, maleta perdida, medicina por encargo, le averiguamos por los antepasados en Zaragoza para que se saque la nacionalidad, en fin… hay una red invisible de manos entrelazadas que separan al colombiano que salta al vacío del suelo. Mi primo de Madrid me dice siempre: “¡prima, mi casa, cuando se cierra la puerta, se vuelve una gran cama!” ¡Viva Fundación (Magdalena), carajo!

Valiente: hemos pasado por tantas cosas y hemos visto lo no-visto que nos le medimos a todo. “Pa’atrás ni para coger impulso”. Esa armadura de sobrevivientes en condiciones extremas de terrorismo, de violencia y de inseguridad, hace que logremos sobrepasar todas las adversidades. El concepto “resiliencia” que desde hace poco está de moda en el Primer Mundo, nosotros ya lo tenemos pisao.
Nosotros nos apretamos el cinturón, respiramos profundo, nos quejamos pasito, nos pintamos una sonrisa en la cara, nos encomendamos al Sagrado Corazón de Jesús, rezamos una novenita, nos tomamos una cervecita, conversamos con un buen amigo, nos bailamos una salsita y echamos pa’lante. ¿Qué? ¿Nos va a aculillar otra crisis? ¡No, mijo, deje de ser tan pendejo!

Por ahora termino acá aunque la lista da para más porque me voy de foforro a mover el esqueleto. ¡Que la vida es un Carnaval, papacitos! ¡Eso sí! Como buena colombiana que se respete me voy de últimas y cierro la puerta! ¡Chao pescao!

* Textos para alimentar el espíritu

2010-12-30T07:18:00.000-08:00

Folon

Removiendo cajones, me encotré a mis libritos de viaje y en ellos, textos como estos:

* "Todo lo que ocurre a la Tierra, le ocurre a los hijos de la Tierra. El hombre no tejió la trama de la vida, él es solo un hilo. Lo que hace con la trama, se lo hace a si mismo".
(Noath Seath - Gran Jefe Indio - 1855)

* "Mundo de lo prometido,
agua.
Todo es posible en el agua,
todo lo riega la tierra,
pero todo se me da en el agua,
por el agua."
Pedro salinas

* Existe una leyenda en Alaska que habla de una persona que hablaba demasiado y no podía escuchar lo que el viento le decía, ni el sonido de los pájaros, ni el canto de los pájaros. Un día logró guardar silencio y comenzó a escuchar... y escuchó a su corazón, y descubrió quien era: se convirtió entonces en águila.

* El Universo juega con el sistema binario: cero es la nada, uno, la vida y de la mezcla de ambos se da el Universo en movimiento.

* *New York es un estado mental"

(Diálogos de La última frontera - Doctor en Alaska)

* "Mille anni e poi mille
non possono bastare
per dire
la microeternitá
di quanto m'hai baciato
di quanto t'ho baciata
un mattino nela luce dell'inverno
al Parc Montsouris a Parigi
sulla Terra
sulla Terra che é un astro."
Jacques Prevert, "Il giardino"

"Impara a fermarti, altrimenti niente di importante riuscirá a raggiungerti".
Doug Kling

* "El Universo requiere la eternidad. Por eso, afirmar que la conservación de este mundo es una perpetua creación y que los verbos "conservar" y "crear" tan enemistados aquí, son sinónimos en el cielo".
J.L.Borges

* "No olvidemos que no somos sino viajeros en este planeta y que nada nos pertenece"
Ivan Lactovic

* El milagro está en la intención de tratar de entender al otro que te está compartiendo algo.
Dios está en el espacio entre ellos dos.
(Diálogo de "Antes que amanezca")

* "La liberta é gesto, movimento, vita.
Chi non é libero non ha un cazzo.
Gesto al di sopra dei ragionamenti,
della parola,
voi siete nel esto!"
Walter Tacchini - artista ligure e mio grande maestro

* Tutto ció che non viene donato, va perduto"
Proverbio indiano

* Me enseñó el viejo Antonio que uno es tan grande como el enemigo que escoge para luchar, y que uno es tan pequeño como grande el miedo que se tenga. Elige un enemigo grande: esto te obligará a crecer para poder enfrentarlo. Achica tu miedo porque si él crece entonces tú te harás pequeño" - me dijo el viejo Antonio una tarde de mucha lluvia en esa hora donde reina el tabaco y la palabra"

* CoMo CriaR NiñOs en TieMPOs difíCiLes: FraGmenTo deL AMOR

2010-11-23T14:50:00.000-08:00

En el 2001 junto a la PSICOLOGA DE FAMILIA MARIA ELENA LOPEZ (mariae_psi@hotmail.com) publicamos el libro COMO CRIAR NIñOS EN TIEMPOS DIFICILES para EDITORIAL NORMA de COLOMBIA. El libro tuvo muy buena acogida en latinoamérica y en el listado de CARREFOUR de la NAVIDAD 2001, ocupó el 6 puesto de los mas vendidos.
Próximamente se conseguirá en castellano como e-book.
Un fragmento del capítulo del AMOR ®:

(...)
El amor va de la mano de la autoestima
La autoestima de un niño se construye desde los primeros años y la familia juega un papel muy importante en este proceso. La autoestima se considera el sistema inmunológico de la mente y es un escudo que nos protege de la hostilidad y la adversidad.
Un niño con baja autoestima es incapaz de tomar decisiones, es vulnerable al rechazo, a la presión de los compañeros, a la manipulación del grupo; cede en sus gustos e intereses y no hace respetar sus derechos. No confía en sus propias capacidades y le cuesta mucho recuperarse de sus fracasos. Se siente inferior, "poca cosa" y no merecedor de afecto, reconocimiento y aceptación.
Por esto es fundamental que los papás alimenten y fortalezcan día a día la autoestima en los niños: la idea o concepto que tenemos de nuestros hijos, las actitudes diarias que tenemos frente a ellos y el lenguaje que usamos para
referimos a sus actuaciones y a ellos como seres humanos tienen una gran importancia en la formación de su personalidad.

Cómo fortalecer la autoestima de un niño

• Ayúdele a descubrir sus cualidades a través de acciones concretas. En lugar de decirle "eres un niño amable", exprésele: "cada vez que alguien me llama queda complacido por la manera cortés como le respondes"
• Dígale siempre algo amable con respecto a su apariencia física; réstele importancia a cualquier posible defecto físico que su niño tenga; no tome este tema como argumento central en una charla.
• Demuéstrele que merece ser amado, respetado y aceptado.
• Oriéntelo para que evalúe sus logros en relación consigo mismo, más que en comparación-con otros niños.
• Estimule la práctica de algún deporte o actividad que se le facilite. Impúlselo a que desarrolle sus destrezas manuales, téngale siempre materiales como témperas y cartulinas en su escritorio y enmarque y cuelgue sus trabajos
• Felicítelo por sus logros en el colegio, cuando recupera una materia o mejora en algo. Dígale lo orgulloso que se siente de él.
• No lo compare con sus hermanos, primos o hijos de amigos.
• Ayúdele a descubrir sus puntos fuertes, sus destrezas y aptitudes: diríjale la atención hacia lo que tiene y no hacia lo que le hace falta. .
• Encárguele tareas sencillas que pueda resolver, para que se sienta orgulloso; en la medida en que vaya adquiriendo más confianza, se puede aumentar la complejidad de éstas.
• Háblele de la importancia que él tiene en la familia: cuéntele detalles de los primeros años, de lo felices que estaban cuando nació, cuántas personas fueron a su fiesta de cumpleaños y los regalos que enviaron sus abuelos; se sentirá querido y especial.
• Demuéstrele afecto con caricias, abrazos y besos; dígale a menudo lo mucho que lo quiere.

¡Cuidado con lo que le decimos a los niños!
La idea o concepto que tenemos de nuestros hijos, las actitudes diarias que tenemos frente a ellos y el lenguaje que usamos para referirnos a sus actuaciones y a ellos como seres humanos tienen una gran importancia en la formación de su personalidad. Aunque a veces lo que les decimos y la manera como lo hacemos nos parecen superficiales e inofensivas, muchas de las frases con las que expresamos nuestros sentimientos hacia ellos resultan agresivas, descalificado ras o aniquiladoras, y pueden llegar a desestabilizar y disminuir su amor propio. Tenga especial cuidado con lo que le dice y con el tono en que se lo dice.
• Por qué siempre cometes los mismos errores?
• Tenías que ser tu.
• Tu nunca entiendes!
• ¿No te das cuenta de que te ves muy fea?
• ¡Estás tan gordo que pareces un globo a punto de reventar!
• Ven para acá, "nariz de lorito"¡Pobrecita, tan débil que es la niña!
• Tienes la cara horrible con esos granitos.
• Nada de lo que haces lo haces bien, ¿no?
• ¡Seguro que con esa forma de ser te vas a quedar
• solterona!
• ¡Con esa timidez nunca vas a lograr nada!
• No te me acerques que hueles muy desagradable. ¿Otro novio más? ¡Todos deben estar hablando mal de ti!
• Es que no has crecido... ¡sigues siendo un bebé! " Tú nunca piensas... la cabeza sólo te sirve para peinarte.
• Como tú eres loca, yo no te creo nada.
• Si te portas mal, no te quiero.
• ¿Por qué no puedes ser como tu hermano?

Cómo decirlo bien
Las cosas se pueden decir de diferentes maneras. Intente retomar las anteriores frases y formúlelas de manera constructiva. Usted puede hacerlos caer en cuenta a sus hijos de los errores y fallas, y además expresar sus emociones pero de forma positiva y amorosa. Para lograrlo tenga en cuenta:
• Estaba seguro de que no ibas a poder.
• No ser repetitivo. Con esto sólo logrará ganarse fama de "intenso" entre sus hijos.
• No decirlo con gritos. Sus hijos terminarán haciendo caso omiso de lo que diga en voz alta.
• No ser irónico, porque la ironía y el cinismo despiertan la agresividad.
• No burlarse ni faltarles al respeto. Esto quebranta la comunicación.
• No regañarlos en público, porque sólo logrará avergonzarlos pero no los hará reflexionar.
• No agredirlos físicamente. Empujarlos o pellizcarlos para resaltar lo que les dijo sólo logrará hacerles sentir resentimiento.
• No confundirlos. Si somos muy estrictos frente a una situación y otras veces muy flexibles, los niños no sabrán con claridad qué se espera de ellos.
• No irrespetarlos. Nada justifica atentar contra la dignidad de un niño, recuerde los derechos del Niño.

Ayude a sus hijos a abrir el corazón
La solidaridad: una expresión del amor incondicional

La solidaridad es la capacidad para adherirse a la empresa de otros; es sentir, expresar y actuar de tal manera que las personas sepan que pueden contar con nosotros es poder decir "cualquier cosa que te pase a ti, también me pasa a mi", aunque esa persona no sea nuestro amigo o familiar; es conmovemos con el dolor ajeno y emprender acciones para mejorar la calidad de vida de los demás. La formación del valor de la SOLIDARIDAD es una labor que debe emprenderse desde los primeros años. Estudiar el punto de vista del otro, tratar de ver las cosas desde la perspectiva de los demás y ser sensible a las necesidades y deseos de los que nos rodean son habilidades que pueden enseñarse desde los primeros años. Se ha comprobado que en las familias en las que se exaltan y promueven estas actitudes, los niños tienen niveles más altos de desarrollo moral y por lo tanto mayor probabilidad de ser solidarios y generosos. Para lograrlo es muy importante:

• Hablar y discutir sobre asuntos éticos como la importancia de servir a los demás, de desprendernos de nuestras posesiones para dadas a otras personas menos favorecidas, de dar tiempo, dedicación y afecto a alguien que ha sido víctima de abandono o pérdidas.
• Ayudar al niño a "ponerse en los zapatos del otro". Pregunte al niño cuando se presente la oportunidad, por ejemplo como se sentiría él en caso de experimentar el dolor o sufrimiento que otras personas están sintiendo o qué podría hacer él para ayudar o calmar totalmente o en parte esta situación.
• Motivar al niño a participar en campañas, jornadas o programas dedicados a ayudar y dar bienestar a otras personas que lo necesitan.
• Enseñarle al niño a ser agradecido y a reconocer y valorar la labor de los demás.
• Inculcar al niño el amor y el respeto por la vida de todas las personas.
• Orientado para que sea capaz de dar y recibir y aprenda poco a poco a compartir con otros niños sus juguetes, su tiempo y sus sentimientos.
• Mostrarle que cada uno de sus actos puede tener consecuencias para otros, aún para los extraños: ¿por qué no cuidar la naturaleza puede afectar a todo el mundo?
• Ver con ellos películas, leer cuentos y contar historias que promuevan y exalten las actitudes y comportamientos solidarios.

Un gran porcentaje de las actitudes, comportamientos, gustos, sentimientos y decisiones de los hijos vienen de sus padres. ¡ esto no es una frase de cajón sino una realidad!. Cuando los papás se han preocupado por conocerse a sí mismos, han identificado sus sentimientos, han resuelto sus conflictos, vacíos y frustraciones y han retomado de su historia familiar pasada las cosas que les son útiles y positivas, tienen mas posibilidades para formar hijos, confiados, tranquilos, fuertes y estables.
(...)

Conocer nuestras emociones: una manera de hacer contacto con el amor
En el amplio universo de las emociones que se agitan en el interior de un padre, una pareja y una familia conviven el afecto, la ternura, los celos, la ira, la compasión, el miedo, la tranquilidad, la culpa, la posesión, la envidia, el odio, la confianza, la esperanza, la angustia, la ansiedad, la amargura, la vergüenza, el sufrimiento, el placer, el rencor y el perdón. Las emociones son complejas, y en ocasiones hasta ambiguas: un padre se puede sentir inseguro frente a una situación, pero delante de su familia mostrar que tiene perfecto control de todo. También puede expresarle a su hijo que lo quiere mucho, pero por dentro lo está descalificando o criticando, o puede suceder que sienta rabia por algo que él hizo, pero al mismo tiempo que sienta lástima y no entienda por qué. Es clave develar estas 'Jugadas" que nos hace el corazón, para aclarar nuestras emociones, aprender a moldeadas, conocerse mejor y ser capaz de vivir con más tranquilidad y armonía.
Hay muchas maneras de ponerse en contacto con uno mismo; aquí le sugerimos un ejercicio de reflexión que le ayudará a descubrir qué tan en contacto está con sus emociones, qué podría estar fallando dentro de. usted y cómo seguir creciendo dentro de su camino personal. Es nuestro deber advertir que la vía es larga, interesante, comprometedora, exigente y maravillosa.

Ponga a funcionar su memoria emocional, métase en la película de su vida y permita que las siguientes preguntas lo reconduzcan a su propio universo.
1. ¿Cómo le ha demostrado usted a su familia que la quiere? ¿ Cómo le ha demostrado su familia a usted que lo quiere?
2. ¿Cuál es la primera imagen que usted evoca cuando le hablan de ternura?
3. ¡Quién o quiénes lo han hecho sentirse celoso? ¿Por qué? ¿Usted cómo reaccionó?
4. Recuerde una situación en la que usted se haya sentido muy furioso y aun hoy lo sienta como si le estuviera pasando ahora.
5. ¿Qué lo conmueve de los niños?
6. ¿A qué le tenía miedo cuando era pequeño? ¿Ya se le pasó?
7. Describa cómo es un día tranquilo para usted.
8. ¿Cuándo piensa en qué o quién se siente culpable?
9. ¿De quién ha querido ser dueño? ¿Pudo?
10. ¿A usted le gustaría tener el auto de quién? ¿La casa de quién? ¿La pinta de quién?
11. ¿Quién hace que, con sólo nombrarlo, se le revuelva el estómago?
12. ¿Qué ha hecho que usted sea más confiado o desconfiado? Consigo mismo y con los demás.
13. ¿En qué están puestas todas sus esperanzas?
14. ¿Quién le genera angustia?
15. ¿Qué situaciones lo ponen ansioso?
16. ¿Alguna vez alguien le ha preguntado por qué tenía esa cara de amargado?
17. ¿Cuál es su vergüenza inconfesable?
18. ¿Usted es de los que sufre o hace sufrir?
19. Cuál es su fuente de placer?
20. ¿A quien le ha costado trabajo perdonar? ¿A quien ya perdonó?

¿Qué tanto entiende usted de sus emociones?
No se preocupe si le cuesta trabajo reconocer un sentimiento, porque a veces es complicado aislarlo de otros. Muchas veces los celos pueden confundirse con miedo o ira o ir de la mano. Lo fundamental es reconocer los sentimientos predominantes en su vida, y las emociones que estos le producen. Ponga atención a las respuestas que dio a las preguntas anteriores y trate de develar con profundidad y honestidad lo que cada emoción le evoca nosotras no podemos identificárselas pero sí le podemos facilitar una guía de cada una de ellas...

1 AFECTO: El afecto sí es una necesidad básica. El de la familia más aún. Debe ser percibido y sentido por usted y los demás. Si aún no lo ha logrado, vale la pena seguir intentándolo.
2 TERNURA: Mostrarse vulnerable, desear consentir y ser consentido, ser sensible y dejarse conmover, independientemente de que usted sea hombre o mujer, le abren las puertas para que usted se goce más y goce más de los demás.
3 CELOS: Definitivamente no se puede ser dueño de nadie. Convencerse de esto es un ejercicio que debe hacer usted y no su pareja.
4 IRA: Está comprobado que puede controlarse. Es una emoción que no sólo afecta a sus relaciones con los demás, sino también su salud mental y física. Casos de cirrosis hepática, cáncer, trastornos digestivos, infartos e hipertensión arterial parecen estar vinculados a esta emoción mal manejada.
5 COMPASIÓN: Es poder reconocer la dignidad del otro y sentirlo igual a uno. No es sentir pesar de él, sino ser capaz de entender su dolor y extenderle su mano.
6 MIEDO: Es cierto que muchas cosas en la vida generan miedo y hasta pánico. De niño, usted tuvo unos miedos; de adolescente, otros; y como adulto, seguramente unos nuevos disfrazados. No se quede atorado en ellos. Hay modos de exorcizarlos
7 TRANQUILIDAD: ...Es una opción que usted puede convertir en parte de su vida.
S CULPA: No es malo sentirla, pero sí es malo quedarse sintiéndola, atrapado en remordimientos, reproches y vergüenzas, porque son un obstáculo para encontrar soluciones reales y avanzar en su proceso personal.
9 POSESIÓN: Es una atadura que no sólo lo hace sentir mal a usted (porque finalmente todos sabemos que no podemos ser dueños de nadie), sino también a las personas que desea poseer. Es superable en la medida en que tome conciencia de quién o a qué está atado, lo deje libre y se libere usted también.
10 ENVIDIA: Es vivir mirando alrededor y no a las propias fortalezas y potencialidades. Si usted vive en la comparación, siempre e inevitablemente habrá alguien con un "anillo de brillantes» que usted no pueda obtener.
11 ODIO: Es un amor mal vivido pero que puede ser transformado. Es un lente a través del cual se puede mirar la vida, y como todo lente, usted lo puede cambiar. El perdón es una opción.
12 CONFIANZA: Es la fe que usted va logrando consigo mismo, con los demás y con la vida. Implica correr riesgos, perderles el miedo a los cambios, esforzarse por obtenerla y vivir en el presente, en el día a día.
13 ESPERANZA: Aliméntela... ¡es lo único que siempre nos queda!
14 ANGUSTIA: Es una reacción tanto interna (los pensamientos pueden generarla) como externa (un accidente también la provoca), que se puede aprender a reconocer, prevenir y controlar. Se combate con paciencia, autocontrol, fe, cambio de actitud y de pensamiento y mucha confianza.
15 ANSIEDAD: Tiene que ver con lo desconocido y con la incertidumbre que esto produce. Identifique qué se la produce, qué síntomas manifiesta física y emocionalmente su cuerpo, y ensaye técnicas como algunas de las descritas en este libro para que controle a la ansiedad y no la ansiedad a usted.
16 AMARGURA: Es la frustración que produce un fracaso, la pérdida, el rechazo, el despido o la quiebra (económica o espiritual) de alguien o algo. Muchas veces se puede convertir en una opción de vida sin que usted mismo se entere. Es indispensable mantenerse atento a los propios pensamientos, para así poder modificarlos cuando los percibimos amargos Y negativos, y dirigirlos a otras actitudes más tranquilas.
17 VERGÜENZA: Así como la culpa, la vergüenza debe ser pasajera. Lo que debemos hacer es reparar el daño que produjimos; muchas veces una excusa sincera es suficiente. Si el caso es la ruptura de un florero, busque uno parecido y repóngalo.
18 SUFRIMIENTO: Es uno de los caminos que ofrece la vida para aprender algunas lecciones; pero no el único. No se lo imponga a usted mismo ni a los demás como forma de ver la vida, acéptelo cuando ocurran actos que le producen dolor, siéntalo y elabórelo para no cargado el resto de su existencia. La aceptación es inversamente proporcional al dolor: cuanto más se acepte y entienda, menos sufrirá.
19 PLACER: Es parte de la vida, pero no su hilo conductor. Convertido en el objetivo de su vida lo esclaviza y genera búsquedas inagotables que siempre lo mantendrán insatisfecho e incompleto. Recuerde también que las cosas pequeñas e intrascendentes son fuente misteriosa de grandes placeres.
20 PERDÓN: Es el camino para sanarse espiritualmente. Es una necesidad real para lograr la curación, tanto física como espiritual, en nosotros mismos.
Es una manera para abrirse a la fuerza poderosa del amor y vivido plenamente. Si no hay lugar para el perdón, estos vacíos se llenarán de odio, amargura, angustia y sufrimiento.

El poder curativo del perdón
A través del perdón una persona puede abrirse y llegar al amor. Es un acto trascendente y personal que solo es auténtico cuando nace del corazón del interior mismo del ser, de las más profundas convicciones. Perdonar a las personas que nos han hecho daño es más un acto de amor hacia uno mismo que hacia los demás. Nuestras heridas no le hacen daño a quien nos hirió sino a nosotros mismos. Desprenderse de las heridas del pasado nos libera y nos permite crecer como seres integrales. Si logramos transmitir a nuestros hijos el valor del perdón, les estamos entregando uno de los más preciados tesoros: vivir libres de rabia, de rencor, de sentimientos de inferioridad, de odio y necesidad de venganza.

Las actitudes difíciles de los hijos:
Un reto para el amor
Cómo enfrentarlas

Todo niño tiene, a través de sus diferentes etapas, una que otra manifestación de falta de consideración, actitudes caprichosas, rebeldía y a veces hasta crueldad.

Estas actitudes requieren de atención si comienzan a ser frecuentes y cuando notamos que el niño no es consciente del todo de sus actos y que le es especialmente difícil asumir las consecuencias de su comportamiento inadecuado. Recuerde que el valor del amor se construye a diario, y a los papás les toca un buen porcentaje de esta construcción. Reconocer estas actitudes negativas en el comportamiento de los hijos y enfrentadas a tiempo es el inicio para poder tenderles la mano. Por lo tanto, cuando se presenten situaciones difíciles, es importante emprender varias acciones como las descritas a continuación:

Asuma el problema
Si nota que las actitudes que están generando el problema se repiten con frecuencia y están determinando el comportamiento de su hijo menor o adolescente, es importante que desde ahora inicie un trabajo constante y serio con él. Reconozca, poniéndose la mano sobre el corazón, que su hijo tiene una dificultad que se debe solucionar.

Todo problema tiene solución
Piense que todo problema tiene solución y no se quede detenido en la idea de que su hijo es "la oveja negra" y no hay nada más que hacer. La peor actitud es lamentarse, hacerse la víctima y culpar al niño o a su pareja de lo que está sucediendo.

Mire a su alrededor
Un siguiente paso es evaluar los acontecimientos externos que pueden estar afectando al niño, al joven y, por lo tanto, provocando este tipo de comportamiento, tales como la separación de los padres, una enfermedad, el ingreso de la madre en un trabajo de tiempo completo, el nacimiento de un hermanito, una quiebra económica o un traslado. Si éste es el caso, es posible que lo que esté sucediendo sea sólo una reacción pasajera. Una actitud comprensiva y paciente de su parte será suficiente para ayudado a superar este trance. Recuerde que cada etapa del desarrollo infantil también trae consigo características propias que pueden ser más intensas en unos niños que en otros, pero que son pasajeras.

Evalúese usted
Si, por el contrarío, lo anterior no explica la conducta de su hijo, analice qué actitudes suyas o de otro adulto detonan estas reacciones del niño. Por ejemplo, si cada vez que se tropieza con un mueble, usted le grita "¡Torpe!" frente a otros, esta actitud suya puede ser la que lo esté impulsando a reaccionar con groserías o agresividad.

Construya redes de apoyo
Muchas veces, asumir solo las dificultades con los hijos lo abruma y no le permite ver las otras posibilidades para solucionarlas. Pedir la colaboración de familiares o amigos hace más liviana las pequeñas o grandes dificultades que ocurren en la crianza y hace sentir importantes a las personas que nos pueden tender la mano.

Crea en el diálogo
Creer en el diálogo como camino para solucionar también este tipo de reacciones negativas es fundamental para llevar al niño a reflexionar sobre sus acciones y pensar en respuestas alternativas. Los padres nunca deben abandonar el compromiso de apoyar a los hijos, especialmente en los momentos difíciles.

Busque ayuda profesional
Cuando una situación empieza a salirse de las manos es conveniente acudir a una ayuda profesional, que puede ser la facilitada por el colegio con el servicio de psicología o acudir a un terapeuta particular especialista en niños y jóvenes.

Un niño podría estar en dificultades cuando...
No entre en pánico si encuentra en la siguiente lista algunos comportamientos habituales de su hijo; simplemente empiece a trabajarlos y a tratar de entender que lo impulsa a actuar de esta manera. Solicite ayuda profesional si siente que la situación excede sus propios recursos como padre.

• Habitualmente se refiere a las personas que le prestan algún servicio con términos como "sirvienta", "coima", "esclavo", "bruto", "falta de cerebro" o "mente de pollo".
• En cada frase incluye una o dos groserías, sin tener en cuenta quién lo está escuchando.
• Siempre que habla lo hace con rabia y con actitudes de reclamo y amargura.
• Se burla y menosprecia a las personas de edad. Rechaza abiertamente el contacto con un abuelo u otro familiar anciano.
• Afeita a los gatos, mete a los pollitos en el horno, opera cucarrones, quema a las hormigas con un fósforo y patea a los perros.
• Encierra a los hermanitos o primitos en el sótano oscuro del edificio y no los deja salir hasta que los adultos los encuentran. Cada vez que tiene un enfrentamiento con 10j compañeros del curso lo hace con patadas, pellizcas, puños, rasguños, escupidas y otras manifestaciones violentas.
• Elabora armas caseras que siempre guarda en sus bolsillos como cuchillos, objetos corto punzantes o cadenas, y ha provocado más de dos incidentes con fuego en la casa.
• Hace llorar a las profesoras por las frases hirientes con que les habla cuando ellas le llaman la atención o lo han botado de varios colegios de la ciudad, tanto públicos como privados, y usted ya no sabe dónde más matricularlo.
• Se refiere a las niñas del salón como "prostitutas", "degeneradas" o "zorras".
• Habla mal de sus amigas, difundiendo información falsa sobre la dignidad y vida sexual de éstas. Destruye todas las matas y flores que encuentra a su paso.
• Hace bromas pesadas como poner una puntilla dentro de sus pantuflas, un clavo en su puesto en el comedor, un chicle en su cepillo del cabello, un ratón dentro de su caneca, o untar su cepillo de dientes con vinagre. Le saca dinero de su billetera sin que usted se dé cuenta. Desbarata los electrodomésticos de la casa, raya los libros que él sabe son importantes para el papá, deja el teléfono descolgado y enciende el horno sin que los demás se den cuenta, y le activa su celular a escondidas.
• Sin su permiso, prueba las botellas de licor que usted tiene en su bar.

(...) Todos los derechos reservados ®

* TaLLer De ARte & LiTeratuRa en LibReriA ABracababra De BarCeLona

2010-09-20T03:38:00.000-07:00

Y TODOS LOS SÁBADOS:
SÁBADOS DE ARTE & LITERATURA
de 10:30 a 12:00
Vamos a explorar las estanterías de la librería hasta descubrir los libros más extraños y divertidos, conocer nuevas historias e inspirarnos en ellas para hacer proyectos con materiales reciclables, construir mundos propios y transformarlos en libros-ciudad, hablar de ecología urbana y revisar algunos de los proyectos olvidados de Leonardo da Vinci, entre otras cosas. ¡No dejaremos libre ninguna conexión entre los hemisferios derecho e izquierdo de nuestro cerebro! ¡Que vivan nuestro talento y las buenas ideas!
Taller para niñ@s con alma de artistas y que les gustan la lectura, que tengan muchas ganas de desarrollar proyectos personales, aprender técnicas novedosas y aprovechar su tiempo libre. Este taller está diseñado bajo los supuestos de Las claves del talento de Daniel Coyle y La ciudad de los niños de Francesco Tonucci.

* SinergiA AuDiOViSUaL HiZo Mi ViDEo De La PReSEnTACiÓN deL LiBRo de PriNCEsAS

2010-08-10T03:20:00.001-07:00

‎"Sinergia AudiVisual" hizo este maravilloso video del dia del lanzamiento de mi libro de "Princesas para Princesas" en la libreria infantil Abracadabra de Barcelona en diciembre 2009. Mi invitadísma fue MARTA GOMEZ, cantautora colombiana. Abrió el evento con su canción "ESTá LiNDA la MAR"... dedicada a Margarita de Rubén Dario, poema que nos inspira a las dos. También había un mandala para Margarita, esa gentil princesita, tan bonita como tú.
¡Ya vienen los GuapíSiMos príncipes en sus BlancOS CaBaLLos pisando HojitAs de Otoño...!

* EL JoVeN De LoS TaLeNTos

2010-06-05T15:01:00.000-07:00

Por Daniela Violi®
(Cuento Para EditoriaL MTM dE BarCELoNa, TOdos Los DeRecHos ReSErVAdos)

“No escondas tus talentos,
ellos fueron creados para ser usados.
¿Para qué serviría poner un reloj de sol en la sombra?”
BENJAMÍN FRANKLIN

A Claudia y Valerio

Alfredo era un chico común y corriente. Al menos, eso era lo que él pensaba. Vivía en una casa normal con su familia y cuando llegaba por las tardes del cole, hacía sus deberes, jugaba con sus videojuegos un rato, chateaba con sus amigos, cenaba, se ponía el pijama y se acostaba a dormir. Sus días pasaban de esta manera: comunes y corrientes.
Hasta que un día sucedió algo poco corriente: a su abuelito Cristóbal le diagnosticaron una enfermedad incurable y empezó a ponerse muy malito.
El abuelito Cristóbal era lo único exótico en la vida de Alfredo. Había nacido en Tierras Lejanas, había combatido muy joven en una guerra que lo había dejado cojo, había viajado por el mundo recopilando información acerca de las mariposas, se había enamorado de la abuelita Eloisa y había decidido quedarse en el pais de la abuelita para formar una familia. El hijo mayor de ellos era el padre de Alfredo, que poco se parecía a Cristóbal. Él nunca se había alejado del barrio donde vivía ni tampoco de sus ideas, así que visitaba poco a su padre, que siempre se las trataba de re-mover.
Alfredo disfrutaba mucho cada vez que iba donde el abuelito Cristóbal, pero eran tan pocas las veces que lo llevaban…

Cuando se enteró de la enfermedad del abuelito decidió moverse y fue enseguida a verlo. El abuelito se puso felíz y conversaron un rato largo. Entonces pasó algo poco común y corriente: el anciano hombre abrió un cajoncito junto a su cama y le entregó a Alfredo una cajita rectangular de color amarilla:
“Mi pequeño príncipe, esta es la cajita de los talentos”, dijo el abuelo entregándosela. Alfredo la miró muy confundido.
“Si te pasas toda tu vida haciendo lo que hacen los otros, si practicas un deporte sólo porque lo juegan tus amigos, si cantas una canción sólo porque la canta tu grupo, si aceptas estudiar algo que no te gusta mucho porque después te dará dinero, jamás descubrirás para qué eres realmente bueno. Cuando uno sabe cuales son sus verdaderos talentos deja de ser común y corriente y se convierte en una persona única, irrepetible, creativa, feliz y divertida”.
Alfredo lo miraba extrañado pero no quería dejar de escucharlo. Lo que decía el anciano hombre, tenía sentido…
Entonces el abuelito le susurró: “Mi regalo para tí es esta cajita de los talentos. Está repleta de botones y la única condición que te pongo es que jamás deberás contarlos. Simplemente, deberás sacar uno cada vez que sientas en tu interior que estás usando uno de tus talentos.”
Alfredo guardó la cajita en un bolsillo, le dió las gracias al abuelito, le dijo que lo quería con todo su corazón y regresó a casa. Todo seguía común y corriente pero él ya no se sentía así.

Esa noche no pudo dormir pensando. Sabía que no era un buen jugador de fútbol y que no disfrutaba en los partidos. Todo lo contrario, se sentía muy nervioso y angustiado cada vez que había uno. Sabía también que le llamaba la atención aprender a jugar ajedrez, pero en su cole a los que jugaban ajedrez les decían “empollones” y él no quería que lo llamaran así.

Pero cuando llegó al cole al día siguiente, inexplicablemente, se sentió distinto y lleno de fuerza. Así que sin pensarlo mucho, se inscribió en el equipo de ajedrez y empezó a jugar una hora cada día después del cole hasta que ganó el torneo interno. Ese día su profesor de ajedrez le entregó una medalla de oro y él a su profe, un botón.

Como Alfredo practicaba ahora otra afición, había conocido nuevos amigos que compartían eso y se sentía muy a gusto con ellos hablando del tema. Ya no sufría cuando había un torneo sino todo lo contrario, se sentía muy emocionado y lo invadía una fuerza increible. El equipo decía que era muy simpático así que a cada uno decidió regalarle un botón.

Cuando el abuelito Cristóbal murió, él pidió su libro de mariposas. ¡Era genial y él quería conservarlo! El abuelo había recopilado una cantidad de especies del mundo de todos los tamaños y colores y las cosas que había escrito de cada una, realmente eran fantásticas. Entre más leía, más ganas tenía de saber sobre el lenguaje de las mariposas. Así que sacó libros de la biblioteca e invertigó más por internet hasta que decidió empezar su propio muestrario de mariposas. A veces, pero sólo a veces, las aficiones se heredan y él había heredado la del abuelo Cristóbal. No tuvo otro remedio que darle un botón a la bibiotecaria.

Pasaron varios años.
Alfredo estudió biología y se montó en un velero que recorría el mundo estudiando las mariposas. Su padre se opuso pero no tuvo otra opción que dejarlo ir cuando lo vió tan convencido y seguro. Eran un grupo de investigación y él se sentía muy feliz de pertenecer a él. A cada uno le había dado un botón, por supuesto. Entre otras cosas, en estos años había empezado a sospechar que los botones eran más que botones: abrian y cerraban caminos.

En uno de los puertos donde estuvo descubrió la capoeira. Su corazón se infló de emoción con esos saltos y con la música que los acompañaba así que decidió aprenderla. Se divirtió tanto que al final, al maestro le dejó un botón. En este puerto entendió que uno puede usar un talento en un determinado momento de la vida, pero eso no quiere decir que lo deba seguir usando siempre. ¡Era como darse un gustico: anclar en un puerto por unos días y no olvidar más nunca ese lugar, así no se volviera a visitar!

En otro puerto probó el salmón. Le pareció tan exquisito que le pidió a una chef que se lo enseñara a hacer. ¡Qué interesante! Jamás había intentado cocinar y le quedó buenísimo. A la chica le regaló un botón. Ese puerto le demostró que los talentos son más emocionantes si se comparten.

En un puerto muy lejano vió a unos monjes vestidos de anaranjado rellenar con arena de colores unos círculos…y después, soplar esa arena para deshacer lo que habían hecho. Le pareció tan extraño esto, que se acercó a uno de ellos y le pidió que le explicara porque dañaba algo tan bonito que había hecho. El monje le habló de los cambios: la vida cambia a cada momento y una cosa se transforma en otra. Por eso soplaban sobre los mandalas, para acordarse de ello. Así que Alfredo sintió muchos deseos de hacer uno y mientras lo rellenaba se sintió invadido de calma y serenidad. Al maestro le dejó un botón después de haber des-armado su círculo sagrado. Los mandalas le aclararon porque algunas cosas en su vida no habían resultado como él quería y que sin embargo, habían estado muy bien.

Los años seguían pasando y Alfredo se sentía afortunado. Se sentía feliz, había aprendido a hacer una cantidad de cosas divertidas y sabía que la vida le guardaba más sorpresas maravillosas. Recordando al abuelito Cristóbal, metió la mano en el bolsillo y sacó la cajita amarilla que siempre lo había acompañado durante estos años. La abrió y sin contar lo botones como le había prometido al abuelo, notó con asombro que la cajita seguía llena. Los botones se multiplican como los talentos, pensó sonriendo: entre más descubras cosas que te gusta hacer, más talentos se despertarán en tí. La creatividad crece como la matemática de los milagros.
Metió los dedos por entre los botones y encontró una nota del abuelo:

“Cada mujer es una princesa y cada hombre un príncipe si descubre quien es, saca de sí lo mejor y se siente especial. Hoy tu eres un príncipe de talentos: ayuda con amabilidad, respeto y generosidad a los demás a descubrir los suyos. Todos estamos llenos de ellos, son regalos de la Vida.
¡Qué haces metiendo los dedos en la cajita, Alfredito, joven curioso!?”

* MiniCueNTo de MaRiO BeNEDeTTi

2010-05-04T01:31:00.000-07:00

(Marc Chagall)
SU AMOR NO ERA SENCILLO
Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyo cuando
el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad su amor no era sencillo.
èl padecia claustrofobia, y ella, àgorafobia. Era solo por eso que fornicababan
en los umbrales

* Los CuEnTa CuenTos dE DaniELa ViOLi®

2010-04-10T04:49:00.000-07:00

Inspirada en los super-MOvIng-BooKs dE ROBERTA BRiDDA y eL ConCuRSo quE ProGramó jUNto a La LiBreriA ABRACADABRA y eL iLusTRAdor CataLáN IgNAsi BlancH, CReé mi "CUEnTa-CuENTOs & Des-CueNTa CueNToS".
COmo TEngO ALuMNos ExtraORDiNARioS y CreaTiVos Este SemEstRe, Los Reté TamBiEN a ELLos EN el TaLLer dE ArtE creAR-T de BArCELona, y acá, ORGuLLosAMENTe, PReSeNto EsTOs FAbuLOsos CueNTa-CuenTOS SuYos, espEciALEs Para SanT JorDi 2010.

ObJEtOS quE se TraNSForMAn eN liBRos, En MiCroUniVerSos, eN PequeñOs CosMOs que AbaRCan uN MuNDo FaBuLoso.

* Mi entreViSta en BABEL de RTVe en MarZo!

2010-03-20T03:41:00.000-07:00

La entrevista fue realizada por la periodista CARME NICOLÁS HEREDIA en las instalaciones de la libreria infantil ABRACADABRA (C/General Alvarez de Castro, 5 en el BORN, junto al mercar de Santa Caterina en BARCELONA)

El personaje: Daniela Violi, un mundo de colores

* DaNiELa viOli eN EntreVisTA ReVisTa ATraPaLeTRas U.NaciONal de CoLoMbiA!

2009-12-25T12:41:00.000-08:00

¡Qué BoNiTo! Soy La invitada de la REViSta ATRAPALETRAS - UNIVERSIDAD NACIONAL de BoGotá (CoLoMBia) deL úLTiMO TriMestrE deL 2009!
DireCTOra: YoLiMa PaEz.

* PreseNTaCioN LiBro PriNCesAS PaRa PriNCEsAS dE DaniELa VioLi En ABRACADABRA

2009-11-24T02:40:00.000-08:00

¡Principes & princesas de 3 a 103 años, invitados a la LiBRERía InFANTiL ABRACADABRA
C/General ALVAREZ de CASTRo, 5 (Junto al Mercat De SaNTa CateriNA),
eL JUEVES 3 dE DiCiEMBre 2009,
a partir de Las 6 De La TArdE,
en BarceLona
Para LanZaR el LiBRo de DaNieLa ViOLi, "PRinCESas PaRA PRinCEsAs".
PreSenTa JoNi BruGuéS, MTM Editors, BarCeLona

InViTADa EsPECiaL MARTA GOMEZ DeSDe NY con Su "MusiQuiTA"
(InVito A BusCARLa En YouTuBe y PoNERse a soñaR!)

(Marta Gomez con Daniela Violi, concierto en Sant Quirzé, Barcelona, Noviembre de 2008)

PaREJa eN CoJiNEs

2009-08-03T05:35:00.000-07:00

Texto: EDUARDO GALEANO
Cuadrito: Daniela Violi ®

* CuRSo TRiViUM dE EDiciÓN dE LiBRos

2009-05-26T15:05:00.000-07:00

De EnerO a Mayo 2009, Espai CultuRal deL CorTe IngléS deL PorTaL del AnGEL: el LibrO desdE La CreACióN,EdiCióN a La ProDucciOn.

* Se Nos FuE MariO BeNeDeTTi...

2009-05-19T09:45:00.000-07:00

... Una De LAs RaZOnEs MáS LinDaS PaRa HabEr PaSaDo pOr esTA ViDa: LeerLo y DiSFrUtAr dE la MaGia De SuS PaLaBraS. GrACiAs!

Hagamos un trato

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo.

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

* NeGRa Es La SanGre qUe CoRRe por NuesTRAs VenAs

2009-04-11T08:24:00.000-07:00

(Una historia 99% verídica)
Por Daniela Violi
Barcelona, 2009

Érase una vez –y la vez ha sido veces- una pequeña Aldea del Nuevo Continente que tenía tres territorios por hogar. Una parte del año la pasaban abajo en el llano, cazando venados y contemplando atardeceres de sol rojo. Otro tercio del año, sembraban sus alimentos en las faldas de la montaña y los últimos meses, se retiraban a la cima del cielo, para mimar sus espíritus y restaurar los lazos de unión con sus dioses.
Sus habitantes llevaban siglos y siglos intentando por todos los medios ser invisibles a los ojos de los colonizadores ambiciosos que no veían otra cosa que arrebatarles esas tierras sublimes y comprar esos espíritus guerreros. Sólo que los espíritus guerreros no se compran ni se venden, como el amor verdadero, y las Tierras son del que nace arriba y echa raices para adentro.
Dichos colonizadores eran blancos -impecablemente blancos por fuera- y usaban artimañas para embolatarlos creyendo erradamente que porque los conquistados no usaban pantalones, no cabalgaban, no disparaban, no creían en un solo dios y no hablaran su elegante lengua repleta de “eses”, tenían problemas de desarrollo cognitivo y logopédigo, entre otros.
Así que usaron a los pantalones, a los caballos, a las armas, al dios solitario y a su elegante idioma como excusa para embolsillarse lo ajeno. Los creyeron pendejos. Faltaban muchos siglos para que aprendieran una de las lecciones más grandes: que no hay enemigo pequeño. Pero las verdades son develadas a su debido tiempo. Son necesarias varias cagadas fenomenales antes.

Los habitantes de la pequeña Aldea lucharon por siglos para no dejarse arrebatar el tesoro universal que tenían por misión celar: su Tierra. Habían heredado desde hacía infinitos años la custodia de uno de los corazones del Mundo, que latía ritmicamente con otros corazones esparcidos por el Planeta. Sabían que en el interior de sus arterias corría un preciado líquido negro. Y les había sido develado también otra verdad: que dicha sangre oscura iba a convertirse, siglos más adelante, en motivo de guerras, injusticias y penurias para los pobladores del mundo, puesto que dicho néctar iba a darle movimiento al Mundo de los blancos. Energía ancestral. Esa que iban perdiendo a lo largo de los siglos y que querían recuperar a través de una transfusión externa, como si el exterior llenara los vacios internos…
Las predicciones se cumplían una a una. Los conquistadores conquistaban Tierras ajenas, masacraban indígenas con sus creencias incluídas, asesinaban en nombre de un pobre Dios que no tenía velas en ese entierro, le ponían los mismos apellidos a todos y así las familias García, Perez, Gomez y Gonzalez crecía hacia el infinito, preñaban por la fuerza a las aborígenes puesto que sus autiestimas estaban bajas, muy bajitas, como para lograr enamorarlas a las buenas. Aun hoy, con esas autoestimas bajitas siguen viajando a Tierras Remotas a ver si prueban la teoría que dice que el problema lo tiene el resto de la humanidad y no uno…

“La diferencia entre violación y seducción es paciencia”

Después de conseguir mimetizarse con los colores de la Naturaleza y contar con la protección de la Madre-Tierra, los habitantes de la pequeña Aldea lograron sobrevivir por siglos: mitad por la Gracia conferida a través de la famosa astucia indígena, mitad por la protección de la Pachamama que mandaba Apus a cuidarlos y convertirlos en panteras o cóndores cuando un hombre blanco los perseguía para exterminarlos. Sólo así lograron sobrevivir al paso del Tiempo y rozar la inmortalidad.
Su manera de ver el Mundo, una verdad dentro del grupo de las verdades, se la transmitían a través de la palabra de aire en secretos rituales donde dándole vueltas y más vueltas a sus paisanos, interpretaban cantos mágicos. Jamás podia hacerse un canto de estos en presencia del hombre blanco. Jamás.

Después de muchos siglos, la predicción más temida se volvió verdad. Dicen que se hace verdad lo que se desea con el alma o lo que se teme con el corazón: el hombre blanco descubrió el néctar negro, la sangre energética que corría por las venas y arterias del Mundo y que le confería energía en consecuencia, a él. Desde que la descubrió, empezó a asignarle mil usos. Y mil usos más. Y más. Hasta que comenzó a agotarse. No hay nada más grave que la dependencia de algo que empieza a agotarse. Dependencia genera esclavitud, y esclavitud, violencia.
Entonces, estos hombres blancos comenzaron a buscar –como vampiros modernos- más reservas de sangre negra. Excavaban tierras lejanas, invadían países y se inventaban excusas para conseguir este preciado néctar. Y fue así que llegaron a la pequeña Aldea por décima-tercera vez: por el Líquido Sagrado Negro que corría por entre las arterias de la Tierra Sagrada que quedaba en el llano donde los habitantes de la Aldea contemplaban atardeceres de luna roja. Les decían que se los permitieran extraer “por las buenas” porque eran buenos samaritanos.
Los habitantes, ya curtidos con las anteriores ocasiones en que los visitaron para arrebatarles lo que no les pertenecía quitándoles de a poquitos pedacitos de Tierra, exclamaron un rotundo “no”. Pero –puede ser cosa de personalidades, bioritmos o de signos zodiacales- hay gente que no acepta el “no” por respuesta. Con triquiñuelas y movimientos estratégicos, esos blancos que hablaban con lengua trabada y “erre” rara, se las ingeniaron para conseguir los permisos estatales y llevar a cabo las operaciones de exploración para ver donde es que estaba ese Preciado Líquido, y por supuesto, absorverlo todito para ellos.
Los indígenas supieron que había llegado el momento de subirse a la cima del cielo porque no se iban a dejar robar nada que les perteneciera.
Llegaron de todas partes, hasta los que estaban en la Gran Ciudad estudiando Derecho. Y en lo más alto del páramo, protegidos por el suspiro de la Pachamama, ayunaron y oraron por días y días. Sin interrupción. Centrados. Conectados con el Corazón del Mundo.

Al mismo tiempo, los blancos llegaban con su “erre” rara y sus maquinarias pesadas y las enterraban como agujas gigantes en la Tierra. Absorbieron y absorbieron hasta que les dió hipo a las máquinas del aire que chupaban, pero de ahí no salió ni una gota negra, ni morada, ni azul, ni fría…
No les quedó otra que recoger sus petacas, su maquinaria pesada y su orgullo e irse porque según dicen las malas lenguas, les estaba saliendo ya muy costosa esa búsqueda fallida.
Los habitantes de la pequeña Aldea dejaron entonces de orar: con sus guayucos ceremoniales, a pie, armados sólo con amuletos, seseando y protegidos por los dioses de la Montaña, bajaron en silencio. El silencio de su verdad. Y mientras bajaban haciéndose los pendejos, la sangre negra volvia a hacerse visible…

* Las crisis son una oportunidad para centrarse de nuevo y volver a lo esencial

2008-11-28T09:50:00.000-08:00

(...) Y ¿Qué hemos sembrado? La ilusión de una libertad sin responsabilidad. El espejismo de la exclusividad. La confusa idea de ser para tener, que nos ha llevado a la ilusión de creer que es esencia la apariencia. Sembramos ya no el Dios universal del amor sino un pequeño Dios, a imagen y semejanza de nuestros pequeños intereses. Hemos sembrado la semilla de la competencia y nos hemos perdido la cosecha humana del compartir. Hemos sembrado la semilla de la posesividad y nos hemos perdido la cosecha de la fraternidad. Sembramos para saciar nuestros sentidos y cosechamos el vacío del sentido. Hemos sembrado la esperanza en los valores de la bolsa mientras se desvalorizaban las acciones de nuestra propia humanidad. Invertimos en seguros de vida que sólo nos podían asegurar la muerte.

Lo esencial no es el fruto de nuestras acciones, lo verdaderamente sustancial son las semillas. Lo esencial no es producir, ni cosechar, ni mucho menos consumir. Lo esencial, esa siembra verdadera que determina la calidad de nuestras cosechas, es lo que damos de todo corazón. En ello nos jugamos la felicidad.

Una cultura es un cultivo, y para cultivar la nueva tierra, hemos de cultivar nuestra propia tierra, la de nuestro cuerpo, la de nuestra energía. Hemos de cultivar la tierra de nuestras relaciones humanas, pues de ella nace toda economía. Hemos de cultivar la tierra de todas nuestras religiones para que todas sean religiones del amor y el amor sea nuestra verdadera religión.

Cuando, alrededor de sus cuarenta años de vida, las águilas maduras no pueden utilizar ya ni su pico ni sus garras retorcidas, destruyen el pico envejecido golpeándolo contra las rocas. Después de un largo ayuno crece un nuevo pico con el que se arrancan de raíz las plumas viejas y las inservibles garras. Con su equipaje renovado las águilas emprenden el vuelo de una nueva vida. ¿Qué tal si renunciáramos a nuestra desmedida ambición que es como la avidez envejecida del pico y de las garras? Es tiempo de emprender el vuelo del alma humana para contemplar la unidad del plan del que somos parte. Es el tiempo de revisar la economía, pero no sólo la de las relaciones entre los gobiernos y la banca, sino también nuestra economía cotidiana, para renunciar, para saber perder sin perdernos, para desechar, también nosotros todos, la ilusión neoliberal de una expansión ilimitada.

Restauremos la economía dando nueva vida a las cosas humildes y sencillas. Barrer, escarbar la tierra, recoger las hojas secas, garrapatear de nuevo el poema que había matado nuestra prisa. Mirarnos a los ojos sin temor. Cultivar en presente la confianza, para que en el horizonte de la vida se dibuje un nuevo amanecer. Cuando a nuestra vida vuelva la humildad sencilla de ser lo que somos, seguro habrá más tiempo, tendremos tiempo, seremos tiempo. Seremos cultores de la nueva tierra y no simplemente cultos. No temamos, no nos caeremos de nosotros. A lo mejor toquemos fondo, pero no hay nada más peligroso que las olas superficiales, cuando no tenemos el ancla del ser en el fondo de nosotros. Más allá de la incertidumbre, en el reino de las profundidades, el tener se disuelve en el propio ser, y ya nada se puede perder. (...)

"Que Dios Bendiga esta crisis" - fragmento
Jorge Carvajal Posada - Colombia

* ConSeJoS PaRa darTe...

2008-10-24T01:39:00.001-07:00

Sólo tengo dos consejos para darte: ¡Mantén siempre brillantes tus zapatos! Ésta es una excelente regla, pues cuando tu camino se haga oscuro, y esto desafortunadamente ocurrirá con regularidad, en medio de la oscuridad puedes alegrarte al ver relucir la punta de tus zapatos. En cualquier lugar, el brillo ilumina un poco la oscuridad. Si con medios sencillos puedes traer un poco de brillo a tu existencia, debes procurar hacerlo.

El consejo número dos es: Trata de no ir con los tiempos. (...) Lo que se necesita en primer lugar no es la obediencia sino la reflexión, un ojo crítico que busque la verdad, una voz clara que se atreva a expresarse, sobre todo cuando resulte incómodo. Más importante que ejercitar tus propios músculos es ejercitar tu obstinación. Cuando dejamos de ser obstinados, acabamos en la indiferencia obediente que lo reduce todo a nada.

Stefan Andhé, I Resten av världen. Verbum,
Estocolmo, 1993 en El elogio de la lentitud
de Owe Wikström, Editorial Norma, 2008

...Las bueNAs FraSes Que Se Le aTraViEsAn a AleJo CasTiLLo...

* La EntrEGa de PLaTea NuMERadA aL ALcaLDe dE BCN, JoRDi HeREU!

2008-07-11T01:23:00.000-07:00

* PLaTeA NuMeRaDa En eL HeRALdo dE BaRRanQUiLLa!

2008-07-07T03:30:00.000-07:00

¡PLaTea NuMErAdA Salió PuBLiCado eL 6 dE JuLiO de 2008 eN La REViSTA DOMiNICAL dEL PerióDiCo EL HEraLDo de "Mi AreNOsa"

* PLaTeA NuMeRaDa

2008-06-09T11:19:00.000-07:00

CuENTo GaNADoR eN eL ConCURsO dE NaRRaTiVa "SaNt JoRDi" dE La ReVisTA "ACELOBERT" - BaRRi dE SaNT AnToNi dE BaRCeLoNa (EsPAñA) - JuNiO 2008 - ReVisTa NúMerO 5.
Metro de Barcelona. Línea 2.
San Antoni
L-2, pero como a mi los números me muerden, la re-bautizo morada. Mi color favorito. Hasta mi apellido está coloreado con ese tono divino. Después de haber sufrido durante dos años con el pésimo servicio de la “metropolitana romana”, cada vez que me embarco en esta, le doy las gracias al Cosmos –incrédula por su puntualidad y limpieza- mínimo tres veces: “¡Gracias, gracias, muchas gracias!” Es mi mantra occidental. Es que todo depende con qué se compare. Uno es flaco si el que está allado pesa 95 kilos y gordo, si el otro pesa 45. Por eso hay que saber elegir rival. O no jugar ese juego.
No me gustan las sillas tipo “sandwich” porque no me dejan pensar claro. Los pensamientos de los de allado me dispersan y se meten entre los mios. Entonces me cuesta distinguir cuáles son mios y cuáles, los prestados. Así que apenas detecto que una de las externas está vacía, me lanzo en picada y me apodero de ella: es ahí donde empieza la función. Es como estar en Platea numerada.
Universitat
En el puesto “sandwich” se me sienta un hombre con un olor –o mejor, hedor- tan ácido que me hace lagrimar los ojos. Recuerdo que en una peli aconsejaban respirar por la boca y lo hago. Hasta que me ahogo y sigo respirando ese perfume ácido por la nariz. Sigo lagrimando y la de enfrente cree que me dió un ataque de “malparidez cósmica”.
Passeig de Gracia
Como en una escena de “The Matrix” – en cámara lenta- pasa un hombre en riguroso negro: chaqueta de cuero, pantalones, botas y gafas. Y en las manos, casi infinita, una espada medieval de plástico. La mujer de la silla de enfrente me mira espantada y tal es el espanto, que soltamos una silenciosa carcajada. Yo vuelvo a lagrimar.

Tetuán
Ella y sus prendas de cacería: pantalón ceñido de tigre, top de leopardo, foulard de pantera, mirada felina, garras de gatopardo, estrógenos de gata. ¡Grrr! Se apoya junto a la puerta y todos nos preguntamos íntimamente cómo hace para no caerse de esas plataformas. Una mujer muy equilibrada, sin lugar a dudas.
Monumental
Dos adolescenticas con sus pantalones descaderados y “o sea”, “que fuerte”, “tía” que me recuerdan que sólo se es jóven una vez… ¡porque la sociedad no podría soportarlo dos!

Sagrada Familia
Centenares de “guiris”* se suben al metro mientras otro centenar, se baja. Todos muy blancos, todos con mochilas llenas de mapas, todos con chanclas de verano en pleno invierno, todos rebozantes de euforia. Yo me hago mi reiterada pregunta: ¿Por qué carajo tienen que esperar a atravesar los Pirineos para ponerse tan contentos? ¿Por qué es que no pueden des-reprimirse en sus casas? ¿Por qué vienen acá a hacer lo que no hacen allá?
Encants
Todo el vagón del metro voltea la cabeza para ver de donde proviene tanta gritería. Tres gitanitas acaban de subirse y se les dañó el botón del volumen. Pero ninguno entiende que dicen. El señor junto a ellas se toca el bolsillo para confirmar que su móvil siga ahí adentro y las dos señoras del otro lado, abrazan los bolsos contra sus regazos. Y ya nada vuelve a ser como antes.
Clot
Silencio. Quietud. El metro no arranca. Toda una telenovela pasa por la cabeza de las dos “avias”* sentadas junto a mi: ¿y si esto no se mueve más? ¿Y si es un atentado de ETA? ¿Y si los de Alqaeda están acá adentro? ¿Y si nos quedamos a oscuras? ¿Y si nos están bombardeando afuera y acá no nos hemos enterado? ¿Y si…? Y el metro arranca y ellas siguen hablando de sus nueras.
Bac de Roda
El intelectual del libro. Ahí sentado en una silla “sandwich”. Ese que no deja ver su carátula y así nunca nos comparte al resto de la humanidad que lo mantiene tan entretenido y aislado de nosotros. Entonces pienso que le faltaron 15 minutos para ser autista. Mis ojos lagrimean de la risa y me acuerdo de mi amiga Merche con la que río tanto. ¡Reir es un regalo! ¡La amistad también!
San Martí
La mujer de enfrente, la que parece “común y corriente”, contesta el móvil y escupe un escueto “¿Qué?”. ¿Cómo puede ser que de un ser tan dulce y delgadito, salga una palabra tan seca, fria y dura?
La Pau
Mi mirada se cruza con la de él. Un semidios etrusco. Mis ojos se zambullen en los suyos y por un instante eterno, me pierdo en ellos. Pero ese amor no puede ser. Amor prohibido. Amor truncado. Ya he llegado a mi destino y tengo que bajar del metro. Él me mira desde el interior. Yo desde afuera repaso su cara. Quiero conservar esa imagen durante el resto del día. El metro arranca y mi semidios etrusco sigue el Viaje que era mio y desde la Platea numerada, seguiré contemplando a través de sus ojos, el mejor de los Teatros, el de la Vida misma.

* Se les llamaba “guiris” a los soldados de la Reina Cristina que combatían contra los “carlistas”. Era un término despectivo que estos últimos utilizaban para nombrarlos y provenía de las siglas que se leían en sus gorras: G.I.R. (Guardia Real de Infantería). Después, también se usó el término para referirse a los soldados franceses qie invadían España y ya en el siglo XX, los gitanos llamaban a así a todos los integrantes de la Guardia Civil. La palabra “guiri”, usada actualmente exclusivamente en España, se usa coloquialmente para señalar a un turista, un forastero.

*Avia: abuela en catalán

* eL PLaNeTa VerDe, mUy VerDe...

2008-05-26T14:19:00.000-07:00

Verde, que te quiero verde…
Por Daniela Violi ® - primavera de 2008, bajo el aries

“Yaya, yaya, cuéntame un cuento”.
“Mi niña, ¡qué ya es tarde, tienes que dormirte!”
“Por eso, ayúdame que mientras te escucho, te prometo que me duermo. Cuéntame un cuento…

Y la yaya Amelia comenzó:
Érase una vez un Planeta Verde, todo Verde. Hasta sus pulmones eran verdes y cuentan las malas lenguas que los países ricos vendían hasta su propia alma para apoderarse de estos pulmones, que quedaban entre Brasil, Colombia y Perú porque guardaban toda la materia prima con que los laboratorios iban a hacer las medicinas del futuro, y otras cositas más.
Verdes eran las esmeraldas que decoraban sus tripas, las vísceras de la Tierra y desde adentro, la hacían más bella y rica. Y verde el mármol serpentino, extraído de Prato, que sacaba de líos a los escultores de la Antigua Roma cuando tenían que representar a la gente de piel oscura. Verde también las lagartijas que viajaban por doquier, y se escondían detrás de los cuadros de las casas para que la gente no se les pegara en su Viaje. Es que no hay nada peor que un mal acompañante de viaje. Todavía se me eriza el pelo cuando recuerdo la tacañería del Joan en Toscana. O el que se pega por no quedarse solo. No hay peor enemigo que tenerle miedo a la propia soledad.

Los primos de las lagartijas, los dragones –los de occidente, eso sí, porque los de oriente eran rojos y buenos- también eran verdes, de escamas verdes en degradé. Nunca entendí porque la gente decía que eran malos solo porque botaban fuego por sus narices, cómo si fueran más santos y buenos hoy en día esos hombres que van escupiendo por la calle y una tiene que plegarse en ángulo de 90 grados y rotar sobre su eje para que no le caiga el gargajo en el hombro. Plegar el cuerpo tipo Neo evadiendo las balas en “The Matrix”. A la criolla.

Verdes también los mocos. El más temido de los mocos porque dicen que cuando la enfermedad se coloreaa de ese color, la cosa se puso muy maluca.
“Debajo del puente
hay un moco verde,
el primero que hable,
se lo comerá,
¡un, dos, tres ya, desde ya!”

(Silencio preventivo)

Verde el azufre que lleva a pensar que el verde puede oler a feo. Pero también verde el cuarto chakra, que es el del amor, y eso hace pensar que puede ser sublime y oler a flores de naranjo y a azahar en primavera.
Verde el manto de Santa Ana, la mamá de la Vírgen María y verdes las manzanas que le daba al Niñito Jesús porque ella era la Madre Tierra y era una gran proveedora. Cuando a la Madre Tierra la metieron en la lista de los paganos le tocó cambiarse de nombre. Así que Santa Ana se volvió la protectora de las riquezas del subsuelo, las minas, protegió a las madres y dió fecundidad a las que se les iba caducando el reloj biológico y querían un bebé. A muchas mujeres les pasa. Están con uno de esos parejos recurrentes del 3 milenio, que al final, no están preparados para nada ni seguros de casi nada y temerosos de todo. Y a ellas les cogen los 43, acabando de terminar con el novio que tenían desde hacía 12 años. Los que ni cortan, ni prestan el hacha:
- “Teresita, es que no estoy seguro de lo que siento por tí”.
- “Marujita, es que tu te mereces un hombre mejor que yo”.
- “Perencejita, es que no se que quiero”.
- Fulanita, es que nunca te he amado”.

“Ro-ri-ro-ra,
San Antonio ya se va.
¡Mira qué bonito lo vienen bajando
con ramos de flores lo van adorando.
Señora Santa Ana por qué llora el niño,
por una manzana que se le ha perdido!”
(Yo siempre visualicé verde a esa manzana perdida, y verde también la ira de esas mujeres artificialmente estériles escuchando esas palabras de sus acompañantes y contando hasta 100, cifra verde, para no sacarles sus verdes ojos).

Hay que tener especial atención con los Viejos Verdes, mijita, que esos pululan por doquier. Tipo plaga o invasión de piojos en el colegio, y los hay de todas las razas. No hay vacuna. Muchos hombres se van coloreando de verde con los años. Son malpensados, “manilargos”, morbosos, atrevidos y peguchentos y hay que tratarlos como cualquier animal peligroso. No les des confianza, no juegues con ellos, ni tengas contacto visual ni te dejes tocar un pelo. Nunca mires a los ojos a lo que no quieras atraer. Tampoco dejes que te peguen su energía densa que te ensucia tu aurea. Ellos buscan mujeres mucho menores que ellos, como si nunca se hubieran mirado al espejo. ¡Es una desgracia ser Viejito Verde, …¡y qué caro que les sale!

Claro que tengo que recalcar que ellos le hacen la contraparte a los “peludos”. Yo les digo “peludos verdes” porque tienen unas largas patillas que les tapan los perfiles y bigotes y barbas. Se ponen unas gafas que parece, las hubieran regalado en un Metro porque TODOS usan el mismo estilo, gruesas, muy gruesas y ocultan su mirada y quien sabe que cosas más. Caminan con desgarbo y su espalda va hacia la escoliosis aguda. Visten como adolescentes siempre con zapatillas de tennis y no se ponen una corbata ni muertos porque es símbolo de ser de derecha y juppy en su imaginario. El día que se ponen una, es de Bart Simpson. Rebeldía adolescencial, pero a los 30 y pico años. Y 40 y pico, y 50 y pico…
Tanto se nos alargaron los años de vida que las etapas se estiraron tanto?
A mi siempre me ha parecido que les faltó 15 minutos para ser autistas, tu les puedes hacer un full monthy y bailarles en pelota encima de la mesa del comedor que ellos nunca se van a dar cuenta de tu existencia. No porque seas feita. No. Es que les cuesta mucho trabajo salir de ellos mismos y percibir el entorno, Están asustaditos, mija, como corderos y se buscan “mujeres-poquita-cosa”, para no sentirse amenzados ni exigise tanto. Los viejitos verdes, entonces, son los que te recuerdan que estás viva cuando te subes a un metro, porque si fuera por los otros, dudarías de tu propia existencia.
Descartes, piensa algo que yo ya no se que pensar.

También hay chistes verdes, ¡cómo no!
Cuando echan dos o tres en una reunión son divertidos, ya más se vuelven despedidores. A mi me dan un sueño terrible, se me duerme la mandíbula y me estreso de pensar que tengo que reírme obligatoriamente.
Apréndete tres verdes:
- uno de peitos
- otro de caquita y
- uno más de mal-follar,
y tendrás un buen repertorio para que no dejen de invitarte a las fiestas. Es más aburrido quedarse en casa viendo “House”, que ese si que no se rie ni echa chistes de ningún tipo.

No voy a ser exaustiva porque quiero evitar la fatiga, reina, pero también hay piropos verdes:
“Si así es de verde,
cómo será maduro
que me lo pone duro”.
Acá me guardo los comentarios.

La rueda gira y lo que sube, baja. No es más ver como los verdes dólaretes dejaron de ser el objetivo del común del común de los mortales y ahora lo son los billetes de 500 euros, rojos, como los vestidos de Valentino y los Ferrari. Para no salirnos del color y del nombrado país, procura no viajar mucho por Alitalia, “A” verde en la cola de sus aviones y en los “Kleenex” que reparten, que es raro cuando no están en huelga y te dejan colgada.
“Siamo spiacenti, ma c’é sciopero”.
Es la primera frase que se tiene que aprender un turista cuando llega a la bota donde siempre hay una huelga. Bota muy verde, ¡eso sí!

Pero hay verde fuera de la Tierra, no te creas. Dicen los que los han visto, que los marcianos lo son y yo les creo porque prefiero no verlos todavía, para no perder la ilusión…
Hay verdes, mijita, que mis ojos nunca olvidarán: no hay verde más verde que el de los Andes, y el verde-Japón que yo dudaba que fuera verde y cuando lo vi me puse a llorar porque era delicadamente verde, cómo sus acuarelas.
Verde las rabietas de Hulk, el traje narizón de Linterna Verde, el cuchiflí de la paz, los del Celthic con trébol incluído y el shampoo para pelo graso.
Verdes los ojos del Tarántola, de Alexis y de Valerio. ¡Mirarlos era sumergirse en un océano de ese color!

¡Ah! Atención a esta consigna, mi adorada nieta: todo lo que no se usa, se pone verde. Verde es el moho, el óxido, el pus y las palabras jamás pronunciadas. Así que muévelo todo y no dejes nada quieto, que además de verde, le salen telarañas. Gasta cuando tengas plata, usa las palabras de manera sabia, ama cuando estés inflada de pasión, viaja cuando puedas, estudia cuanto puedas, aprovecha tu cerebro, y enriquece tu espíritu que este pertenece a las Matemáticas de los Milagros: entre más le metas cosas hermosas, más grande se te pone. Hay que llegar a viejita con el espíritu grande.
“Rico no es el que no tiene cosas, sino el que es pobre de espíritu”,
ponle la firma a esto y no es frase de curas.
Convéncete también que el momento ideal nunca llegará, así que lo que quieres hacer, ¡hazlo ya! ¡Este es el momento! Pasan como 7 años para que se te vuelva a presentar una gran oportunidad; no dejes que se te escapen por entre los dedos como pescados, que después te toca volver a salir a pescar.
(“Mejor pedir perdón que pedir permiso”.)

No le creas mucho a los hombres de poca fe, Verde desteñido, que reemplazaron a un Dios por Otro, el de la Ciencia, y la practican cual Dogma idéntico al anterior haciéndose de la misma manera, esclavos de una cantidad de reglas. Esa gente, mija, no se cree lo que no pueden probar-medir-cuantificar porque sólo miran con la mente, y te puedo asegurar que se están perdiendo de la mitad del mundo.
¡Qué se lean el Principito, que se masajeen el tercer ojo y que la Kundalini se les despierte!
Tú no trates de convencer a nadie, mijita, que las convicciones profundas son personales e intransferibles, pero tampoco les permitas que se burlen de tí y te traten como bobalicona, que como un tic nervioso, siempre intentarán “pordebajearte”. ¡Tú sonrie, qué ellos se alejarán rapidamente pensando en lo bobalicona que eres y cuando ya no estén, ve a jugar con las hadas.

Un verde que adoro: el de las mesas de pull y billar. ¡Por favor, qué placer! Y los verdes de las canchas y campos deportivos, que hacen que las personas le saquen el jugo a un maravilloso regalo que nos da la vida por un ratico, el cuerpo.

La comida: ahí sí que hay mucho verde. Parece cosa de las Matemáticas del Caos, pero entre más comas lechugas, broccolis, calabacines, pepinos, rugulas y demás vegetales verdes, más hambre te va a dar. Pero hay que comerlas por aquello de las vitaminas y fibras, y en gran cantidad. Los aguacates, las uvitas y los kiwis (antes que les inyectaran tantas hormonas, hoy no saben a nada y son gordos como un chanchito) también están bien. Poco favorecidos el apio y el pepino, pero es que PapaDios no podía estar siempre tan inspirado. Deliciosas las hierbitas, esas que tienen sabor a magia: el perejil, la albaca, el romero, la menta, la yerbabuena, la yerba santa, las guascas, qué ricas, mijita, échaselas a todo, que saben a Medio Evo y nos despiertan la memoria Ancentral dormida cuando éramos hechiceras y estábamos conectadas a la Sabiduría.
Toquemos también el tema de los sapos, los verdes. ¡Ve, reina!: tendrás que besar muchos, pero muchos de ellos, antes que salte tu Príncipe a tus maternales brazos. No te desesperes ni pierdas la fe, no saltes precipitadamente ni te encarames a uno que no dé tan babosos los besitos pensando que es lo mejor que se te atravesará en el camino.
“Al que le van a dar, le guardan”.
A cada uno le dan en su justo momento, the best for the best. Hay pa’todos. Ese es EL Secreto. Pero hay que saber esperar y como en las Hadas Madrinas, jamás dejar de creer.

Pero este cuento verde no puede acabar sin hablar del verde más verde que conserva como un tesoro este Planeta. Su mayor riqueza: la Esperanza, el Verde Esperanza. Ese tono de verde que jamás se destiñe, que se sacude las rodillas y vuelve a levantarse, que no se cansa de esperar, de sonreír, de volver a empezar una y otra vez tipo lup infinto cada vez que se nos desmorona el castillo de naipes. Ese Verde que nos susurra que lo mejor no ha llegado todavía y que pase lo que pase, este sigue siendo un Mundo maravilloso, y la vida, un frágil regalo. Por algo nos mandaron al Planeta Verde. Color Esperanza.

(...en que parte del cuento te me dormiste, nena?)

* LaS AGUas EnCAnTaDas dEL PeqUeñO iMPeriO

2008-05-26T13:36:00.000-07:00

(Cuento inspirado en “Les aigües encantades” de Joan Puig i Ferreter, 1907; cualquier parecido con la realidad, es imaginación del lector por ver demasiados noticieros.)
Por: Daniela Violi – BCN primavera de 2008

Érase una vez un pequeño imperio a orillas del Mediterráneo, que muchos siglos atrás, ya había sido parte de otro gran imperio. Pero cuando uno deja de ser parte de algo, se le va olvidando que lo fue, pierde la costumbre y se adapta a los nuevos roles. Así que a este pequeño imperio lo empezaron a anexar a otros reinos, y como una pelotica de ping pong, se pasó siglos yendo y viniendo, y regresando. A veces, no sabía si iba o venía. Afortunadamente nunca dejaron de hablar como hablaban, porque nadie le puede decir a uno en que tiene que hablar y ese es el verdadero sello de una cultura: la palabra, poder mágico. En ocasiones, muchas, hasta lo hicieron de escondidas pero jamás se dejaron quitar la palabra ni se dejaron cortar la lengua lengua.

En los últimos tiempos de la historia del hombre, se pusieron a viajar mucho, e inevitablemente, uno en cada viaje
lleva costumbres,
deja buenos y malos hábitos,
hace negocios,
intercambia algo…
…o a alguien,
trata de comprar o vender el cariño verdadero,
se trae lo más moderno que más moderno no puede ser (aunque siempre aparece algo aun más moderno que hace que uno esté “quedao”).
A estos intercambios, a veces desequilibrados
(¿Es que pueden haber intercambios equilibrados?
¿Puede ser Justo el Comercio?, le preguntaba el Lobo Feroz a la Abuelita), unos lo llaman explotación, otros, comercialización, otros del corte romántico, integración. La cosa fue que estos “indianos” viajantes trajeron plata mezclada a algunas buenas ideas y pusieron a su ciudad condal muy bonita. De nuevo se comenzaron a hacer muy fuertes porque todo lo que baja, sube y viceversa, hasta convertirse en un pequeño imperio a orillas del Mediterraneo. Construyeron playas artificiales y ensancharon sus costas, para que no quedara duda alguna que eran un imperio Mediterraneo.

Le hicieron una competencia de têt a têt a los franceses con su champagne y alla pari a los italianos con su spumante, desarrollando un cava de puta madre. Sembraron naranjas muy jugosas, remodelaron sus ruinas y monumentos exponiéndolos ahora en espléndidos pedestales, cosieron pedacitos de telas que la norma dictaba antes que no podían ir juntas y crearon una moda “corte imperio” y abrieron muchas botigas con chocolates exóticos, zapatos sicodélicos, floreros torcidos y bolsos de ositos inexpresivos.
De la tradición conservaron las aceitunas, los canelones que quedaron los del primer imperio, el fuet de Vic y el pan payés; al pan le siguieron estrujando el tomate (“Por qué no se lo dejan todo, en pedacitos, como la bruschetta?” -se preguntan los italianos cada vez que se lo comen, sin saber que si tuviera pedacitos, sería una bruschetta y ya no un pa i tomaquet y así no se vale) y se lo siguieron comiendo, como dicta la tradición, con cualquier líquido fermentado con más de un 8% de alcohol. European’style. Médicamente sustentado con afirmaciones del tipo:
“óptimo para regular el colesteriol” o “previene el cáncer de algo”.

Sus habitantes seguían siendo los mismos que aparecían en los retablos románicos y en los lienzos góticos. Mujeres de caras largas, lánguidas y pálidas, de miradas virginales, ropas coloridas y anchas, pelo lacio, cortes asimétricos y párpados soñadores. Sus hombres también tenían caras ovaladas, enmarcadas con barbas o bigotes o los dos, narices prominentes, largas patillas y pelos largos, todo enmarcado con un toque vanguardista: gafas de pasta muy ancha que casi les cubría la expresión de sus ojos y hacía creer que no estaban mirando. O no miraban. Serios, prácticos, eficientes, uso poco poético en sus palabras (lo que hace que haya desperdicio de la tan cuidada lengua y un uso repetitivo de los mismos términos), directos, a veces cruelmente directos, buenos mercaderes y comerciantes que trae siempre como consecuencia el apelativo de “tacañería”, que es una de los vicios/virtudes que se desarrollan en los imperios; parcos y secos en los primeros diez encuentros, ya en el undécimo empezaban a bajar la guardia. La mujer que se ennoviaba con alguno de estos condes, debía saber que se metía en una relación dividida en un exacto 50%. Amor calculado y co-medido.

Ciudad Gótica, tipo Batman. Las calles de la ciudad condal, capital suprema del pequeño imperio sobre el Mediterraneo paracían una escena de la “Guerra de las galaxias”, aquella donde Han Solo entra en un bar intergaláctico: había de todo.
Familias que habían adoptado una chinita, un negrito, un rusito y una cholita,
dos mamás con hijos,
dos papás con niñas,
punks que parecían la reencarnación de los de hace 25 años (¡idénticos!),
abuelitas liberadas disfrutando su viudez,
abuelitos que buscaban una nueva esposa 30 años menor,
mujeres árabes que ya se iban poniendo su pañoleta en la cabeza cada vez más transparente,
chinos que nunca reían y gritaban entre ellos en los metros,
hombres de tez oscura que escupían sin ver a quien le cae su gargajo y que nadie se ha tomado la molestia de decirles que en occidente eso no se hace y se limitan a mirarlos con asco,
gitanitas que se meten en los metros a desplumar guiris, gitanitos que trabajan dignamente y no quieren que los señales como ladrones porque es injusto,
turistas de otros imperios que vienen a emborracharse para apoyar a sus equipos de fútbol,
latinoamericanos con preparación universitaria y experiencia laboral que les toca acá empezar desde el principio porque sus dadores de trabajo no se creen que tanta maravilla sea cierta, y de a poquitos, ir descrestando con su profesionalismo, y por supuesto, simpatía, que no es poco en estas sociedades,
pakistaníes que abren su locutorio y trabajan 18 horas al día,
hombres y mujeres que en un viaje a Perú se antojaron de ser chamanes y se van a meditar a Montserrat a ver si se vuelve Andes,
italianos que venían a hacerse el “Orgasmus” en vez del “Erasmus”,
pequeños “tiranos” hijos de padres permisivos que los manejan con un dedito, les agarran la mano, se les trepan hasta el brazo y se les columpian,
gente de una admirable generosidad y gran corazón que regalan su tiempo en ONG’s y voluntariados,
personajes inspirados en el malvado de los cuentos infantiles que no saben lo que es dar una mano porque no se han dado cuenta que tienen dos,
ecuatorianas que dejan a su familia del otro lado del charco, descomponiéndose, y vienen a partirse la espalda de “chachas” limpiando casas para enviar más de la mitad de su sueldo a sus hijos que allá son ricos (y presuntuosos),
japoneses que se gastan toda su pasta en esas ropas de colores antes incompatibles, y que como las copas de Murano Veneziano rojo, se las fabrican especialmente para que ellos las compren. Y ellos las compran.
Habitantes “común y corrientes” con una mente increíblemente abierta, que sin haber viajado o estudiado mucho, son maestros de vida e inspiración para los que tienen la fortuna de descubrirlos. Ellos son los que le hacen el equilibrio al mundo.

La ciudad condal era muy rezandera en tiempos no muy lejanos. Se había hecho famosa por las catedrales, monasterios e iglesias que decoraban sus predios, y sobretodo las góticas, eran de gran atractivo para los turistas que venían a conocerlas. Pero no hace muchas décadas -el recuerdo aun permanece fresco entre sus habitantes- un malvado tirano que decía estar del lado de ese dios, los trató muy mal e hizo muchos desastres en sus tierras. Y cuando a uno le prohiben y lo obligan, no hay otra reacción humana más certera que la de llevar la contraria. De un polo, irse al otro. Rechazar lo que antes era impuesto o lo todo lo que nos remita a aquel horroroso recuerdo; una especie de “remoción de la Memoria”. Las oraciones iban de la mano del tirano. Como si todos los dioses le pertenecieran al tirano, como si los hubiera comprado. En Occidente a veces parece que todo tuviera precio. O lo tiene.
Y fue así como muchos dejaron de rezar. Rebelión. Para esto los adolescentes son expertos. La cosa radica en no quedarse eternamente adolescentes.
Entonces las nuevas generaciones crecieron no creyendo ni en Bart Simpson. A los papás los denunciaban en las comisarias cuando les daban una cachetada, a los profesores los agarraban en los corredores y muendiaban grabando la escena para orgullosamente, colgarla después en You Tube, a las abuelitas les metían su cuchillazo cuando los regañaban mucho.
Un “sexo, drogas y rock-and-roll” setentero con más garra.

En las últimas 3 décadas este pequeño imperio a orillas del Mediterraneo se puso de moda. Alguna vez a lo largo de la historia uno se pone de moda. Son los famosos “15 minutos” de una persona. Ahora el turno era de ellos. Y estaban felices. La plata, el poder y la gloria lo ponen a uno contento. Y todo iba viento en popa, apareciendo en los Top 1 del listado del Lonely Planet y de la Guía Michellin y sus ramblas a reventar de gente, cuando sucedió un inesperado percance. ¡Se les acabó el agua! Tal cual: dejó de llover y las digas, represas y pantanos que acumulaban las reservas de agua se fueron vaciando y no hubo poder humano que pudiera cambiar esta situación. Las iglesias cubiertas debajo de estas aguas comenzaban a reaparecer, con todo y sus fantasmas y los monstruos que vivían en las lagunas. Los habitantes del imperio dejaron de creer también en los mitos y las leyendas.
Hasta le pidieron ayuda a sus vecinos, los otros pequeños imperios circundantes, y recibieron un tajante “no” como respuesta. En los tiempos de crisis se ve quien es quien y quienes son los verdaderos amigos, diría mi abuelita.
Imposible pensar en racionalizar el agua: ninguna capital de imperio, ya era visto, lo había hecho y ellos no iban a ser los primeros. La Dignidad ante todo, respetables Señores del Jurado. Así que sus senadores y parlamentarios empezaron a reunirse y largas discusiones retóricas enmarcaron el laberinto sin salida donde estaban encerrados. Una encerrona acuática.
Hasta el hombre del meteo en el noticiero, ponía cara de retorcijón de barriga cuando decía, despacito, que llovería en todos lados, menos en el pequeño imperio a orillas del Mediterraneo. Era la conversación obligada del supermercado, del trabajo, del centro cívico y de la peluquería: no se hablaba de más. Los periódicos locales regalaron reguladores de agua para que se enroscaran en los grifos de la cocina y el baño y salieran menos goticas. Prohibieron llenar las piscinas y lavar los coches. Tampoco echarle agua a las plantas y la pobre ciudad condal ya parecía un peladero. Pero el agua se seguía acabando. Hasta mandaron una comisión a Israel, a una de esas ciudades verdes en mitad del desierto que se había inventado un método de reciclaje del preciado líquido, pero ya no estaban a tiempo de implementarlo, concluyeron los ingenieros viajantes.
“La Guerra del agua”, pensaba yo para mis adentros. Las profesías de los mayas, de los lamas y de Nostradamus se hacían realidad. ¡Agárrese el que pueda!

Árbol de los deseos (Feria Medieval de Vic, 2007)

Pero un día cualquiera, cuando la crisis ya era inminente y el gobierno regional había decidido meterse la mano al bolsillo para pagar un pastal, platal o capital y comprar barcos enteros llenos de agua potable, sucedió un Milagro.
Tronaron los Cielos, los días parecieron noches y los perros aullaron desconcertados desde los balcones del barrio arravalero. En toda capital de imperio, hay un barrio arravalero.
Durante siete días con sus respectivas noches, sin parar, cayó toda la lluvia del mundo de los cielos. El Diluvio imperial. Las aguas encantadas. La gente, también lo estaba. Nunca nadie lo afirmó, ni tampoco ninguno lo investigó, pero todo el mundo sabía lo que había sucedido: los habitantes del pequeño imperio a orillas del Mediterraneo habían invocado a Santa Eulalia,
a Sant Jordi,
a Sant Jaume,
a Sant Joan y la Mercé,
a Sant Medir y Sant Ponç,
a Sant Antoni Abat con sus animalitos,
a la Vírgen de Montserrat
y a la Santa Mare de Deu
y se habían puesto a rezar como locos para que cayera agua de los cielos. Discretos. En Gracia Divina. Y el Cielo que también tiene Memoria Ancestral, los recordó.
Amén.

* 40 AñOs dE La ReVoLuCiÓn FrANcesA RosADa!

2008-05-12T07:51:00.001-07:00

"LAs FraNCesAS: CuaNDo NosOTRas VamOS YendO, eLLas Ya se estáN DeVOLViendO!"
Este artículo esta publicado en la sección "EL AMOR EN TiEMPOS DE BCN", en www.om-community.com

(¡GRaCiAs MiJaS, QuE GaNArSe Su PLaTiCa & DeSaRRoLLar LaS CaPACiDaDeS eS MuY CHiC!!!)

* SeMANa dE PasiÓN

2008-04-14T12:40:00.000-07:00

Semana de Pasión

Por Daniela Violi
Barcelona, primavera de 2008

Semana Santa. De pasión. Que a veces la pasión se hace santa. Hago mi peregrinaje personal. Nunca he podido ser muy reglamentaria, ni formal, ni institucional. Cuando tratan de carnetizarme salgo corriendo como una loca y cuando Sinatra canta “My way”, la piel se me pone de gallina. A las gallinas la piel se les pone de gallina, obvio.
Regrets, I've had a few
But then again, too few to mention
I did what I had to do and saw it through without exemption
I planned each charted course, each careful step along the byway
And more, much more than this, I did it my way

Entro en mi catedral favorita, Santa María del Mar y visito a cada Santo, a ver si cada uno, con su don particular, me echa una manito. Empiezo de izquierda a derecha, como si lo hubiera hecho mil veces antes, cuando San Valentín era Eros (Cupido) y Artemisa (Diana), era "la diosa de la Luna y reina del Cielo" y protegía a sus fans el 15 de agosto. Comienzo por mi favorito, San Pancracio y le pido billetico que como dicen las abuelitas, ¡nunca alcanza! Paso por Santa Rita a ver si me deja ver con claridad, le susurro a la Santa Mare de Deu de la Empenta que me de un empujoncito y cierro con broche de oro con San Antonio y le negocio que mi próximo noviecito sea un papacito, que preferiblemente no venga del “Mercado de segunda mano”, y que si esto es pedir mucho, pues que no esté lleno de mañas, rabias, dolores ni neurosis… ¡qué ya se haya hecho terapia y esté sanadito! Pero por encima de todo, que sea cariñoso, buen conversador y risueño. Después de vivir muchos años en el Viejo Continente donde la gente lo tiene todo pero no ve nada, termina uno hiper-valorando a las personas que no se quejan, que creen en lo que no se ve y piensan en positivo.
Estoy segura que 2156 años atrás una antepasada mia hacía lo mismo: a Mercurio le pedía el don del habla, a Marte que le diera temple para ser una buena guerrera, a Dionisio que le donara capacidad de goce y un buen hígado, a Venus que no le hiciera salir celulitis ni barriguita y por supuesto, a Eros, que le cruzara por el camino a un semi-dios que fuera toda pasión, pasión por ella… ¿O esa antepasada era yo misma?

(Foto de Fredy Javier Ordoñez)

Sentada en un gradito junto a la Santa Mare de Montserrat, la Vírgen Negra, me acordé de ella, la gordita, que recibía en estos días la visita de su gordito que llegaba de ultramar. Un último tren para otro tren descarrilado. Llevaban ya muchos años juntos y él todavía no se la había follado porque –le decía y no era broma- que así de gorda como estaba ella a él no le provocaba. ¿Qué no se había visto en un espejo él? ¿Cuántos años más necesitaría la gordita para quererse, no mendigar amor y dejar de buscar un hombre como su padre? Pero tanto él como ella le decían a los demás que tenían novio, y así se mimetizaban en sus respectivas tribus y no perdían status, ni figura ni compostura. Es que no tener novio –o mejor, marido- a “determinada” edad, es sinónimo de:
- ser lesbiana
- ser histérica
- ser “rara”
- tener un problema
- ser jodida
- ser muy inteligente
- buscar la perfección y eso no existe
- ser fea
- ser muy bonita (la maldición de la belleza)
- todas las anteriores
(Entre más inmadura sea esa sociedad, más temprana es esa edad de exigencia marital).

Caminé hacía San José. Me conmueve San José porque ese si que amó ciegamente y como tocaba. Compré una velita y se la puse. Soy aries y le rindo pleitesía al fuego. Fuego de las pasiones. Si hubiera vivido en la Edad de Piedra, estoy segura que hubiera sido animista. O también lo fuí. ¡Yo qué se!
“San Giuseppe vecchierello,
cosa avete nel cestello?
Erbe fresche e fresche viole,
nidi, uccelli e lieto sole”.
(¿O era San Francesco? ¡Da lo mismo, igual eran dos grandes hombres!)

La maestra Maria Macchi me la enseñó cuando tenía 7 años y yo la recitaba como un lorito. Me descubrí artista por esos días, cuando pinté un cesto sensacional y todas las maestras trataban de chantagearme para que confesara que lo había calcado. ¡Pero si yo odio calcar, señoras! ¡Ese cesto es todito mio! Y le tocó a mi mamá pegarse el viaje hasta el colegio para corroborar la afirmación: “Si, la nena pintó el cesto, las violetas y los pajaritos”. Y así fue como me fui ganando el terreno en el mundo del arte.

San Guiseppe: te pido por mis amigas las viudas. Me vinieron a la cabeza en ese momento. Mis alunmas de pintura, todas mayores de 75 años, que un día de esos que falta la mitad del curso porque se fueron a una manifestación socialista, se pusieron a hablar de hombres.
“¡Qué yo no me vuelvo a casar”, decía la Nuria que ya era viuda desde hacías 6 años.
“¡Qué tonta, no me vas a decir que no te dan ganas!”, le decía la Rosa mientras enebraba una aguja.
“¡Claro que tengo ganas, qué la calentura es peor de vieja, pero qué gano yo con un viejo que … ¿nada de nada?”, contestaba enfadada la sabia viuda.
“¡Ahhh, eso es verdá, tener un hombre sólo para lavarle los calzoncillos, si que no!” levantaba la voz la Maruja.
“¡Ay, si mijita. Ya uno le agüantó todo al marido!” decia contundente la Rosa.
“Pero, ¿y el Pascual? ¿No te echaba los tejos?”, preguntaba la Lola.
“¡Pues si, salimos cuatro meses”.
“¿Y qué pasó? ¿No te gustó?”
“¡Es qué era un atrevido: me pidió que nos fuéramos a dormir juntos!”
“Nuria, mujer, ¿y qué querias que él te dijera?” dijo riéndose la Lola.
“¡Definitivamente eso es lo que quieren todos!” exclamó con sabiduría la Rosa.
“¡Guarros, todos son unos guarros!”, cerraron la conversación de manera radical Nuria, la viuda, y el resto del combo.
Y se pusieron a hablar de los socialistas.
Yo miré para arriba, me rasqué la barbilla, suspiré y pensé para mi solita: ¡Dios Mio, es que el camino es infinitoOoOoo; ¿cuántos años más me esperan de las mismas conversaciones sobre el tema masculino? ¿Voy a seguir hablando de “hombres” a los ochenta?
Pero me resultaba aun más preocupante esa información confidencial que me fue develada aquella tarde: LAS CALENTURAS EN LA VEJEZ SON PEORES QUE LAS DE LA JUVENTUD. Siusplau!*

*Si us plau: Por favor, en catalán.

* La CuLTurA dEL "VaiNAzo"

2008-03-09T05:59:00.000-07:00

(El amor por decir las cosas de frente)
Por Daniela Violi ® - Barcelona, marzo de 2008

Vaina: el significado original de la palabra “vaina” se refiere a la cáscara que cubre a las legumbres o donde se guarda el machete. Se puede utilizar el término “desenvainar” al sacar el machete de su contenedor. En términos populares en Latinoamérica, “vaina” tiene gran variedad de usos y significados. Puede usarse como comodín: “no sé que es esa vaina”. También se refiere a algo pesado, molesto o tedioso: “Tengo que ir a cenar con mis suegros, ¡qué vaina! “. En España equivale a “rollo” o “coñazo”. La palabra “vainazo” también es negativa. Echar un “vainazo” corresponde, de manera indirecta y adornada, a la reclamación que se le hace a alguien por algo que ha hecho o dicho que no nos ha gustado. Está directamente ligada con la ironía y la exigencia hacia el prójimo de recibir una justificación.

A mi me tocaron dos patrias. Soy mitad italiana y mitad colombiana. Soy colombiana por nacer en su tierra y crecer ahí y soy italiana por sanguinidad y heredar su cultura. 50% de cada una. Cálculo preciso. Cuando era chiquita me peleaba por dentro para saber ese porcentaje. Y después de muchos viajes, idas y venidas, libros leídos, terapias, cafés y regresiones, me fue develada la cifra perfecta. Así que cuando estoy entre colombianos, soy bastante colombiana, y cuando estoy entre italianos, también me perciben con la misma familiaridad. Adoro ambos países y mi hermano y yo incluímos en nuestras plegarias el que las dos selecciones de fútbol jamás tengan que enfrentarse. Mi búsqueda patriótica teminó de sanar hace 3 años, cuando me escojí una tercera patria, España con su enriquecedora Catalunya, y entonces el jugar en territorio ajeno, si bien es la Madre Patria latinoamericana, me volvió doblemente inmigrante.
Si te dicen que yo me estoy curando es la verdad
y la cura que yo estoy buscando es realidad
Aunque me salga tan cara algo tiene que me ampara
es mejor que tu mentira que me llenaba de ira y nada más
Diariamente yo me curo de lo duro que fue vivir sin ti.
Diariamente te lo juro aunque me agita a veces la desesperación,
cuando le falta la cura a mi desesperación.
Amargura, señores, que a veces me da,
La cura resulta mas mala que la enfermedad.
(Franky Ruiz)

Esta doble condición tiene sus ventajas y desventajas, pero como yo soy de las que dice que en la “Teoría -ya traqueteada- del vaso medio-lleno”, éste está SIEMPRE lleno (mitad de agua y mitad de aire), me quedo con las grandes ventajas que tiene ser doblemente Viajante. Las desventajas que las escriba el que siga la “Teoría del vaso medio-vacío”.

Desde la distancia las cosas se ven mejor. ¡Qué lo digan los pintores impresionistas, los que sufren de Presbicia, los que tienen a la familia lejos y los que les toca ver los partidos de fútbol desde el “gallinero” porque sale más barato! Así que desde la distancia me he dado cuenta los valores agregados de cada uno de mis países:
- Los colombianos son amables, solidarios, cariñosos, alegres, optimistas, creativos, divergentes, adaptables, chistosos, gentiles, educados, emprendedores, valientes y hablan un muy buen español.
- Los italianos son cultos, buenos conversadores, curiosos, simpáticos, brillantes, inteligentes, analíticos, reflexivos, hedonistas, tienen buen gusto, saben comer rico y sano y cuidan sus tradiciones y se sienten orgullosos de su historia.

Añoro muchas cosas de Italia y de Colombia y he tratado, en este tercer mundo, de construirme y de reemplazar esas cosas esenciales para poder vivir más sanamente el presente y poder proyectarme en el futuro sin tanto apego ni lloriqueos. Intento no repetir el esquema de mis abuelitos que padecían esa eterna nostalgia por la patria lejana.
“Oh mia patria sì bella e perduta!
Oh membranza sì cara e fatal!”
(Va pensiero - Nabucco – Giuseppe Verdi)

Pero tengo que confesar que hay una cosa en particular, colombiana, y otra, italiana, que noto, generan fastidio entre los que no lo son:
La tendencia colombiana de estar echando vainazos y el constante vicio italiano de estarse quejando. ¡Ahí sí que entre el diablo y escoja!
Los "vainazos" ya me costaban mucho cuando vivía en Bogotá porque mi aries me ha hecho “frentera” y siempre quedaba con esa sensación que no me estaban diciendo lo que en realidad me querían decir, pero después de seis años de casi no tener que escucharlos, me resultan ridículos cuando me los echan.
“¡Uyyyyyy, tan perdida que andas!”
“¡Hooooola, ingrata!”
“¡Cuidado me llamasssss!”
“Apareció la perdidaaaaa”
“Ya no me quieres porque no me llamassss”
“Ahhhhh, y es que te volviste de mejor familia que ahora no apareces?”
Pienso que la palabra “ingrata” junto a una entonación de sílabas alargaaadas y expresado con una mirada de juez, no tiene nada de cómico, ni de divertido, ni de afectuoso. ¡Todo lo contrario! Lo percibo como agresivo y con una fuerte dosis de rabia y reproche escondidos detrás.
¿A qué hora firmé ese “Contrato de Pertenencia” y de “Rendir Cuentas Contigo” que no me acuerdo?, me pregunto cada vez que me lanzan mi vainazo. Touché.
¿No es más fácil, directo y honesto decirle a la persona de frente que nos hacía falta, que estábamos preocupados por su ausencia y que nos alegra volverla a ver? ¿De dónde viene ese arraigado hábito de “echar en cara”, de exigirle a los otros que cumplan con unos tiempos que tampoco nosotros cumplimos, de estar pensando siempre antes lo negativo que lo positivo?
- ¿Y si la persona no apareció porque estaba realmente ocupada?
- ¿Y si se está viviendo tremenda historia de amor con pasión desmesurada y no hay espacio para un trío?
- ¿Y si está escribiendo una novela o un artículo sobre “desarrollo proteico” y anda concentradísima?
- ¿Y si sale del gimnacio muy cansada y llega a la casa fundida?
- ¿Y si está pasando por un momento difícil y nosotros no entramos en su lista de allegados así que no nos corresponde esa información?
- ¿Y si no le da la gana de llamarnos porque no le da la gana?

Cuando a uno le echan su vainazo, suda por dentro. Y lo salpican y después toca sacudirse. Un vainazo va acompañado de la justificación, es decir, de la expiación del “pecado”.
Algo así como: “Si me das una buena explicación que justifique tu ausencia, yo te perdono y te exonero de todo”… ¡Y entre más cruel, trágica y dolorosa sea la justificación, más rápido te perdonaré! La conversación se dirigirá automáticamente hacía ese triste capítulo que nos alejó durante todo este tiempo y nos volveremos a conectar y ser “cercanos”. Es decir: “Por haberte compartido un capítulo íntimo de mi vida, quedo enganchada energéticamente a tí, que te sentías desenganchado de mi”.
Juegos de poder energético. ¡Qué jartera!
Me cuesta entender porqué la gente no dice las cosas de frente. No es tan difícil, lo único delicado, es decirlo bonito, sin ofender. No es sinónimo de la honestidad, la crueldad. Los españoles aprenden a veces a decirlo más suavecito porque ellos son los “Reyes del Ser Frentero”. Usan la misma entonación para contar cómo sucedió un accidente que para pedir un café en un bar. Tienen que trabajarle a las entonaciones emocionales porque en ocasiones, caen en la “monotonía acústica”.
Expresarse a través de los “indirectazos” refleja una sensación de inseguridad y de abandono:
“Si le digo que me supo mal que no me llamara, de pronto deja de ser mi amigo, se me aleja y lo pierdo”. “O se enfada y discutiremos”. “Así que mejor se lo digo discimuladamente para que nada quede claro pero igual yo me saco lo que guardo”.
Creo que es un enfoque muy inmaduro de los afectos, además de quedarse adentro con la sensación de no haber dicho lo que de verdad estábamos pensando. Sensación que se va degradando en rabia y rencor. Monstruoso.

Curiosamente, al menos en mi caso, los amigos cercanos e íntimos jamás echan vainazos. Cuando hay un período de ausencia, aparecen con una real comprensión o preocupación:
“¿Estás bien?”
“¿Todo en órden?”
“¡Te he pensado mucho, dime qué tu vida está marchando sin problemas!”
Eso es respetar al prójimo, dejarles sus espacios, no exigir de la gente cosas que la gente no está obligada a darnos, no emitir pre-juicios ni juicios, no pensar lo peor de primeras (ni tampoco de segundas ni de terceras), no ser imprudente, no ser metidos, no ser chismosos, no ser “igualado”, tampoco “confianzudo”, no pretender entrar en los círculos cercanos de todo el mundo, no ocupar puestos que no nos corresponden, no joder…

Cada uno se va construyendo su Camino Personal. No puede ser de otra manera. Y en ese Camino Personal nos acompañan las personas que nosotros queremos que nos acompañen. Es un derecho. También un deber, porque tenemos que sentirnos a gusto y respetar a la gente que escogemos tener cerquita. A veces quisiéramos estar más cerca de algunos, y esos algunos no nos dan ese permiso. A veces, otros quisieran estarnos más cerca, y somos nosotros los que no queremos o no podemos. Son mecanismos en la búsqueda del Camino Personal.

Yo tengo personas que me han acompañado en el Mio por cortas temporadas y hemos aprendido muchas cosas en ese breve encuentro. Otras con las que nunca he podido contectar, y eso no quiere decir que sean malas personas. Otras, que hacen parte de mis días desde siempre y por siempre. Son los amigos del Alma. Término Sagrado. Los Intocables. Los que nunca me atribuirían el anti-don de la ingratitud.
Así que procura rodearte de personas que hayan logrado erradicar esta palabra de su léxico cotidiano, porque a las que –compulsivamente- la siguen usando, resulta muy complicado cumplirle con sus altas expectativas y se la pasa uno dando explicaciones todo el tiempo. ¡Qué vaina!

* eL SíMBoLo dE La PAZ CuMPLe 50 AñoS!

2008-02-25T04:12:00.001-08:00

* ReQUieM pOr uN aMoR

2008-02-04T14:33:00.000-08:00

Requiem por un amor
Por Daniela Violi ® – Barcelona, invierno de 2008

Fabio murió esta semana. Tenía 42 años. Había estado solo toda su vida hasta que hace 2 años, por internet, conoció a una semi-diosa toda glaseada de chocolate. Ella también llevaba gran parte de su vida sola, y cruzarse, fue un hermoso milagro de amor. Amor cósmico. O humor cósmico, que no es lo mismo pero es casi igual. Se fundieron en una golosa copa de dos sabores: vainilla y chocolate. Manjar de dioses. Fue tal el amor que uno sentía por el otro, que los corazones se inflaban cada día un poquito más. Y el de Fabio no resistió tanto amor y dulzura. Él se fue lleno de amor y con el alma empalagada. Ella se quedó viendo que hacía con todo ese amor que le quedó atrapado entre sus pechos. Afortunadamente, el dulce queda en el flujo sanguíneo por un buen rato. Y el dulce sana, como el arte, el perdón, las flores de Bach y estrenar zapatos.
“Sana que sana, culito de rana,
si no sanas hoy, sanarás mañana”.

Quedé hecha escultura de hielo cuando lo supe. Pensé en los amores fallidos,
…en los que no fueron,
…en los que no serán,
…en los que podrían ser pero no son,
…en las personas mal acompañadas que preferirían estar solas,
…en las que quieren estar acompañadas pero nadie quiere acompañarlas,
…en los que están emparejados per “farsi compagnia”,
…en la soledad de muchos,
…en que pocos realmente se sienten acompañados,
...en la moda “single”,
…en que nos tocó volverla moda por dignidad,
…o fue tal vez por necesidad?
…en las amigas casadas con su “ultimo tren” y que si ubieran esperado un poquito más les pasaba un moderno TGV o Ave,
…en los que volverían atrás para volver a estar solos,
…en los que adelantarían el futuro para encontrar a su alma gemela de una vez por todas,
…en los brownies que nos comemos para matar las ganas,
…en los kilómetros recorridos para no pensar,
en los miedos que se crecen hasta hacerse más grandes que nosotros,
…en la búsqueda de una perfección griega que no se hallará jamás porque es de humanos la imperfección,
…en las frases de cajón,
…en la viuda que derrama lágrimas de chocolate blanco,
…en la mierda que no es chocolate pero son del mismo color…

En la misma semana, un descendiente de Emperador romano –se les nota porque en 15 minutos empezarán a ser calvos- con sus mismas ínfulas y mañas, mataba un amor. Su amor de turno. Pero no podía reconocer que solía tener turnos porque eso le restaba soberanidad.
Me había pedido –junto a su corazón condimentado con peperoncino, y su pito también- que organizara una cena en mi casa porque le había gustado una amiga mia. Confieso que pocas veces había visto a un hombre aplicar tantas artimañas y estrategias por un polvo. Un simple polvo. Se había encaprichado con mi Dama Blanca y por ende, tenía que hacerle creer que ya no habrían más turnos. Que ella era el ultimo número. Esta Dama Blanca no cedería de otra manera.
Cabe notar, así estemos a principios de un modernísimo, globalisadísimo y revolucionadísimo tercer milenio, que hay mujeres que van por un polvo, y otras, más ambiciosas, que quieren muchos más con el mismo hombre. No es cuestión de principios (ni de finales) sino de egoísmo y meritocracia. Dicen por ahí que el buen sexo se desarrolla después de varios años de practicarlo con la misma pareja. Es una de las maneras más directas para llega al Nirvana sexual y es derecho de muchos este Nirvana.
El seudo-Emperador deseaba a su Dama Blanca como se desea lo inalcanzable, la codiciaba como se codician los tesoros, y quería poseerla, como se poseen las cosas. Era su Objeto del deseo.
Así que se la palabreó y se la trabajó:
- Que negros que tienes los ojos.
- Que yo soy un hombre serio y comprometido.
- Que yo duro con mis novias muchos años.
- Que te voy a llevar a Roma.
- Que mi mamá ya sabe de tí, se lo conté esta mañana cuando me llamó (como lo hace todas las mañanas y todas las noches ...Viva la mamma!)
- Que te invito a cenar.
- Que mis SMS donde te escribo “te quiero” son verdad: “te quiero… ¡follar!”
- Que te mando varios mensajitos al día para darte seguridad y hacer que te me relajes.
- Que yo soy diferente a los otros hombres.
- Que eres preciosa.
- Que llevo más de un año esperando por tí.
- Que la semana entrante nos vamos a París.
- (Que apenas me lo des, desaparezco)

Esa misma semana la conquistó, la sedujo, la enamoró, y por supuesto, se la folló sin llevarla a París. De fina Dama la relegaba a Cosa adquirida. Ex-Objeto del Deseo. Se la folló por última vez una mañana donde le reiteró su deleite al estar con ella, y por la noche, se la quitó de encima con un e-mail. Como quien se sacude una pelusa del pantalón. Escueto. Cruel como Nerón cuando tocaba la lira mientras Roma se devoraba en llamas. Mentiroso. Jamás se volvieron a mirar a los ojos y nos vetó a los involucrados a tocar el tema: ella se tornaba inombrable. Como Prince en los años 90.
“No quiero hablar del tema, tengo muchas cosas en mi cabeza”- exclamaba como lo haría un Emperador que ya estaba pensando en sus próximas conquistas.
Atenas (OK)
Alejandría (OK)
Mallorca (OK)
Creta (OK)
Los Conquistadores son incapaces de salir de ellos para entrar en el otro, y por eso los conquistados nunca son leales. No es posible amar si no se entra en el corazón del otro. Es el Viaje al Centro del Corazón.
A este Emperador, la boquita le olía todavía leche. Leche de Agripina.
La Dama Blanca quedó llorando infinitas gotas de dulce de leche. Me sentí tan mal de haberle presentado al Gladiador con ínfulas de Emperador, que terminé pidiéndole mil excusas por mi error intuitivo.

Al mismo tiempo, como en un Universo Paralelo, los del Parlamento Italiano le chiflaban a su Presidente y le pedían su dimisión. Fuori! Uno de ellos, envuelto en un foulard rojo con una botella de spumante en la mano y rigurosas gafas de sol porque el interior del Parlamento es muy soleado, gritaba como si estuviera en un partido de Barça. El Presidente se privó. Como mi abuelita. Le dió un yeyo o yuyu que a la larga es la misma patología, y todos alrededor le daban golpecitos en las mejillas. Como mi abuelita. Al final, terminaron sacándolo en camilla, inconciente y desprendido de la realidad que le costaba aceptar. Como mi abuelita.

En otro Universo Paralelo, siempre con la misma sincronía temporal, una ex-secuetrada colombiana, con sonrisa heroica de quien sobrevivió pese a sus mismas dudas y una dulce mirada colma de esperanza, relataba en Madrid sus interminables e injustificables 6 años de secuestro. Muchos de los que la observamos, rogamos por su personal Requiem interno a un pasado demasiado doloroso. Un futuro de felicidad y libertad para ella.

La famosa semana se teñía de rojo. Rojo Valentino. Después del Rojo de los atardeceres romanos y de los pintores del Renacimiento, este el Rojo más Rojo jamás visto. Mi diseñador más favorito del mundo entero. Y presentaba ahora su última colección porque quería retirarse del mundo de la moda. Demasiados años pariendo ideas.
Recuerdo en Roma cómo miraba su estudio cerca de Piazza Spagna a ver si lo veía salir.
Nunca olvidaré la escena en que mi amiga Alejandra y yo paseábamos come “finte-ricche” (che sempre é meglio di essere “vere-povere”) por la Via dei Condotti y nos detuvimos por una hora delante de la vitrina de su boutique donde exponía un traje de novia. ¡Nunca he visto algo más sublime en terminos de moda! 8000 euritos. 8000 comentarios de los detalles del vestido. 8000 sueños. Y un pacto de sangre: ¡Comprémolo entre las dos y los usamos para nuestras dos bodas! Nos sentamos en el andén frente al escaparate por una hora a escribir en palabras de aire dos historias de amor eterno. Hoy en dia ni tenemos los 4000 euros para el vestido, ni el príncipe consorte dispuesto a pedirnos que le desfilemos ese traje, pero si tenemos una gran sonrisa, un instante hermoso eterno y la imagen mental de una obra de arte del siglo XX. Baci Perugini para Valentino. ¡Y pétalos rojos, muchos pétalos rojos!

Un Requiem también para mi. Virgilio. Era almenos el décimo quinto “cortejador” salido de un huevo de los 100.000.000.000 de esa fábrica de The Matrix. Provenientes del mismo molde: el molde de la lamentela infinita, el síndrome del agobio cósmico y la búsqueda de una “doncella de mostrar” llena de vitalidad y alegría que le hiciera ver la luz que ella –misteriosamente- podía ver. Que le rompiera el hechizo.
“Abra cadabra,
pata de cabra,
él espera que me abra,
y yo lo miro macabra”.

El príncipe durmiente que espera 100 años a que ella lo salve:
-con un look extremadamente sexy (porque tenemos que parecernos a las modelos de las revistas),
-con las palabras acertadas (porque tenemos que tener vocación de psicólogas),
-valientes (porque ellos no han tenido el coraje de darle un cambio a su existencia)
-habladoras (porque ellos no tienen nada interesante que contar)
-cool y comprensivas (porque hay que adaptarse a sus reglas, a que nos busquen cuando “les apetece” y se nos pierdan algunos días para que “no los agobiemos”)
-vividas (porque ellos no han vivido un soberano carajo)
-divertidas (porque ellos son un recurso inagotable de negatividad)
-chamánicas (porque esperan ser curados)
-“chefs” (porque tenemos que competir en la cocina con la “mamma”…¡qué siempre cocinará mejor que nosotras, por mucho que nos esmeremos!)
-inteligentes dentro de la norma (para no sentirse amenazados o estar obligados a pensar demasiado)

Virgilio estaba atrapado en un modelo de vida, de mentalidad y de hombre del que le costaba desprenderse y definitivamente no lo hacía feliz. Posiblemente ahora era necesaria una hermosa revolución Masculina, pues la Femenina del ‘68 ya se había dado y con creces había mostrado sus consecuencias en las décadas siguientes. Buenas y malas, como todo. De pronto resultaba sano hoy, para los hombres que no lo hubieran hecho, saltar de la mente masculina que todo lo calcula, analiza y corrobora, para dejarse llevar y seducir por la femenina, y así poder crear, inspirarse y abrir las alas para volar. Entonces ya no buscará Amor, porque él será Amor. Amor de hombre. ¡Ay, amor de hombre!
Amor, amor de hombre
puñal que corta mi puñal, amor mortal
te quiero
no preguntes por que ni por que no
no estoy hablando yo
te quiero
porque quiere quererte el corazón
no encuentro otra razón
canto de gorrión
que pasea por mi mente
anda ríndete
si le estás queriendo tanto.
(La leyenda del beso)

Virgilio añoraba ser Neo pero para serlo es necesario despertarse, y despertarse duele. Hacerse responsable de la propia vida y hacerla lo más parecida a ese sueño que teníamos de chiquitos. Ahí reposaba la respuesta. ¡Conejo! Crecemos para olvidarla, y cuando nos despertamos, es cuando la volvermos a saber. La respuesta que estaba adentro y buscábamos ansiosamente afuera. Eso es conectarse desde el centro del corazón para poder vernos reflejados en los demás y no tratarlos como cosas, sino como nos trataríamos a nosotros mismos. Ser Amor.
“No trates de doblar a la cuchara,
porque no es la cuchara la que se dobla,
eres tu el que debe doblarse”
(el niño a Neo – The Matrix 1)

Nadie puede recorrer ese camino por nosotros, y no es justo esperar eso de nuestra pareja. Y mientras tanto, secarla con diálogos aburridos y chuparle su alegría como un vampiro energético. Así que, con una sonrisa pintada de Nutella, escogí que Virgilio no me escogiera.

Todo en la misma semana.
*****************************************
(Artículo publicado para la revista www.om-community.com edición de SAN VALENTÍN, Febrero 2008, en la sección de DANIELA VIOLI ®, "eL AmOr En TiemPOs dE BarCeLona"

* LaS MeJOreS PelícULas...

2008-01-15T12:41:00.001-08:00

...Son LOs AmaNeceRes deSDe Mi VenTAna...¡NuncA sE REPiTEn!!!

* …y cómo es tener 30 y pico y pasar otra Navidad en Barcelona

2007-12-20T02:52:00.000-08:00

…y cómo es tener 30 y pico y pasar otra Navidad en Barcelona
Daniela Violi – otoño (record en frio) 2007

Mi papá me decía de chiquita que mi nombre era de perfume. Recuerdo que mi nombre me sonaba raro y me costó mucho tiempo acostumbrarme. Hoy me gusta mucho pero todavía no he preparado mi formula alquímica de las delicias aunque estoy segura que algún día haré mi propio menjurje. Tendrá mucha vainilla, dos pastillas de chocolate “Lindt” azul para evitar la depresión, unos pétalos de margaritas sólo porque me gustan las margaritas, algo de canela para alborotar las endorfinas y otro poco de sándalo por aquello del altar que cada uno tendría que levantar, unas goticas de café para rendirle pleitesía a su adicción, una cucharadita de arequipe* para que quede dulce más no empalagoso, un besito francés y dos copitos de nieve del Cotopaxi. Por supuesto su color será rojo de atardecer romano y se preparará bajo las vibraciones de “E lucean le stelle” de Puccini.

E lucean le stelle 
e olezzava la terra
stridea l'uscio dell'orto
e un passo sfiorava la rena. 
Entrava ella, fragrante, mi cadea tra le braccia. 
Oh dolci baci, o languide carezze, mentr'io fremente le belle forme disciogliea dai veli! 
Svanì per sempre  il sogno mio d'amore. 
L'ora è fuggita, e muoio disperato
e muoio disperato.
E non ho amato mai tanto la vita! 
Tanto la vita. Tanto la vita.

Cuando era chiquita, mis papás me encaramaba en su Buick verde guisante modelo 1965 y me llevaban donde Don Paciccio a comprar salsicce, salami, supressate y prosciutto, preparados en el Trópico con recetas italianas y cerditos criollos que mi mamá después incorporaba de manera magistral a recetas napolitanas. Recuerdo que cabía de pie en ese Buick entre los dos y que me enganchaba del hombro a cada uno, bombardeándolos con mil preguntas que ellos pacientemente me respondían. Cuando llegábamos a nuestro destino, yo me ponía a jugar a las escondidas por los recovecos de la gigantesca casa junto a los tres nietos del italiano mientras mis papás conversaban con su hijo y nuera. La mayoría de las veces terminaban jugando cartas y yo, que desde chiquita ya me aburría cósmicamente repetir algo muchas veces seguidas, me desligaba del juego y me iba a explorar la casa.
Una de esas veces fue en diciembre y la compra de embutidos fue mucho más larga de las habituales. Yo me salí del grupo que sudado y oliendo a chivo corría compacto por un corredor y me escapé por un pasadizo de esos que salen en la películas: frío y oscuro con un letrero invisible que dice “¡no es buena idea meterte acá!”. Pero como la curiosidad mató al gato, y el gato tiene siete vidas, ya sabía yo que tenía derecho de satisfacer mi curiosidad siete buenas veces… y que el siete se vuelve setenta y siete…
¡Cuál fue mi sorpresa cuando me encontré a Papá Noel ahí sentado, meciéndose en su mecedora, en penumbra, gordo-popocho, con pequeñas gafitas redondas, rascándose la barba y fumando una pipa! No podia ser otro que él. Así que me le acerqué y se lo susurré: “¡Papá Noel!”. Él me respondió muy seguro: “¡Daniela Violi!” y al darme cuenta que sabía mi nombre, casi se me sale el corazón. Salí corriendo sin mirar atrás y me senté el resto de la noche junto a mi mamá, que como siempre, estaba desplumando a todos jugando cartas. Biribba.

Muchos años más tarde caminaba por el muelle de Viareggio, en la Toscana italiana. Don Paciccio había muerto mucho tiempo atrás, mi mamá seguía desplumando a todos con las cartas, y a mi me encantaba el olor de la pipa. Estudiaba arte en Carrara y cuando regresaba en tren, me hacía mucha ilusión irme directo al muelle a caminar. Sólo hoy, a los treinta y pico, empiezo a tener consciencia de la segunda enfermedad que padezco desde que nací. La primera es de una involuntaria overdose de vitamina A, así que cuando se me va la mano comiendo mangos, papayas, naranjas y zanahorias, se me ponen las palmas de las manos más amarillas que de constumbre. Una vez me dieron un Multivitamínico que comenzaba –como comienza casi todo, por la A-, y pensé que se me iban a salir los ojos.
La segunda patología es el Síndrome de Stendhal: me viven dando ye-yos, yu-yus, taquicardias y ahogos cuando contemplo la belleza. A Stendhal le dió en Italia, y a mi, también en Italia, y en España, en Colombia, en Francia, en USA, en Argentina, en Japón, en Ecuador, en Inglaterra, en Uruguay… Esto me lleva a concluir que mi segunda patología es crónica y que la padeceré hasta el final de mis días. ¡Qué suerte loca!
A los treinta y pico también he concluído que:
1. hay lugares para ser vividos, como Barcelona, otros para ser visitados, como Roma y otros para ser añorados, como Viareggio,
2. que el amarillo es el estupendo color del tercer chakra,
3. que me como un mango cuando me da la gana,
4. y que definitivamente, todo el mundo tiene derecho a tener su patología, su complejo y su perversión.

¡Fue ahí, en ese muelle, en otro mes de diciembre, donde lo volví a ver! Gordo-popocho, con sus gafitas redondas y su espesa barba, sentado como con su panza de 20 meses de embarazo, mecía sus piernas al borde del muelle y pescaba. Junto a él había un balde* rojo. Por un momento dudé si debía acercármele. Yo ya no era una niña y él bien podia –por estatutos autonómicos- no hablarle a los que habían dejado de ser niños. Pero decidí correr el riesgo porque en el fondo…
- no me sentía tan grande,
- creía que toda regla está repleta de excepciones (para ponerlo a uno a pensar)
- y porque sentía que esa era una maravillosa oportunidad.
Estaba segura que ese pescador era él: ¡Papá Noel! Así que lo saludé y me tranquilicé cuando él correspondió a mi saludo. Así que le pregunté qué pescaba. El hombre me respondió que pescaba estrellas. Así que miré dentro del balde, y en efecto, una gran estrella de mar descansaba en el fondo. Sonreí.

“Non c’é due senza tre”*, repiten con excesiva frecuencia en Italia. ¡Bueno, también repiten como un mantra que “sono accontentati”, que “bisogna fare sacrifici” y que “nessuno cucina come mia mamma”!
Desde ese encuentro en el muelle de Viareggio pasó más de una década. Ahora tengo treinta y pico y vivo felíz en Barcelona. Mi nombre me huele a perfume y a veces ese perfume se hace catalán y suena a violí*. Mi mamá sigue desplumando a las amigas jugando a las cartas, se me sigue despertando la nostalgia cuando huelo a pipa y no como embutidos (porque engordan, no le metamos más trascendencia). Amo esta ciudad y decir que la estimo*, es dejarla coja. En Barcelona, en diciembre, se alborota el amor y esto incluye, por supuesto, al desamor:
- Un amigo que me asegura ser un hombre de relaciones largas para que le hicieran una cena con una amiga mia y en dos semanas hacerla tocar el cielo con las manos susurrándole palabras de aire y después, quitársela de encima con un mail como si fuera una lámpara. ¡Nunca había visto a un hombre decir tantas mentiras para conseguir un polvo! Terminé pidiéndole perdón a mi amiga y él nunca más le habló a ella, ni a mi tampoco. ¡Ma quante cose!
- Una pareja en Afganistán se acaba de casar: él con 40 años, y ella, con 11.
- Una amiga que lleva al esposo al hospital a hacerle una prueba del corazón y él que no sale más. Llevaban juntos dos años, se habían conocido por internet, y cada uno llevaba antes mucho tiempo solo… Ella ahora vuelve a estar sola y su corazón está arrugado…
- Una amiga que celebra nueve años junto a su media naranja, y asegura que las naranjas son deliciosas.
- Una amiga que no logra vernos a los que la rodeamos porque sólo logra verse a sí misma y por las noches se pregunta por qué se siente tan sola con una enorme bolsa de patatas en la mano.
- Una pareja reconciliada que hace un viaje como segunda luna de miel y otra vez les brillan los ojos y se les infla el corazón paseando por las Ramblas.
- Un amigo que se vuelve papá por casualidad, deliciosa casualidad, porque se descubre vivo y todos los sinsentidos que lo atormentaban, adquieren sentido.
- Los hinchas del Barça tremendamente preocupados por la lesión de Messi.
- La gente, la común y corriente, que ve en el Telediario el video de Ingrid secuestrada en la selva, y reza por ella…

Barcelona tiene una cultura muy escatológica (¿y cuál cultura no lo es?) y muchas de sus tradiciones evocan el defecar, el abonar la tierra y evidentemente, la prosperidad. ¡Y parece qué a estos les funciona muy bien!
Cuando fuí la primera vez al Mercat de Santa Llucia en Navidad, para no salirnos del tema, casi me voy de culo cuando descubrí a los caganets: pequeños personajes en cerámica que deben esconderse dentro del pesebre navideño para después buscarlos, que representan a un pastorcito, o un político, o un presidente, o un rey, o un futbolista, o un dictador… ¡cagando!
Está de más decir que en el pesebre de mi casa al otro lado del Gran Charco, hay uno de ellos y mis sobrinos lo buscan con esmerado empeño. ¡Caganet, acá está el caganet!
También hay un tronco con cara de payasito que se llama cagatío. Hay que alimentarlo en estos días para que en Navidad, cantándole “¡Caga, tío, caga, tío!”, el tío cague regalos… ¡Y los caga, lo aseguro!

Después de teinta y pico de años trabajándole al despertar de la intuición, sabía que en este diciembre tendría mi tercer encuentro con Papá Noel y no me restaba sino pedirle al Universo que no fuera un meeting escatológico.
Vivía mi “Cocoon” personal. Una vez por semana le daba clases de arte a mujeres de la Tercera Edad, expresión tan ridícula como el Tercer Mundo, pero no profundicemos al respecto que salimos perdiendo, no por no tener buenos argumentos, sino por no tener ganas de pelear. Ellas eran como las piedras gigantescas de la película, la fuente mi eterna juventud y cada vez que salía de mis clases me sentía muy viva. ¡Nos reíamos, contaban chistes verdes (verdecitos), creaban, pintaban, recortaban, se burlaban de los maridos, hablaban de alguna enfermedad, me bachucaban, me pechichaban, me consentían y a mi no me quedaba otra que darles todo mi corazón.
En la última clase del año terminamos de armar el Belén navideño: cuatro horas de trabajo intenso intercalados con rosca navideña, cava, chocolates Lindt, casadielles, galleticas Oreo, Baci Perugina, mazapanes, turrones de Jijona, ensaimadas, Panettone, frixuelos, higos secos y miles de carcajadas. En el salón de allado, sus maridos y otros muchos hombres jugaban cartas y seguían de reojo nuestras andanzas. Y ahí, en medio de las mesas, se levanta él, al que los años nunca le pasan, y con su panza de 20 meses de embarazo, su barba espesa, su pipa, sus gafitas redondas camina directamente hacia mi. Yo lo miro y me huele a jamón-jamón. Me entrega una estrellita de chocolate en mi mano y me susurra al oido:
“El arte está en saber diferenciar en qué vale la pena cagarse, y en qué no hay que cagarse nunca, Daniela Violi”.

* Dulce de leche colombiano, más espeso.
* Balde: cubo
* “No hay dos sin tres”, dicho popular.
* Violí es violín en catalán.
* En catalán, amar se dice estimar.

Daniela Violi ®
“El amor en tiempos de Barcelona” – Sección para la revista www.om-community.com

* El AmoR En TiEmPos dE BarCELona

2007-11-22T05:36:00.001-08:00

Habitación con vista
Daniela Violi ®
Barcelona, otoño 2007

Generalemente, el mejor lugar de una casa es su cocina, pero en el caso de Eloísa, era el baño. No era muy grande, pero estaba todo enchapado con baldosas blancas de esas que dan la neurótica sensación de limpieza y con el water ubicado de la mejor de las maneras que puede estar ubicado en un baño de un ático alto: junto al ventanal que daba hacia el mar y la montaña barcelonesa de Montjuic. Toda una habitación con vista. Más que water, sanitario o inodoro, bien se le podía considerar un trono camuflado. Él también blanco, inmaculadamente blanco. Blanco iPod.
Además de la enorme ventana junto al water que siempre permanecía traviesamente abierta, había una segunda más pequeña, encima de la ducha. Es que no hay riqueza más grande que no ahogarse en el vapor que forma el agua caliente cuando se cierra la llave: una ventana al exterior evita esa asquerosa sensación peguchenta y húmeda que hacía que Eloísa, en otros baños, sufriera peor que si la torturaran. Después de la leche, los pastores alemanes y el pulpo, esta era la cuarta cosa que estaba en Lista de “asquerosidades”. La número 5 eran los hombres con uñas largas y la lista –evidentemente- no acaba acá.
Nunca aceptó tapar la ventana con una cortina, porque entonces perdía sentido eso de tener buen aire y mucha luz. Así que cada vez que se duchaba pensaba riéndose:
“¡El que no conoce, que conozca, y el que ya conoce, que repase!”

La habitación con vista de Eloísa tenía otra característica: según las normas inquebrabrantables del Feng shui, credo del que Eloísa era devota (si bien era devota de todo y de nada), en dicha zona estaba ubicada la energía del Amor. El Amor en el baño, ¡por Dios!, eso sólo le pasaba a Eloísa que debía cuidar atentamente que Este no se le fuera por entre el inodoro o por el desague de la ducha. Ya resultaba bien jodido encontrar el Amor, ahora no hablemos de la dificil tarea que resultaba conservarlo.

“Ya te tengo, ahora como te retengo”
Graffiti

Así que Eloísa lo había decorado con todas las normas dictadas por la Norma. Todo dentro de él debía ser rosa, rojo o lila y tenían que ir en parejitas. Así que todo usuario del baño del ático encontraba:
- dos cristales de cuarzo rosa
- dos velas rosas
- una figurita boliviana del Lago Titicaca de dos amantes unidos por un nudo de colores
- dos alfombritas rosas
- dos espumas de enjabonarse, una roja y la otra lila
- dos frascos de shampoo, uno para pelo teñido y el otro, para pelo rubio
- dos geranios florecidos
- dos libros de poesía erótica
- ocho (cuatro veces dos, como los franceses) postales de besos (entre dos, como algunos franceses)
- dos toallitas blancas con corazones
- y por supuesto, dos rollos de papel higiénico.

No había dicha más grande que entrar a este baño en la madrugada. Resultaba casi un placer despertarse a las 3:00 y darse cuenta que la vejiga no tenía una arruguita. Entonces con la excusa de hacer pipí, se podia contemplar el infinito del Cielo, la luna en cuarto menguante buena para cortarse el pelo, el perfume de la noche, la televisión del vecino chef que tampoco cerraba su ventana, el gato de la vecina alcólica que le daba por maullar a esa hora mientras ella miraba la única foto de su matrimonio, el perrito del “paki” del cuarto piso que asomaba su trompita por entre unos plásticos gastados, la Eternidad en una ciudad (porque la Eternidad no le pertenece sólo a Roma), la Vida… Y ahí, casi-casi invisible, Eloísa contemplaba la intimidad humana.
A veces, la noche era musicalizada por la sirena de algún barco que zarpaba y Eloísa se ponía nostálgica. Los descendientes de italianos lo son. Suspiran siempre, recuerdan siempre, añoran siempre. Y ella no era la escepción.
Hacía poco que había descubierto un nuevo vecino. La parte de atrás de los edificios de enfrente, que era lo que ella podía ver desde su trono, eran las cocinas. Una noche de verano, casi como un sueño de medianoche, Eloísa observaba desde la oscuridad a un hombre con el torso desnudo que cenaba algo blanco, en silencio. Siempre le había llamado la atención esta cocina porque sus paredes le gustaban mucho: eran verde loro pero nunca había podido ver quien cocinaba en ella. Así que miraba fijamente al recién descubierto vecino tratando de detallarlo, de entenderlo, de decifrarle su vida hasta que el hombre movió sus brazos, que rodearon la silla donde estaba sentado. Se vieron dos ruedas a los lados. Era paralítico. La luz de la cocina verde loro se apagó y Eloísa quedó mirando fijamente esa ventana toda la noche.

Un día de número primo, Eloísa se despertó con unas voces que parecían venir del cuarto de allado. Despelucada y con los ojos hinchados, se asomó en babydoll (rosa) por su espectacular ventana, que parecía más teatrino que ventana por el formato y el público, y vió que unos peruanos preparaban una especie de cemento (¡vaya Dios a saber qué contienen esos menjurges!) en la azotea del edificio de allado, entre el chef nocturno y ella. Eran sólo tres, pero hacían un relajo que parecía como si fueran diez. El trabajo iba acompañado de un flamante regaetón que repetía como un mantra:
“¡menéate, menéate, menéate!”
Esas son pruebas –pensaba ella- que pone de vez en cuando el Universo para ver que tan equilibrado tenía uno su aparato psíquico. Su coco.

Haciendo un rápido y discreto paneo por el resto de las ventanas, vió a la vecina que vivía dos pisos más abajo de los trabajadores peruanos, colgando la ropa recién lavada. Siempre silenciosa. Siempre tapada con su velo blanco crudo. También para colgar la ropa por la ventana. ¡Cuántas cosas decían en los noticieros esos días de los velos! Pero no decían nada de la gente en pelota que caminaba por la calle. Cómo si hubiera gran diferencia entre lo uno y lo otro. Ella escuchaba curiosa la opinión de su gente de occidente, que se escudaba en decir que cuando uno iba a la cultura de ellos, las mujeres cumpliamos sus reglas y nos tapábamos. Y entonces Eloísa pensaba: Esto es un asunto dialéctico y entonces esto las obliga a destaparse?
Es que es más fácil taparse que destaparse, ¡qué lo digan los gays que no quieren salir del armario y siguen saliendo con niñitas ingenuas para hacer felices a sus familias! ¡Qué no todos nos bronceamos con los senos al aire, qué no todos vamos a playas nudistas y qué a algunos nos gusta ponernos cosas que a otros les puede parecer pasadas de moda! O que? También vamos a agarrar a todas la abuelitas por el pezcueso y las obligamos a quitarse el calzón matapasión y ponerse un tanga brasileño? Algo así como “legítimo mostrar mucho, ilégitimo no dejar ver el pelo” ¡Pues qué ellas elijan cuando quieran quitarse el velo, si es que se lo quieren quitar! Igual no le hacen daño a nadie y no se están tapando sino el pelo. Algunas se ponen una pañoleta en el cuello, pues otras en la cabeza,…so? Dónde está el problema? Pensaba Eloísa a la que le encantaría cruzarse con la mirada de su vecina del velo blanco crudo para sonreirle. Pero nunca miraba para arriba. No miraba para ningún lado.

Eloísa volvió a meter la cabeza dentro de su baño y se fue a preparar un café. Café colombiano. Perfume de dioses. Se lo tomaba por el olor. Desde chiquita, su abuela Rosa le había contagiado la pasión. Atraída por su aroma, corría desde el Patio Cuadrado que era su Universo, a la cocina apenas su nonna apagaba el candela, bajaba la moca y se lo servía en un pocillo de porcelana traído de Italia.
- ¡Nonna, yo quiero! Le imploraba todos los días Eloísa a sus dos años.
- ¡Qué estás muy chiquita y los niños chiquitos no toman “tinto”. Le respondía riéndose su abuela.
- “¡Ti prego, nonnita, sólo un poquito!
Y por supuesto, doña Rosa no resistía a las plegarias de la nieta y le servía café en un pocillo de plástico de Topo Gigio.
Eloísa nunca logró descubrir –por muchas terapias que hizo- si era hiperactiva de nacimiento o por conversión. Pero ya esto resultaba irrelevante. El “mal” estaba hecho. Saltaba como un grillo por entre las calles, por entre los paises, por entre las palabras, por entre las ideas, por entre los colores. ¡Movimiento!

Y ese día de número primo si que era bien movimentado, para no perder el ritmo. Mientras se tomaba su café apenas hecho, otros gritos irrumpieron la paz del barrio.
- ¡Er mortacci! Gritó una mujer muy fuerte.
Eloísa volvió a asomarse en babydoll a su ventana y sus ojos se cruzaron con los del vecino-chef-nocturno que igualmente aterrado, salió corriendo a su balcón a ver a quien estaban matando. Ella y él, como siempre, se miraron con el rabito del ojo. Nunca se saludaban. Como si tuvieran un pacto implícito de “no agresión”. Ella estaba convencida que no se dirigían la palabra para poder seguir dejando sin cortina las ventanas de sus baños. Así que ambos bajaron la cabeza y miraron hacía el balcón dos pisos debajo de el de él. El perrito del “paki” sacaba el ocico por entre los plásticos y ladraba compulsivamente, dándole un aire más culebrero a la escena que cada vez se llenaba de chillidos más dramáticos.
En el tercer piso, una rasta y un rasta, ambos italianos, de esos que en vez de venir a Barcellona a farsi el “Erasmus” optan por el “Orgasmus”, discutían a gritos. Hablaban muy cerca el uno del otro, hasta que ella lo agarró del cuello y lo introdujo a la fuerza en el lavabo que estaba en el balcón. En los pisos antiguos de Barcelona, los baños quedaban en los balcones, y el de ellos, era uno de esos curiosos pisos. ¡Y lo encerró! El hombre quedó adentro gritando como un loco, mientras ella, casi al borde de un ataque de nervios (que hay más allá del borde?) le repetía:
- Dimmi, dimmi chi ti ha detto che io ho trombato con Alessandro!
Así que el encerrado le gritaba desde adentro que le decía quien le había contado que ella follaba con Alessandro si lo dejaba salir.
Pero ella cada vez se ponía peor, manifestando claros síntomas de ese mix que produce el alcohol, alguna droga de moda, la rabia, los celos, las mentiras develadas y los cuernos, todos juntos en un solo cuerpo. Cuerpo que no pasaba de una masa muscular del 17 %. Poseído. Histérico.
Los gritos se hacían cada vez más fuertes hasta que el perrito del “paki” colapsó de tanto ladrar, el gato de la alcólica lo reemplazó y comenzó a maullar, la mujer del velo se asomó por la ventana, el hombre que rezaba en el patio de abajo en dirección a la Meca se desconcentró, el huesped de Sri Lanca que dormía en otro balcón se despertó, el amenazado de secuestro por la guerrilla colombiana que vivía ahí escondido se hizo ver, la parejita de catalanes enamorados del piso de allado se asomó asustada, la dueña del edificio dejó de barrer su patio y miró para arriba…
Y en medio de esa muchedumbre expectante, ella con sus trenzas enredadas de un pelo que no toca shampoo hace años, lanza el grito más esperado por todos, no importando la nacionalidad de ninguno de los aterrados espectadores:
- Dimmelo perché se no, telefono immediatamente alla tua mamma!

(Eloísa metió la cabeza de nuevo, se sentó en su trono, y se echó a reír por una hora…)

Plegaria por un Hombre C
Por Daniela Violi ®
Barcelona, otoño de 2007

¡Ay, PapaDios! Concédeme un hombre conciente, buen conversador y que todo lo comente. ¡Qué no sea tan común y corriente! Lo quiero contento y que siempre me cuente un buen cuento. Por favor, que sea muy cariñoso, que me corteje y sea bastante cómico. ¡Jamás cínico! ¡Qué lindo sería que nos hiciéranos catarsis con nuestras charlas! Que me consienta, me consienta y me consienta. Lo quiero comprensivo, bien comprometido y siempre cumplido. Que ya esté crecidito, que sólo conmigo sea coqueto y que los demás me lo vean completo. Que nadie me lo critique, ni conquiste y me lo ni quite. Básico que sea cojonudo y por demás, corajudo, pero jamás cornudo. Con un gran carisma, pero ni chismoso y menos aun cotilla. Que sus charlas sean cultas: una mezcla entre Carl Sagan, Copérnico y Jack Costeau. Debe ser muy conciliador, inspirar confianza y tener un gran corazón. Un hombre cercano que dé confianza, y por cierto, un poquitín celoso. Claro y conciso, que consiga lo que quiera ya que tiene criterio propio: él no se deja condicionar ni cuestionar. Que busque más calidad que cantidad. Que me cuide porque se cuida, y yo lo cuido porque me cuida. Ojalá sepa cantar, componer, difrutar del cine, cocinar y ser un buen chef. Me encantaría que fuera creativo y que construyera cosas de colores. No me importa si es cartógrafo, contador, constructor, cardiólogo, corredor, cantante o comercial, lo importante es que si sea buen currador. Mejor si es casual y para nada complicado, si bien, cómplice y grata compañía. Que yo me pueda confesar con él y él conmigo porque ante todo, somos compinches y cómplices. Que estemos maravillosamente compenetrados y no se porte como un cabroncete. Estaría bien que fuera un poco chic, tuviera un poco de cosquillas y se portara como un gran caballero. Lo preferiría creyente, en contacto con el Creador y que sus charkas estén perfectamente centrados: seguidor del Camino del Corazón por su gran conmiseración. Que haya resuelto sus culpas y sus complejos. Un hombre capaz, cooperador y por nada del mundo, conformista. Que sepa ceder, compartir y que todo lo mio le concierna. No me importa que sea catalán, cubano, camaiorese, cartagenero, chileno, costeño, carrarino, cachaco, costaricense, calabrés, coreano, cretense o caleño: basta que de verdad se sienta contento con mi compañía. Me da lo mismo que sea cáncer o capricornio mientras esté bien calibrado.

No me lo des cínico y mucho menos creído. Tampoco castigador ni con alma de caudillo. Que no tenga aires de cagón y mucho menos cabrón. Que camine y no corra, y que compre de contado y no a crédito. Indispensable que no sea cochino, ni cerdo, ni camello, ni culebrero. Ojalá no tenga ni un centrímetro de cretino y que ya se le hayan pasado las ganas de ser Cupido. Nada de caspa, nada de calvos, nada de cagones, nada de comelones, nada de cabezones y menos aun, nada de cabezotas. Que no me cohiba y que no me critique y por encima de todo, que no ande en combo con un centenar de compadres. Que no se comporte como cura pero que cure con su compasión. Ni comunista ni capitalista pero si un gran cosmopolita. Imprescindible que no sea cantaletero y que no le guste ni la coca ni la Coca Cola.
Oh, PapaDios, te lo pido humilde y pacientemente con todas estas características, y dos más, no menos importantes: que tenga un buen culo y que esté caliente.
Amén.

* CaLABAZa, CaLaBaZa, Cada Uno Pa'Su CasA!

2007-10-26T05:20:00.000-07:00

ToDos a LEEr ReVisTA OMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM....
Mis ArTícULos SoN:

* Las Francesas: cuando nosotros estamos yendo, ellas ya se estan devolviendo:
http://www.om-community.com/ver.php?mod=revista&id_arti=100

*Las ochenteras atacan de nuevo!
http://www.om-community.com/ver.php?mod=revista&id_arti=43

* Mi Paraiso pasó por San Borondón
http://www.om-community.com/ver.php?mod=revista&id_arti=101

* Afuera, adentro, afuera, adentro...
http://www.om-community.com/ver.php?mod=revista&id_arti=123

* El CaMiNo dEL CoLor...LLeVa aL CiELo!!!

2007-10-12T04:41:00.000-07:00

* ReGaLa Una VACA eN CoLomBia: CamPaña ComerCiO JustO

2007-10-07T03:51:00.000-07:00

Entra a http://www.regalaunavaca.com
y lee el cuento que escribí. Hace parte de una campaña originada por "ALTERNATIVA TRES" (Terrassa- Barcelona) junto a la ONG "Zuá" (Bogotá - Colombia) para ayudar a una aldea en Sasaima, Colombia a comprarse 10 vacas y salir adelante a través de ECONOMIA AUTOSOSTENIBLE.

* CaRTaGena De InDiaS

2007-09-13T08:10:00.000-07:00

CONJURO
Que el azar me lleve hasta tu orilla,
ola o viento, que tome tu rumbo,
que hasta ti llegue y te venza mi ternura.
(Dario Jaramillo Agudelo - Santa Rosa de Osos 1947... me lo encontré en este Viaje!)

* ReFLexiOneS dE ULTra-Mar!

2007-06-18T03:48:00.001-07:00

Mi Paraíso pasó por San Borondón
Por Daniela Violi ®
Primavera del 2007 en Barcelona

“Seconda stella a destra, questo é il cammino
e poi dritto fino al mattino
non ti puoi sbagliare perché
quella é l'isola che non c'é
E ti prendono in giro se continui a cercarla
ma non darti per vinto perché
chi ci ha giá rinunciato e ti ride alle spalle
forse é ancora piů pazzo di te”.
(Edoardo Bennato – L’isola che non c’é)

Érase una vez una mañana cualquiera de un día con número doble. Siempre me olvido de las cosas que pasan en días de dos cifras, y más si son impares. Pero si que me acuerdo de lo que tenía en mi cabeza ese día cualquiera al despertarme: pensaba en el Paraiso. Pensaba mucho en el Paraíso y por un momento entré en pánico al imaginar que este tendría el mismo trágico final al que el Limbo había sido condenado meses atrás: esto es, a desaparecer. ¿Cómo puede desaparecer un lugar que no se sabe a dónde está? Supongo que esta es otra de las virtudes de los que quieren entenderlo todo y tomarle una foto para demostrar que existe. Lo que no entienden, lo hacen desaparecer. Existe todavía menos de lo que medio-existió. ¡Cómo cuando uno se deshace con una amiga quejetas, quejona y quejicas, de un novio agobiado o de un mal pensamiento. Se los manda a la Mierda. Su Mierda. Supongo yo que su ubicación no debe quedar distante de los otros lugares inexistentes. Supongo que tampoco requiere visado. ¡Qué placentero resulta algunas veces ese “vete pa’tu mierda”, terapéuticamente hablando! Confieso que sé mucho más de ese Lugar que del Paraíso o del Limbo.

A los que crecemos en “Paises en Vía de Desarrollo” (¿O sea que somos todavía adolescentes?), Tercer Mundo (¡Qué Mundo tan extenso qué hasta le caben sub-mundos!) o como los llaman ahora para que suene menos maluco, “de Periferia” (¿Alguien me puede decir por qué suena mejor?) nos hacen creer que el Paraíso está en el Primer Mundo. Esto es, los Estados Unidos de América para los que quieren vivir para trabajar, Japón para los más “trendy”, Australia para los más aventureros, Europa para los más románticos.
A mi me tocó doble lavado cerebral en cuanto a esta creencia, porque además del run-run de la calle, me tocaba el constante cirilí* de mi familia compuesta por inmigrantes italianos y de las colonias “primermundistas”que se relacionaban entre sí. Europeos procedentes de un continente que se trasformaba, se rebelaba a los Valores tradicionales y se desvanecía en la imaginación, manteniéndose vivo solamente a través de las nostalgias, las palabras y lo que cabía en un baul. Y esas tres cosas comenzaban a impregnarse de moho. Es bien dificil mantener viva una ilusión cuando en el medio hay un mar que lo lava todo. Hoy las terceras y cuartas generaciones no saben pronunciar bien sus apellidos, ignoran su lengua “materna” y mezclan gli spaghetti con el arroz. Es que esa es la vida (gracias a Dios).

Mi deporte favorito es conversar. Fuí premiada con un ascendente géminis que interactuando con un fabuloso aries, me convierte en una amena compañía. Descarté dos amorcitos porque eran pésimos conversadores. ¡Oda al tedio, terrible maldición!
He aprovechado mis dones para escudriñar en muchos “primermundistas” que de manera informal (no, no tengo los porcentajes y por ende mi Muestra Representativa no sirve para un experiemento) me han relatado la visión que a ellos les inculcaron de los Mundos Lejanos y Remotos. A ellos les dijeron que el Paraíso quedaba allá. Y les terminaron de subrayar la teoría con la biografía de Colón, de Marco Polo, de Magallanes, de Gauguín, el Pirata Blake, de una cantidad de viajeros que regresaban magnimizando, presumiendo y chicaneando sobre todo, como si de paradisiacos Mundos se tratara, porque sabían que iban a ser pocos los que se atreverían a ir a confimar si estaban diciendo la verdad.

Llevo casi 8 años yendo y viniendo de acá para allá y de allá para acá y la pregunta ronronea en mi cabeza. ¿Dónde carajo está ese Paraíso Terrenal? Porque…
- Si por allá pasan hambre, por acá se atragantan.
- Si por allá no toman en serio nada, acá lo vuelven una Ópera.
- Si por allá todo el mundo se mete con uno caminando por la calle, acá es invisible.
- Si por allá se desviven en atenciones, servilismos y atenciones al cliente, acá falta que lo escupan a uno en un restaurante.
- Si por allá se exceden en “gracias”, “perdones” y “porfavores”, acá esas palabras mágicas, se esfumaron como por arte de magia.
- Si por allá ellos son intensos y celosos, los de acá dan el teléfono para que una los llame y “¡todo les da igual porque eso es lo que hay!”
- Si por allá ellas duran maquillándose dos horas hasta cambiar de cara, estas de acá se condenaron a ser simplonas y desgarbadas por aquello de la emancipación y esconden su cara tras unas gafas de pasta gruesa.
- Si por allá los alumnos le temen a los maestros, los de acá, los muendean, los filman, y venden los videos a 100 euros. “Los pájaron disparándole a las escopetas”, diría nonna Rosina.
- Si por allá no hay futuro, acá solo se piensa en el futuro: jubilaciones, enfermedades, ahorros, seguros, que hacen que se pase por encima del presente, que a la larga, es el único “presente”!
- Si por allá se cree en todo, acá no se cree en nada.
- Si por allá ellos son unos machos cabrios que despiden testosterona por cada poro y con cada “hembra”, estos se paniquiaron con las Feministas y optaron por imitar lo peor de las mujeres, volviéndose metrosexuales.
- ¡Si por allá se habla de inseguridad, secuestros, terrorismo, extorisión y robos, …por acá –en cambio- también!

“Yo no creo en nada porque soy ateo, gracias a Dios”
Buscar el Paraíso no es meterse en un discurso religioso ni mojigato. ¡Dios me libre y favorezca! Y la norma Universal que lo rige es que ¡nunca queda donde uno vive en ese momento! ¡Nunca! Eso si: el Paraíso Terrenal es una necesidad mental y cada uno se lo puede decorar a su gusto:
hay gente que le meterá puertas de oro con incrustaciones de rubí y esmeraldas;
otros lo pondrán en un prado verde infinito con mariposas, ciervos y conejitos;
otros lo preferirán minimalista y le dejarán por techo el cielo;
otroxxx lo llenarán de espejos y terciopelo rojo;
otros lo habitarán con sus seres queridos y recuerdos pasados;
y otros, como yo, lo poblarán de tiras cómicas, paisajes hechos en acuarela y mil colores.
Lo que si es claro, como buen lugar común es que, es que ahí se llega para vivir mejor, para encontrar sosiego y serenidad, para acordarse que la felidad también nos pertenece, para dares ese abrazo al día que mantiene alejado al médico… y al desamor.

(Alba – Iván y Lucia, y después, Ana y Jaime)
Ya habían pasado varios días desde que me había levantado aquella mañana de número doble impar pensando en el Paraíso, cuando mi padre y yo decidimos empreder una búsqueda. No estábamos buscando precisamente el Paraiso, ya que es como el Amor, no se busca porque se encuentra pero siempre está latente en el inconciente. Esta vez íbamos tras unas extraviadas huellas de Cristobal Colón porque de tanto que caminó el inquieto genovés generó muchas dudas y huellas y mi papá quería despejar algunas. Cosas de historiadores. Yo lo acompañaba cada vez que podía, no porque Colón me cayera o no cayera bien, sino porque me encantaba desde que era niña, oirle contar sus historia. El mejor contador de historias. Como en “Big Fish”, nunca he sabido si lo que me cuenta es cierto o falso, pero al final, poca impostancia tiene eso.
Este viaje partía de un rumor que había sobrevivido a los siglos. Contaba la leyenda que en un grupito de islas en el Atlántico con nombre de pajaritos, donde la gente es europea pero habla como caribeña, El perfecto Segundo Mundo. Cristóbal tuvo una amante nativa preciosa y mi padre juntaba información para escribir otro de ensayos sobre el Navegante. Ya habíamos estado meses atrás en el Monasterio de San Jerónimo de la Murtra en Badalona, cerca de Barcelona, reuniendo otros datos sobre el Navegante y esta nueva búsqueda iba a enriquecer los contenidos del libro que él estaba escribiendo.
Era el tercer amanecer de nuestro viaje y decidimos alquilar un barquito para pasar de una isla a la otra con mucha calma y marea baja para que a él no le diera el consabido “Mal de Mar”. También hay “Mal de Terre” pero ese es otro tipo de dolencia: el de la Patria. Este era de Mar y no tenía que ver con el corazón sino con las vísceras. Así que, en medio de la navegada, empezamos a ver a lo lejos un islote. Nos volteamos como quien recibe un llamado de la Naturaleza y nos miramos con los ojos brillantes. ¿Y ese islote tan verde de dónde carajo salió que no lo vimos en el mapa? Pero como ni él ni yo somos muy dotados en cuestiones de orientación, olvidamos rapidamente la pregunta y empezamos a acercarnos a su playa.

Desembarcamos con espíritu de navegantes, y empezamos a caminar hasta alcanzar la cumbre de la colina e instalarnos ahí un rato. La colina estaba tapizada de piedras suaves y verdes que daban la sensación del paño de una mesa de billar. Unas especies florares entre kitch y alucinantes decoraban el jardín en forma de triangulitos rojos, anaranjados y amarillos. Iban en degradé y eso a mi me parecía mentira. Estábamos encantados porque teníamos el privilegio de estar viendo uno de los paisajes más bellos jamás vistos. Éramos concientes de ello. pájaros exóticos de todos los colores revoloteaban por ahí, y el mar alrededor del Islote era tan trasparente, que los peces que nadaban abajo parecían de oro. Una bóveda celeste muy celeste techaba este Paraiso Perdido y nubes con formas de animales esperaban en lo alto a que nosotros les pusiéramos nombre. Nombrarlas para empezar a existir. Cuando metí mi mano en el bolso para tomar unas fotos e inmortalizar esa escena, me dí cuenta que había olvidado la cámara en el hotel. ¡Murphy que un día te harán Santo no por lo que ayudas sino por lo que desayudas! Así que fijamos bien la vista y el corazón en lo que estábamos percibiendo, para registrarlo en el hard disk de nuestros cerebro para siempre y contarlo de la manera más fiel posible. La verdad es que ese lugar no parecía parte de la Tierra y mucho menos que humano alguno hubiera vivido ahí.

En el momento en que empezamos a abrir el mapa para ver dónde estábamos situados, nos dimos cuenta que el sol se estaba escondiendo ¡Imposible un atardecer si era de mañana! Pero no era el sol el que bajaba, sino nosotros. La Isla sin nombre descendía cada vez más hasta sumergirse dentro del Mar y desaparecer. Sólo quedó la barquita flotando en la inmensidad, el bolso impermeable, el mapa empapado y por supuesto, mi padre y yo enganchados de un lado del barco. ¡Caramba, qué cosa más rara! Mientras tratábamos de entender lo que nos acababa de suceder y nos subíamos al barquito (o barquita, que más da, ¡igual flotaba!) sentimos un soplido. “Ushhhh”. Los dos levantamos los ojos, y ahí, frente a nuestros incrédulos ojos, volvía a aparecer el Islote. Pero esta segunda vez ya no era sólo una colina. No. Se levantaba más alto hasta dejar ver un lomo entero, verde brillante, de un gigantezco dragón marino. Y cómo en las mejores películas, lo “políticamente correcto” sucedió: la bestia se giró hacia nosotros, nos miró, eliminó dos chorros de vapor por sus fosas nasales e introdujo su cabeza dentro del agua. Y después, su lomo, sus escamas y sus patas. Lo último en desaparecer fue la colita. Cola de dragón verde. Sin rastro.

Mi padre y yo quedamos en silencio por un buen rato. Es que habíamos estado sentados sobre la leyenda de Aprositos, la Encubierta, la octaba Isla, la Inaccesible, el Islote fantasma, la Non Trubada y esas cosas no se sabe en que parte del cerebro archivarlas. Occidente nos da las herramientas para manejar y manipular lo racional. Al resto lo llaman Esquizofrenia para negar su existencia. Pero esto de racional no tenía mucho y de esquizofrénico, mucho menos. Esa era la famosa Isla donde dicen que Cristóbal Colón tuvo su romance con la nativa: San Borondón, ese lugar intermitente que aparece y desaparece, porque no es una Isla, sino eso, un Dragón. Un Dragón Marino. ¿Era el Paraiso Perdido?
¿Y por qué quiso dejarse ver?
¿Por qué a nosotros dos?
Después de debatirnos sobre los sies y los noes del asunto, hicimos un pacto (como éramos padre e hija no era necesario que el pacto fuera de sangre) y nos prometimos que íbamos a finjir demencia de ahí en adelante. ¡Qué nada había pasado, qué no había una octaba Isla y qué el Paraiso seguía Perdido! Lo decidimos no tanto por no revelar un secreto o por el desagradable “que dirán”. No. Lo decidimos por nosotros dos. Porque si el Paraiso ya no está Perdido, hay poco por buscar. No es sano para los Viajantes terminar las búsquedas. Son alimento del Espíritu.
Entonces decidimos volverlo a Perder.

*Cirilí: pajarito ruidoso y repetitivo.
(Los dragones de San Borondón están en: http://www.laisladescubierta.net/sanbor/fauna.htm

* El CaMiNo dEL CoLor

2007-06-15T14:11:00.000-07:00

TaLLerEs PaRA DeSaRRoLLar eL PenSAMieNTo LAtERaL, toMAndo ComO preTExTo la LeYEnda De San BoroNDón: CreaciÓN COlecTivA del CuentO
(Biblioteca de Torre Llobeta, BCN, Talleres de verano 2007)

DaNi y DiNi:
Fotos realizadas por PierreHenri Manderscheid, Barcelona 2007

* COmO es TenEr 30 y PiCo y ViVir En BarCELona?

2007-05-29T03:36:00.002-07:00

…¿Y cómo es vivir en Barcelona a los 30 y pico?
El Raval – otoño del 2006 – primavera 2007
(CUENTO DIFUNDIDO POR INTERNET ENTRE MUCHOS LECTORES "TREiNTAyPiCOAñEROS")

Eran días de cura. Me curaba de una adicción. Ya desde chiquita la presentía: me gustaba saberlo todo. Si alguien movia un piano, yo quería estar en la movida. Cuando vivía en Colombia, padecía el perderme “i Festival di San Remo” en Italia y no poder cantar la canción ganadora. Cuando estaba en Italia, me preguntaba como podían vivir un febrero sin bailarse el “Te olvidé” del Carnaval de Barranquilla. Creo que por eso me llené de amigos de todas partes del mundo. Cuando en Génova se reunía el G8 y la ciudad estaba separada por zonas de seguridad, yo estaba dentro de la zona roja porque desde Bogotá hablaba por teléfono con mi amigo Stefano que con pelos y señales me describía hacia dónde estaba volando el elicóptero. Y yo me sentía viva, muy viva.
Por supuesto, la patología se me disparó con el invento de inventos del ya lejano siglo XX: el internet. Y ahí sucumbí yo, cayendo rendida a sus pies jurándole amor eterno y arrastrándome como una culebra por él. Cómo una adicción es no poder vivir sin algo externo a uno, pues me volví adicta al internet. Estaba tomando conciencia de ello en el mismo momento que desembarcaba en la Madre Patria, en la ciudad que 20 años atrás yo había declarado “la ciudad más bonita del mundo”: Barcelona. Cómo en los siguientes 20 años había conocido muchas otras, ahora lo seguía declarando con ese desprendimiento del que se sabe iluminado por una verdad absoluta.
Así que cuando encontré (¿o él me encontró a mi?) mi mini-palomar catalán, me prometí que no iba a instalarle ni ruteres ni modems ni iba a robar ninguna señal con mi potente “wifi”. y que iría sólo una hora al día a un locutorio con internet. Lo que ningún terapista jamás me adviertió en el proceso de recuperación de esta dolencia, es que los ambientes de estos lugares son terriblemente sórdidos y entonces la cura resulta más grave que la enfermedad. Pero yo, terca y abnegada, realizaba mi sanación diaria en el “locutorio Asia” con mi dosis de 60 minutos y la pregunta italiana por excelencia: “ma chi te la fa fare?”, que vendría siendo algo así como un “¿y quién carajo te la obliga a hacer?”
Y ahí fue donde un día de otoño leí el e-mail de mi amiga Letizia, amiga de toda la vida. Conservar amigos por mucho tiempo es un verdadero arte y sabiendo lo que hay atrás (y adelante) de eso, siempre he creído que hay que desconfiar de la gente que no tiene amigos de toda la vida. Letizia me había mandado un e-milio post-cumpleaños suyo, donde hacía una maravillosa evaluación de la edad a la que había (habíamos) llegado… ¡Se le puede decir mentiras a todos hablando de nuestra edad, pero a un amigo del colegio, jamás! Habíamos llegado a las 30 y tantas primaveras, ambas solteras, viviendo solas, manteniéndonos con nuestro trabajo, muy completicas y felices, ella en Miami y yo en Barcelona. Y su mail terminaba con una buena pregunta, y que conste que son pocas las personas que saben hacer buenas preguntas:

¿Y CÓMO ES TENER 30 y pico AÑOS EN BARCELONA?

Solté una carcajada. El “paki” que navegaba junto a mi “ordenador” mirando videos de Booliwood se volteó a mirarme sorprendido. ¡Y yo que ya lo había mirado sorprendida! Todo un universo pasó ante mis ojos. Desde la loncherita de la merienda blanca que ambas teníamos igual porque yo había hecho ir a mi mamá a “Los 3 elefantes”, para tenerla igual a ella, hasta hoy, día lluvioso donde yo me había levantado con una gripa que me había enclaustrado dos días en mi casa. Los claustros están hechos para meditar, sobretodo los que no tienen internet.
¿Qué puedo decir? Que por un lado llegué mejor de lo que me esperaba a esta edad (cuando tenía 20 años, las mujeres de 40 se veían muy gordas, dejadas y fofas): nunca me ha gustado la CocaCola así que no tengo celulitis ni estrias, me sigue saliendo uno que otro granito en el mentón, así que conservo ese aire adolescencial que muchas añoran, sigo siendo jodida con mi gusto masculino y no he perdido la cuenta de renacuajos que he besado a ver si sucedía el “milagrito”, sigo pensando que por cada cabroncete que se atraviesa en el camino (a nivel laboral, emocional, familiar…) aparecen tres ángeles del bando opuesto que mantienen el equilibrio. Este comportamiento “anti-Conductista” de no ser tan “respuesta” a los “estímulos”, me ha permitido seguir manteniendo vivito dentro de mi corazón el mito del amor. “Barcelona batega”, Daniela también. Una gran parte de la fuente de la eterna juventud reposa en esa creencia. Me lo enseñó Obi Ben Kenowi en la “Guerra de las Galaxias” (primera parte, por supuesto) con su mantra occidental de “La fuerza que te acompaña”, el Chavo del Ocho con su “se aprovechan de mi nobleza”, Conny Mendez que a mis 17 me hablaba de rayos de amor y yo, amante de los colores, estaba encantada, Hermann Hesse con el príncipe que se iba a conocer el mundo y mandaba pa’su mierda a todo y todos, Leo Buscaglia que en los años 70’s se inventaba una clase de “amor” en la Universidad de California, y por supuesto, Salinas, los poemas de amor de Pedro Salinas…

“Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo”.

Así que con el tiempo he aceptado que soy una digna representante de la corriente “naïf”, que no me gusta la gente enredada, que la corriente de psicología positiva y la transpersonal dicen cositas interesantes, que la gente negativa y bravucona le hacen daño al espíritu (y hay que mantenerlas alejadas del círculo personal) y que la famosa filósofa cubana, Celia, grande Celia, había entendido la esencia de la cuestión: “¡Azúcar!”

El AMOR en tiempos de Barcelona
En estos treinta y pico he metido güevos en diferentes canastas a ver con cual de ellos preparaba mi tortilla.
He decidido apostarle al besito con
el Tarántola, al que le faltaban güevos,
con Xavier al que le sobraban,
al Bovecchi al que le rompían,
al Giulio que no sabía si los tenía,
al uruguayo que me puso a temblar los mios…
(si, por supuesto, a cada uno de ellos se le dedicó su poema de Salinas, y si se portaron mejor, coronaban con otro de Benedetti).

¡Si,si! Todavía afirmo que los Libra son encantadores, que los Cáncer son un dulce, que los Tauro me parecen fascinantes, que los Acuario son inatrapables y que a los Escorpión se los aguanta sólo su mamá.
Ruego al Universo que no sea Capricorpio, porque es bien difícil competirle al padre de una Electra empedernida.

Haciendo mi propia “Maestría en Amor” (que la Vida es la mejor Universidad) se me atravesaron sin querer queriendo:
el casado (¡veneno, veneno!),
el recién separado (¡va de retro!),
el solterón (que es un estado mental),
el bisexual (que lo primero que hace es presentarte a su familia para que le sirvas de escudo),
el que (a través de ti) descubre que es gay,
el novio de tu amiga,
el que vive lejos,
el que no quiere comprometerse (porque no puede comprometerse ni con él mismo!),
el que tu no te comprometerías así fuera la última “Cocacola” del desierto,
el político (que contrario al común denominador, me parece de lo menos sexy),
el marinero (y es que a mi eso de ser “candidata” entre otras, nunca me ha ido)
el aprendiz de chamán (que adivina buen adivinador cómo es que te quiere hacer la Iniciación),
el baywatch,
el primermundista que te quiere salvar (porque él esta muy perdido),
el tercer mundista que te pide que lo salves (porque no se ha dado cuenta que es él el que tiene la llave de la Salvación),
entre otros…
Con alegre resignación, aprendí que para encontrar al príncipe (no azul porque el azul destiñe mucho) hay que tomarse almenos un cafelito o una cañita con estos personajes subreales, no sea que el príncipe esté camuflado tras una máscara protectora de esas, que en “Tiempos de Pánico” (la verdadera derrota occidental después del 11S) se volvió un complemento más en el diario vivir. ¡Qué tenía que ponerle una dosis de política a mi relato para que tuviera su peso en el culo!

Hoy a mis 30 y pico, con esa supuesta dosis de madurez y sensatez que te da la edad (???), pienso que fue mejor no haberse tirado en picada mortal en historias donde nadie estaba estructurado y esperar un poquito más para “enseriarse” (“sistemarsi”, le dicen los italianos, que yo interpreto como entrar en el sistema…¡uch!) y poder vivir un “Amor bonito y sano”, para no hacerle pagar el pato al otro, menos aun a los hijos, con las frustaciones, complejos y atores que uno tiene que resolver solito y no andar por ahí involucrando inocentes. Y si, reconozcámolo como dice un amigo mio, ¡qué todos tenemos que tener una perversión, un complejo y una patología en la vida! Eso si, y gracias a Dios, con este indescriptible “no se que en no se donde” con que fuimos dotadas, siempre hay gallitos revoloteando por ahí y mariposas amarillas revoloteando por allá.

La VIVIENDA en tiempos de Barcelona
Treinta y pico en Barcelona. Llevo un año y varios meses acá.
Antes me hice tres años en Roma. Hay hombres que se hicieron su Vietnam, yo me hice mi Roma. Grande Maestra. Aprendí a sobrevivir en apartamentos compartidos con la gente más extraña que jamás pude imaginar que existía, a esperar – esperar – esperar (desde un autobus, pasando por la llamada a convidarlo a uno a algo hasta que se concretara un proyecto), a ver lo maluco que se ve uno cuando se queja tanto y lo tiene todo (y eso produce el segundo desmoronamiento de un Imperio), a interactuar con gente que da de a poquitos como si temieran que el amor se les fuera a agotar, a ser la “tipiadora más veloz del oeste” cuando te cobran 3.50 euros por una hora de internet y a que uno es libre de aceptar, “accontentarsi”, condenarse o salir pitao cuando uno quiere ponerle más sal y picante a su Vida. Sin embargo, vascos cálidos, colombianos bacanos, salteñas y jujeños, malagueños sabrosos, inglesas, porteños familiares, peruginos, napolitanos y otros personajes exóticos, se me atravesaron ahí y ahora me los llevo también en el corazón. Y es que entre más gente mete uno en él, más se le crece…¡pero cómo hacerle entender eso a los romanos, que primero tienen que encontrar la llave para volver a abrírselo!
“Er-mortacci…”

Mis últimos meses italianos me los hice en Viareggio, porque siempre resulta balsámico el efecto “paisaje toscano - puerto – mar – bicicleta” en la vida de una chiquita que quiere ser artista de grande. Y en esta ocasión la Vida me regaló a Ofelia, mujer universal, que con unas 70 primaveras en su registro de nacimiento, 250 en su cerebro y 23 en su espíritu y 12 en su mirada, pinta magistralmente los ángulos de Buenos Aires que Borges describe en sus escritos. Uno de los momentos más bellos de mi vida fue una tarde, completica, donde no paramos de tomar mate y cantarle juntas a Chavela Vargas. ¡Y qué viva México!

Gracias al cayo romano (también hay “cayos a la romana”), Barcelona me ha parecido todo un “paseo” y no hay nada más sabroso que desarrollarse las destrezas. Ser diestro como los toreros y ¡olé!
Me conseguí un mini “penthouse” en un sexto piso sin ascensor. No se imaginan las piernas de reinona que tengo. Cuando me gritan “¡GUAPA!” en las Ramblas, se que no lo dicen por decir.
El que quiera tomar agua embotellada y destilada, se la tiene que subir él mismo; de lo contrario, lo invito a reforzar sus anticuerpos con agüita de tubería y grifo (favor que se les hace, así cuando viajan a “paises en vias de desarrollo” no les da la consabida churria). Y con todo y eso, no se imaginan las cenas que he tenido en mi mini-terracita, desde donde se contemplan todas las puntas de Barcelona: las de las iglesias y catedrales, las de “las Torres Gemelas catalanas”, las del Pirulí, las del la Sagrada Familia, haciendo honor a los altares fálicos. ¡Cuánta gente bonita qué he conocido en este Viaje, gente positiva, soñadora, sensible, gocetas, viajera y viajante, y un término que he introducido en mi lenguaje en los últimos tiempos, contenedora! ¡Qué bonito que es sentirse CONTENIDO!
Y que no falte la remembranza, aliño del Alma: a la lejanía, en la Calle del Olvido, pasa todas las mañanas el morochito de Sri Lanca que gritando vende los calambuches anaranjados de gas “ButanOooooOO”. Mis oidos y yo nos rejocijamos oyendo “BolloOoooOOOOOoooO”. Y me lo imagino de mazorca.

La INTEGRACIÓN en tiempos de Barcelona
Soy algo así como una versión criolla de Carrie, la rubita de “Sex on the city”, solo que ella calza “Manolos” y yo… ¡vivo con Manolo enfrente!
Vivo en un barrio literalmente arravalero: el RAVAL. Cómo no tuve los güevos de vivir en la Candelaria en Bogotá, pues acá estoy matando ganas. El 75% de la población (visible) es masculina y zigzagueo todo el día entre árabes, “pakis”, magadascareños, rusos, miaos, emperadores minks, emperadores incas, escupitazos, y mi gran sueño hecho realidad: niñitos de todas las razas jugando juntos.
¡Esta última parte me tiene encantada!
He logrado hacerme una amiga de Capo Verde, una de Sri Lanca y otra de Isla Mauricio, pero como no hablan ni español ni inglés, la comunicación ha resultado todo un desafío. ¡Pero yo tengo mi diploma de la “Ponti”, carajo, y mi napolitaneidad así que se mover magistralmente mis manos, mis ojos y mi corazón! Parte del sentido de este Viaje es la indescriptible gozada de vivir en un lugar del mundo a donde todo el mundo vive y convive.
Al catalán me le apunté y no me pregunten porque lo hice. Muchas veces tarareo:
“Ya no puedo concentrarme en el colegio,
no soporto más al profesor,
y las clases se me hacen eternas,
se me duermen hasta las piernas!”
(grupo Menudo)

y perversamente me debato dentro de mi entre si estoy aprendiendo un dialecto o la sexta lengua latina. Pero la curiosidad –como siempre- me sigue ganando y ya voy en un magistral nivel 3.
Psicoanalíticamente hablando, el otro día tuve un importante acto de definición personal cuando me preguntaron “Com es la teva ciutat?” y yo, oronda y altiva respondí: “La meva ciutat es diu Barranquilla, es molt bonica y te un port molt llarg que es diu Puerto Colombia…i güepajé”.
Casi infarto cuando el resto de mis compañeros, en su mayoría africanos y asiáticos, pusieron las manos como lo hace Shakira en su video, y dijeron “¡en Barranquilla se baila así!”
Todavía me resulta un profundo misterio el por que los catalanes no llegan a “amar” sino se quedan en “estimar”, cuando las otras lenguas latinas hacen sus declinaciones afectivas a partir de ese verbo tan completo y profundo. Y entonces, en una noche de passion gaudiana, con luna llena y cava de Anna de Codorniu, las copas vibran cuando él le susurra al oído “te estimo, Montse” y Montse quiere más…

La PROFESIÓN en tiempos de Barcelona
Mis amaneceres son sublimes puesto que me despierto con el “ladrido” de las gaviotas (el primer día, asustada, me preguntaba QUÉ EXTRAÑA CRIATURA podia hacer ese ruido tan raro) y mis atardeceres son mágicos porque las sirenas de los barcos que parten del puerto me remiten a mis abuelos cuando zarpaban desde Nápoles. Durante el día, y si que es verdad, muchos loritos verdes chismean ininterrumpidamente las novedades del Nuevo Estatut de la Generalitat. Barcelona está llena de ellos porque varios se escaparon del zoológico hace años y el resto de la historia, ya se lo imaginarán, fue porque “se pegaron su estimadita” entre las palmeras importadas del Sahara a la Diagonal (algo así como las ranitas ”Coquí” en Barranquilla que sólo las admiradoras del grupo Menudo sabemos la verdad).

Mi trabajo a los 30 y pico se acerca, con las normales dificultades que conlleva el camino del arte, al ideal que tenía en mi cabeza cuando era chiquita y eso me hace sentir muy afortunada. Mi ángel guardián sigue siendo mi amiga del bus núnero 2 del “cole”, Nina, que así sea a través de mails, mensajes de textos, chateadas o tarjetas telefónicas, me recuerda que somos GUERRERAS y por un eterno segundo, me hace sentir como una “Princesa Leia”. Ella también ha luchado (valga el término bélico por razones obvias) por ser coherente en su Camino, y sus esculturas, las más bellas que jamás haya visto, se llaman “las Guerreras”.
Hago libros para niños. Pinto, escribo, invento, investigo, recorto, enseño, diseño y me le mido a todos los desafíos editoriales. Mi mamá me enseñó a no tenerles miedo y a ella y a mi papá, les dedico todo lo bueno que me suceda.
Internet logró derrumbar algunas fronteras y eso ha hecho mucho más emocionante el Camino. No, mija, todavía no he aprendido a hacer contratos, ni a ganar billete, ni vivo de las regalías. ¡Pero soy una aries de “racamandaca” y un día moriré de optimismo.
Comunque, San Gennaro fammi u’Miracolo!

Sigo creyendo profundamente que el mundo se salva a través de la educación. Esa es mi apuesta y le daría su buen batazo o cocotazo a todos aquellos que me agredan a los “chavalitos”. Así que desde acá, mi “palomar arravalero”, le trabajo a Ponga-Ponga, que más que ser un pais que reune a los demás paises, es un estado mental que sus fundadores, Gus y Kiru, han contribuido para la mejoría de la calidad de vida afectiva de la humanidad. Ponga-Ponga se fundó un día cualquiera de un año cualquiera, cuando Kiru explicó ,con su enredada cadencia, por 1000 vez de donde era, y no quiso hacerlo una vez más. Tenía la lengua seca. Entonces el Estado de Ponga-Ponga fue proclamada República Democrática Independiente, y ¡nadie pregunta jamás donde queda por no pasar por ignorante!

Las ILUSIONES en tiempos de Barcelona
Mis sueños a los 30 y pico siguen siendo muy parecidos a los de nuestra infancia, querida Letizia. Creo que si una persona no sabe lo que quiere, debe hacer una regresión a sus “años mozos” porque ahí están sus respuestas. A los 6 años uno ya es lo que es. ¿O a qué no sabíamos ya que el Pelirojo Gordo iba a tener unas páginas porno en la web de grande?
Siempre agradezco a los ángeles de colores que han apostado en mi: ante todo Carmen y Roberto, a Gina, a Adriana, a Maria Elena y Alex, a Fernando, a Germán, a María Candelaria, a Elvira, a Walter, a Gustavo, a Carlos, a Mery, a Luis, a Giulio, a Francesco, a Bianca, a Luca, a Barbara, a Angel, a Andrés, a Cristina, a Pilar, a José Luis, a Beatriz, a Juan, Patricia, a Enrique, a Marcos, a Inés, a Marta, a mis brujitas, a Sara, a Marcela, a Felipe, a Eduardo, a Hernando, a Liliana, a Mariano, a Nuria, a Pilar, a JeimySomers, a Ana Rita, a Gloria, a Franca, a Silvia, a Claudia, a Mónica, a Carolina, a Elena, a Fabio, a Laura, a Dina a Lourdes, a Leticia, a… ¡ellos saben!
En mis días presentes, quiero fundar una revista infantil que no trate a los niños como productos comerciales o como a “Simón el bobito” como lo hacen en el Primer Mundo y quiero tener una casa editorial para contratar a todos mis amigos fotógrafos, escritores, diseñadores, poetas, ensayistas, historiadores, arquitectos, viajantes, soñadores y magos para que hagan sus propias publicaciones. Todo el mundo debería expresarse a través de un libro, sembrar un jardín, desarrollar un hobbie para que la vejez no se lo pille aburrido y adoptar un niñito que se quedó sin familia. Y a mis otros amigos, los abogados, los financieros, los contables y las secretarias, los pondría a manejar la parte administrativa. ¡Hay trabajo para todos! El director general sería Alejandro Castillo V., amigo al que jamás dejaré de admirar.
“Lleva una escuelita en tu corazón” sigue tocándome el alma y no descarto crear la ONG que abra más colegios en nuestro querido tercer mundo; mis “coles” se llamarían “Carl Sagan” porque ese hombre me hizo querer el misterioso Universo de la Ciencia exacta. Indudablemente, todo estaría bajo el mando de la doctora Claudia Chica P. que está ahora preparándose en Alemania para ganarse su Nobelcito cuando sea más viejita (porque ya es un Alma Vieja). A mi propuesta la bauticé “Emocionalidad sostenible” pa’usar un término de moda, donde los niños crezcan con una autoetima estructurada y sólida, sin necesidad de compararse a los demás, y mucho menos medirse o competir; donde se desarrolle un sistema emocional sano, que tenga como tendencia la introspección, serenidad, expresión y compromiso solidario con el Mundo. El desafío consiste en generar conciencias que se apropien de su propia existencia y por lo tanto, de sus actos y consecuencias. Que sean responsables de si mismas pero con el profundo sentimiento de ser parte de un maravilloso universo. Somos seres espirituales que vinimos a compartir una experiencia material, y colectiva. Como dicen por ahí, una posibilidad más… ¡Ah, y qué hagan buen uso de sus enforfinas, por supuesto!

“Puede ser que los Milagros no existan,
o puede ser que todo sea un Milagro”.
Albert Eistein

Los HEMISFERIOS en tiempos de Barcelona
Desde que llegué a Europa, mi querida Letizia, me ha tocado trabajarle duro al aspecto melodramático impuesto contra mi voluntad (yo a la genética siempre le he comido poco cuento) por mi árbol genealógico napolitano, por la cultura caribeña y por las enseñanzas de la insoportable Heidi, Laura Ingalls y la Abeja Maya. Hoy en día, que tanto he trabajado en educación, me sigo preguntando quien carajos le dijo a los creadores de esos programas que ESA era la manera de enfocar la vida… Vaffanculo!
En una navidad barranquillera y caliente, hace mucho tiempo, concluí dos cosas: que no quería tener papada y que no quería ser gritona. Desde ese día lo primero que hago cuando me levanto es hacer 40 mordiscos al aire para fortalecer el músculo del cuello… y sólo grito cuando canto en un concierto, en la ducha o en un bailadero.
Entre las cosas que más me han agradado de este Viaje europeo, es saberme “dulce y femenina”. ¡Cómo acá la emancipación femenina las volvió tan masculinas, pues una que llega “pasada de moda”, llega muy mujercita!
Mi amiga taiwanesa en Barcelona, E-telita, afirma que las mujeres “endémicas” tomaron lo peor de los hombres, la agresividad, la dejadez, el abordar a los hombres como objetos del deseo y la soberbia, y ellos no tuvieron otra alternativa de tomar lo peor de ellas, los caprichos, el “efecto princesa” (“¡Búscame y cortéjame! Ahí te dejo mi teléfono para que me llames”), los pucheros, el “yo puedo solito, me da igual y no necesito a nadie” y la excesiva vanidad. No, no fue un buen trueque y una tercera revolución francesa tendrá que venir. A veces, mirándolas “discretamente” en los metros, me parece que un chivo les metió un lenguetazo apenas se levantaron en la mañana.
Lo negativo del asunto para las latincitas es que sus mimos, su ser detallista y su afectuosidad, muchas veces es mal interpretado y son tachadas de fáciles, melosas o tontas y, otras veces, ¡saca corriendo al pobre europeo desacostumbrado a que le susurraran cositas bonitas al oido! Costumbre, todo es cuestión de costumbre. Y ahí estamos en el jodido arte de no desequilibrarse, porque sin lugar a dudas, cada mundo está clavado en un polo bien opuesto.
En términos muy, pero muy “naïf”, yo pre-siento que los del 3er. Mundo llegan a dar (¿recordar?) una lección en EMOCIONES (a ser más solidarios, afectuosos, familiares, festejar la vida, corteses, mimosos, altruistas, expresivos, compasivos) y el 1er. Mundo los reciben para dar una lección RACIONAL (órden, respeto, derechos, relativa igualdad, normas, cumplimiento, responsabilidad, compostura, autocontrol) y lo mágico del asunto está en que entre el 1 y el 3, hay un romántico y justo número 2 que los agarra de las manos. Uniendo lo EMOCIONAL a lo RACIONAL, ambos hemisferios, hay una verdadera VERDAD, la del EQUILIBRIO ARMÓNICO.
Yo no tengo la Verdad. Tu tampoco. La verdad es la suma de nuestras verdades. ¡Qué “mona” qué es la matemática de los Milagros! Hermanita de la Matemática del Caos.

La NACIONALIDAD en tiempos de Barcelona
Le saqué pañuelo blanco a la pelea con mis múltiples raíces. ¡Qué complicado qué me resultó vivir en Bogotá y ser barranquillera, ir a Barranquilla y hablar como cachaca, estar en Colombia y ser italiana y vivir en Roma para ser latinoamerticana! ¡Y ahora ya no tengo dos patrias, sino tres! He aprendido, desde lo más profundo de mi corazón, a que debo tomar de cada patria lo mejor y ya está. Nadie está condenado a nada y si algo no te gusta, no tienes porque tenértelo o permitirle que te maneje la vida. También eres libre de tomar de todo lo mejor. Como un colador de spaghetti. Así que bailo y camino como caribeña y soy afectuosa y acogedora porque la mejor de las Tierras es la caliente. Vocalizo, tengo la compostura y los buenos modales de los cachacos. Mi parte intelectual, mis hábitos alimenticios, mi forma de vestir y mi análisis conceptual, se lo heredé a Italia, y de la Madre Patria, España, aprendí a tener más claridad mental y ser más directa para darle menos vueltas a todo y que todo le de menos vuelta a uno.
Eso si, ¡espero que nunca se encuentren en una final de futbol Colombia Vs. Italia!

Los SOBRINOS en tiempos de Barcelona
La Vida me bendijo con dos sobrinos. ¡Qué sensación tan bonita, única y emocionante! Hace tres años me despertaron a las 5:00 de la mañana en Roma con una llamada para decirme que Simona había nacido y algo nuevo se abrió en mi corazón. Cuando me mandaron su foto por internet, tuve que esperar unos minutos para que se me bajaran los latidos del corazón, que pensé, ese día si que se me iba a saltar. Abrí la foto donde sólo se veía la parte de arriba de su cabecita. Entonces respiré y empecé a bajar la flechita hasta verle despacito su frente, sus ojos, su naricita, su boquita. Era un Milagrito. Y ahí, en el café Internet de Barberini en el corazón de Roma, me puse a llorar de la emoción tan grande y de no poder darle un abrazo y estar del otro lado del charco.
El año pasado nació Stefano, con toda la dulzura, cacheticos y ternura que tenía mi hermano, su foto está sobre mi nevera y cada vez que paso frente a ella, susurro: “¡Hola Stefi!”
Me gustaría verlos más y no perderme de sus avances. ¡Eso si qué duele! Hago todo lo que está en mis manos y capacidades para estar siempre presente y hacer parte de sus vidas: que pueda aportarles palabras, experiencias y mucho cariño para que crezcan como personas íntegras, limpias de corazón y felices. No quiero ser la tía de los regalos de moda, las marcas ni del consumismo. Quiero ser la tía que un día les regaló el color, la magia, la música, la gioia di vivere y el apoyo para desarrollar sus propias destrezas para vivir de la mejor manera posible este Mundo que a veces nos enreda. Y que sepan que son mi adoración y cuentan conmigo siempre…

La FILOSOFÍA (barata) en tiempos de Barcelona
Mi querida amiga, por hoy llego hasta acá dejando para una próxima vez más tela por cortar, porque de pronto a los 40 y pico estemos en Katmandú yo, en Beiging, tú. Es un Mundo maravilloso y pienso que lo mejor está todavía por llegar. Siempre hay algo que dejar pendiente para poder volver (¡sin el alma marchita ni hecha pedazos, por favor!).
Espero no haber echado demasiada carreta porque he de reconocer, me sigue encantando la carreta. Sigo sucumbiendo todavía ante un buen café, una buena charla, un buen interlocutor.
Me siguen seduciendo las mismas cosas: Ayrton Senna siempre será mi desportista preferido, Hug Grant el papacito más papacito jamás visto, Gandhi mi superheroe. Muero ante una botella de Chianti o de Brunello, una caja de acuarelas, una pizza “rucula-Parmigiano” o un arroz de coco con patacón. Sigo pensando que el mejor programa de TV es un atardecer en el mar porque nunca repite el programa, que los MAC son mejores que los PC, que el internet es el gran invento del siglo. Que Matisse y Chagall entendieron lo que tocaba entender, que Rachmaninoff y Puccini son de verdad eternos, que “La Mega te Pega al Cielo” y Radio Due me regalaron muchas sonrisas.
Sigo creyendo que PapáDios es un Ser amoroso que toma apuntes desde arriba en una Smemoranda italiana,
que cuando llueve San Pedro abre los grifos del agua
y que San Antoñito patas arriba no le consigue novio a uno porque esta mareado…
Que la medicina Ayurvédica es sensacional,
que las Flores de Bach son un buen apoyo,
que la Naturaleza tiene todas las respuestas,
que planificar es una trampa del neocapitalismo,
que el Camino se va haciendo a medida que se camine,
que el Humorismo Cósmico siempre te sorprende,
que hay que aprender todo tipo de danzas (¡y qué viva Shakira!),
que el racismo se acaba entre más se mezclen las razas,
que nos mezclamos entre más aceptemos y menos juzguemos,
que la verdad está en lo invisible,
que siempre hay que dar las gracias (para recibir la Gracia),
que no tomarse muy en serio es sano,
que siempre hay que tener un libro en la mesita de noche,
que hay que tener niñitos cerca,
que cuando uno ve a la gente fea es porque le falta amor en los ojos,
que hay cosas que no son negociables,
que lo realmente valioso es lo que Mastercard no puede comprar,
que hay que saber jugar dominó, poker y “Biribba”,
que hay que moverlo todo (incluida la plata),
que no hay que darle permiso a ningún vicio a que te maneje tu vida,
que si tu te salvas estás salvandando a la humanidad,
que el mar está hecho de gotas y tu eres una gota especial,
que el amor y la amistad son un proceso y se construyen,
que hay que meterle energía solo a lo que uno quiera que crezca,
que para pelear se necesitan dos y uno puede no querer participar,
que dos pastillitas de chocolate al día sientan muy bien,
que hay que intentar hacer el bien sin mirar a quien,
que si extrañas algo hay que volverlo a hacer,
que hay que comer frutas, cereales y verduras,
que hay que tener siempre un yogurth en la nevera,
que no siempre tienes que saber para donde vas y que a veces es necesario perderse para encontrarse,
que el enemigo más grande es el miedo,
que al miedo se le puede meter una patada (¡si, exactamente ahí!)
que lo más importante es que tu creas en ti y te sepas capaz,
que las respuestas no se buscan afuera porque tu corazón te las está susurrando,
que no hay peor sordo que el que se aisle del mundo con su i-pod,
que el arte está en moverse entre lo profano y lo divino,
que puedes cambiar tu mundo a través de tu actitud,
que uno puede acercarse a ser lo que se sueña ser,
que no son las cosas las que cambian sino es uno el que tiene que cambiar,
que no hay justificación alguna para no permitirle a un niño vivir su niñez,
que hay que tener una cayena en la ventana para acordarse de Barranquilla,
que siempre hay que tener proyectos, ilusiones y sueños por cumplir en la cabeza,
que hay que tratar de perdonar porque es un acto de liberación,
que hay que respirar, respirar, respirar…
que este es un mundo maravilloso,
que el Barça es más que un equipo, il Viola un bel colore y que el Junior es tu Papá,
que si no nos agarramos de las manos, nos caemos todos,
y que es imposible vivir sin internet, ¡ya me lo mandé a instalar en casa!

¡Namasté!
Dani Violi® – 2006 – 2007.

* Y LLoRar, y LLoRaR...

2007-05-29T01:17:00.000-07:00

Si el que rie de últimas, rie mejor, ¿qué le pasa al que llora de primeras?
Por Daniela Violi ®
Verano en BCN – 2007

No es que me la ha haya pasado llorando en mi vida, pero si que he llorado. Recetas con cebolla, amores dañinos, peleas con la mamá, pelusas en los ojos, rabietas por las cosas que no fueron, finales no-felices, despedidas antes de entrar a las aduanas de aeropuertos, seres queridos que se despidieron de este mundo, dinero gastado cuando no se podia gastar, cuernos y cachos, entre otras, han lavado a fondo mis lagrimales. Dicen por ahí que llorar es salud. Otros afirman que llorar es de pendejos. Entonces yo soy una pendeja sana.
Pero lo que más me ha hecho llorar –y hoy que lloro menos lo sigo llorando- son las injusticias con los niños. O mejor aun, contra los niños. Injusticias que he visto en mi cotidianidad, como la madre que le grita al hijo lo “imbécil” que es, para no poner casos más drámaticos y que hacen que uno se haga preguntas como:
si el niño “imbécil” es hijo de esa mujer, entones ¿qué viene siendo la mujer?
En la pantalla de ven injusticias con efectos especiales y repeticiones tipo lup infinito: la de la TV, la del cine, la del móvil, la del computador, que tratan de crearnos ese efecto de distancia con el otro para presentárnolos como ficción. Casi como una película. Para que uno crea que no es con uno la cosa. El cristal que no te deja tocar: el otro se vuelve intocable. Inalcanzable. Inexistente.

Esta es una mini-lista de algunas de las veces que me desmoroné frente a un noticiero:
- Cuando a Omaira se le iban apagabando sus ojitos, inmersa en el fango de Armero, Colombia, en 1985. Quedó en el top 3 en la TV española el día que recordaban las imágines más impactantes. Esa noche, otra vez no pude dormir.
- Cuando en el “cole” vi los documentales del holocausto y los niñitos desnudos entraban, ellos sabían a donde…
- Los niñitos sin papeles que vienen dentro de las pateras hacía los sures de España o Italia.
- Cuando mataron a Iqbal en 1995 en Pakistán, porque era esclavo de los fabricantes de tapetes y se rebeló. Apenas terminé de llorar le escribí un cuento porque como mínimo, ese heroe merecía la inmortalidad.
- Las veces que vuelven a trasmitir la imagen de Kim Phuc cuando era niña, que desnuda corría por una calle en Vietnam llena de quemaduras.
- Los niños que los pedófilos secuestran, o filman, o…¡lo que sea!
- Los jóvenes de “la noche de los lápices”, todavía adolescentes, que rasguñaban las piedras de las celdas oscuras donde estaban, en épocas de dictadura argentina, para contarse que todavía estaban vivos.
- Los niños del África hambrienta: con sus barriguitas al aire, pelito enroscado, enormes ojos y moscas revoloteando alrededor que ellos no tienen fuerzas ni para espantarlas.
- Los niños de esos colegios norteamericanos que murieron en manos de un loco que disparaba. ¡Cuánto loco que anda suelto!
- Los que están en la Franja de Gaza, de un bando y del otro, y no tienen la culpa ni de esto ni de aquello.

Mi lista podría ser infinita pero no se trata de eso. Mi lista –simplemente- es para decirme y decirnos que no hemos entendido un soberano carajo. Non abbiamo capito ancora un cazzo, que es una de las frases más precisas del italiano.
Hoy, que ya lo venía intuyendo, entra (y corona) mi lista, la de los niños de China. Una cantidad, entre 8 y 12 años, robados, vendidos, esclavizados como en el más profundo Medio Evo, para trabajar en minas y fábricas. Muertos de pánico, destruidos, algunos se olvidaron de su propio nombre. Se les olvidó como se llamaban. Diez y seis horas de trabajo al día. Me cuestiono de que material puede estar hecho el esclavizador. De mierda. No se me ocurre otro tipo de sustancia. No se sabe como nos dejaron ver estos documentales al resto de la humanidad. Sólo se que una vez más, me puse a llorar como la tan de moda, Magdalena con el corazón reventado de vergüenza. Vergüenza humana. Decidí entonces hacer mi propia revolución: no volver a comprar nada hecho en China. Pero, y ¿cómo se logra eso?
Seguí llorando…

* CasTeL SaNt'AnGeLo (VeRSioN EsPanoL)

2007-05-27T14:23:00.003-07:00

Castel Sant'Angelo
Un relato 99% real...
(CUENTO PUBLICADO PARA EL DOMINGO DE CARNAVAL POR EL PERIODICO EL HERALDO DE BARRANQUILLA (COLOMBIA), 6 FEBRERO DE 2005)
"Yo te amé con gran delirio,
y pasión desenfrenada,
(...) y te olvidé, te olvidé, te olvidé!"

TOSCA
Érase una vez, no hace tanto tiempo, en una bellísima ciudad sobre el mar Caribe llamada Curramba, una sorprendente y encantadora pisinga de nombre Tosca que vivía feliz y contenta en las fronteras de la Tierra Caliente.
Transcurría sus días libre y despreocupada dentro del gigantesco Patio Cuadrado detrás de una casa igualmente gigante, casi infinita, llena de cuartos e inmigrantes napolitanos a los cuales de vez en cuando San Gennaro faceva u'miracolo y lloraban la muerte de Joselito Carnaval en febrero bailando el Garabato en el Contry-Clú; y armaban el presepe napolitano en diciembre y las cumbias y porros musicalizaban la casa todo el año; y la Pastiera se la devoraban en Semana Santa pero el arrocito con pollo era menú obligado todos los sábados en el almuerzo. Del cuello de todos ellos colgaba un cuernito de oro porque el maldiojo que traía todos los años la visita del tío Pasquale, sumado a los rezos hechos por Aminta -"haya" milenaria- al San antonio boca abajo, podían accarrear consecuencias trágicas. Cocinar en la misma olla la cultura de la telenovela con la cultura de la ópera resulta todo un sancocho.

Los días a Tosca se le pasaban paseando desde la Palma de Cera al naranjo que producía mini-bolitas enanas y ácidas, cruzando por las gardenias y las trinitarias moradas y concluyendo la vuelta en la gruta de la Virgen de María Auxiliadora, que era prácticamente el límite del Patio, garantizándole que no era tan infinito como a ella le parecía. Patio Cuadrado, como lo era también la Tierra Plana rodeada de dragones y monstruos marinos y la Piazza Buenos Aires en Roma.
Cuando menos se lo esperaba, Tosca medio infartaba por la aparición de Cavaligero, la morrocolla que dormía en las profundidades del Patio, arropada en el calorcito del fuego del Centro del Mundo.
"Mio amore lindo que me haces dar un yeyo cada vez que das una de estas apariciones allucinantes!" -exclamaba en perfecto italñolo la Tosca.
Y él, Cavaligero, ligero de equipaje y prejuicios, la observaba risueño con aquellos ojitos golosos y ese gesto acogedor que sólo los animales en vía de extinción adquieren cuando deciden dejarse llevar.
Ese sí que era un amor libre, basado en la confianza y el presente, como afirmarían los relativistas del tercer milenio: se encontraban cuando se debían encontrar y se dejaban en el momento en que mejor estaban. En la justa distancia se logra apreciar el verdadero mensaje, como un cuadro impresionista. La belleza, desde la lejanía.
Mientras estaban juntos él le contaba de sus fascinantes viajes por el Más Allá y ella le describía como transcurrían sus tardes dentro de la sala de los napolitanos mirando con ellos la tele con una pata apoyada al piso como un ancla y la otra doblada en el aire formando un ángulo de 90 grados. Evidentemente era el orgullo de la familia y Cuky, la perrita pekinés neura, se neurotizaba aun más porque no hay nada que produzca más neura que los celos. Tosca aprendía l'italiano con el noticiero que transmitía la RAI todas las noches: papá napolitano -con un gran sigaro toscano- sintonizaba en su radio el programa para los expatriados nostálgicos y ambos cerraban los ojos para dejarse acariciar por la brisa del mar y respirar a bocanadas la alegría de vivir...ahí. Misteriorsamente cuando era hora de irse a la cama en casa de los napolitanos, el noticiero italiano daba il "Buon giorno".

AMINTA
Aminta era todita redonda e su color era el de la Chocolatina Jet. Comía con las manos, armaba montañitas de arroz blanco e así se lo llevaba a la boca. Se encargaba de la limpieza de la casa de los napolitanos durante el día pero a las 7:00 de la noche desaparecía misteriosamente camuflada por el color del Cielo y reaparecía toda contenta y entonces ponía la mesa para cenar: milanesa frita en aceite de coco con arroz blanco floriado y platanito maduro. Mamá napolitana le había enseñado a hacer la caponata de berenjenas y pimentones y todos dejaban los platos como lavados, recogiendo la salsita con bollo de maíz. Un sorbete de papaya, corozo o níspero acompañaban el menú. Con mucho hielo. A papá napolitano se le paraban los últimos tres pelos que tenía en la cabeza y le gritaba que il dolce jamás se mezclaba con il salato, ni el Trópico con la Bota, ni el negro con el blanco, pero para entonces ya era muy tarde porque los hijos napolitanos ya se estaban chupando los dedos con el platanito.
Todos sabían que Aminta tenía un amigovio chofer de bú que se llamaba Alfredo, también él color Chocolatina Jet, y que pasaba con el bus lleno de la gente que se devolvía del trabajo a su casa que debía esperar a que ellos 2 se saludaran. Esas personas dentro del bú tenían entonces que esperar sus 45 románticos minutos mientras Aminta y Alfredo se miraban con ojitos golosos y se reconfirmaban sus votos de amor y fidelidad. Todos saludaba a Aminta cuando se bajaba toda radiante materializándonse en mujer de Cielo y entraba a la casa de los patrones extranjeros a preparar la cena.
En ese momento se escuchaba también la moto roja de Mark, el gringo, que parqueaba en su garaje, la de la familia de los gringos. Siempre bajaba de ella como una gacela desenganchándose con su garfio derecho del manubrio y entonces silvaba canciones de los Beatles. Cuenta la leyenda que cuando era chiquito, en Navidad, un petardo de esos bien peligrosos le bajaba la mano pero a él le dio más o menos lo mismo y la vida se la siguió devorando a mordiscos.
Una de las hijas menores de los napolitanos, Gina -llamada así en honor de la Lollobrigida- lo espiaba a las 7:00 de todas las noches desde su ventana y sus pensamientos volaban encima de una moto roja con garfio y gringo a bordo.

TOSCA
Cuando la morrocolla hacía sus apariciones repentinas pero continuas en el Mundo Cuadrado y plano de Tosca, escarbaba un pequeño hueco de tierra en forma de útero y pariéndose mil veces sacaba su cabeza con los ojos cerrados y la boca sonriente con aquellos ojitos golosos y ese gesto acogedor que sólo los animales en vía de extinción adquieren cuando deciden dejarse llevar.
Con una bocanada de aire, Cavaligero se integraba al Nuevo Mundo y muy, pero muy, extremadamente despacito salía del hueco.
“Chi va piano
va lontano,
…e a volte arriva sano!”
Después de haber saludado a la espectacular pisinga, se encaminaba a ritmo todo suyo al Patio de Ropas donde Aminta lo esperaba siempre con un guineo chiquito sin concha, provocativo y madurito, y se lo devoraba esta vez muy rápido antes que los gusanos verdes-peludos del árbol de guanábana de allado se lo pudieran quitar. Tosca y Cavaligero estaban juntos desde hacía una cantidad de tiempo, casi como Aminta y Alfredo, y entonces ya todos los consideraban pareja estable y no se permitían corretearlos. Al menos así le contaban a Tosca las Bailarinas Naranjas de la gruta de la Vírgen de María Auxiliadora que todo lo sabían y lo que no sabían se lo inventaban. Este era un don conferido por el dios de los mulatos ,Momo, a las personas bautizadas en las sagradas aguas caráibicas. Al final no era más que una mezcla entre genética y herencia.

VALERIA
"Quando sei qui con me
questa stanza non ha piú pareti
ma alberi, alberi infiniti.
Quando sei qui vicino a me
questo soffitto viola non esiste piú,
io vedo il cielo sopra noi che restiamo qui,
abbandonati come se non ci fosse piú niente al mondo”.
(Gino Paoli)
La hija primogénita de los napolitanos se había casado hacía 4 años con el hijo de otros napolitanos, inmigrantes también ellos y entonces los napolitanos se habían vuelto cummari y cumpari de esos que jugaban juntos a Burraco y Canasta, organizaban torneos de bocce y fundaban clubes de italianos entre los expatriados. Los dos muchachos se habían enamorado durante los preparativos de una comparsa para el Carnaval de Curramba: él interpretaba un Emperador barítono de esos que hacen perder la cabeza por su belleza, y ella era la diosa más diosa de las diosas: Minerva. Diosa de artesanos, artistas y hombres de letras. El Pantheón respirava. Y entre el húmedo tropical, las trinitarias, las sandalias y los centuriones, y uno que otro Whisky-CocaCola-hielo, ella y él construían una Little Italy en el Trópico, un trisito más arriba de la línea que divide en dos partes al Mundo. Por poco, a mamá Minerva le tocó parir a su hija junto a las aguas del Castillo de Santa Bárbara, cuadrado él, como no todos los castillos. Esa mañana había tenido ganas de respirar brisa de mar y cuando llegaron las otras aguas, el tío Ángel corrió como un loco para hacerla llegar donde el doctor Parias. Y así irrumpió Valeria: 2 años y medio, la "ametralladora" según la abuela, que escribía por todos lados como un mantra la palabra "Ley". ¡La familia y vecinos creían que era una niña genio, ignorantes que los papás la habían dejado encerrada en el carro sudando por dos horas mientras hacían sus compras en el "Ley" y ella se concentraba en un punto fijo para no enloquecerse, haciendo de la palabra un mandala! ¡ "Ley, Ley, Ley" y su mamá soñó por muchos años que tendría una hija abogado! La pasión de Valeria eran los misterios inmortalizados en la Enciclopedia Monitor y pasaba horas y horas hipnotizándose con la foto de un castillo redondo similar al ponqué de matrimonio de la tía Dina con el tío Dino, con un puente allado donde vivían unos ángeles y un río lleno de agua Eterna. El papá de Valeria la dejaba todas las tardes en casa de los abuelos napolitanos maternos. Ella hacía el paseo de las dos cuadras en el Plymouth modelo 1948 siempre de pie para no perderse de nada y no había fuerza humana que la hiciera sentarse. Aminta al recibía muy sonriente en la terraza y la pobre Cuky, maluca como una gallina matada a escobazos porque entre uno más odia y más se pone maluco, desarrollara doblemente unos celos patológicos. Una noche, aprovechando el ruido de la moto roja de Mark el gringo, Cuky le mandó un mordisco bestial a Valeria. Menos mal la niña estaba protegida por los zapaticos rojos de cuadritos Croydon y entonces el mordisco le supo a caucho a la pekinés neura. Pero las cartas se habían jugado ese día...

VALERIA, AMINTA Y TOSCA
Valeria adoraba a Aminta y Aminta a Valeria. Apenas la niña aprendió a caminar, la haya la hacía encaramarse sobre sus pies transmitiéndole el más profundo de los misterios: el ritmo mulato. Un piecito sobre un piezote y el otro piecito sobre el otro piezote. ¡Azúcarrr! Se querían tanto, al punto de compartir dos de los más preciados tesoros de la segunda: su tenedor natural y así Valeria comía de la mano Chocolate Sol de Aminta su comida, y Alfredo, encaramándose también ella a las 7:00 de la noche en el "bú" y saludaba al chofer. Era la única que sabía de verdá-verdá el contenido de las conversaciones entre Alfredo y Aminta y así, cuando Farid, su novio de tres años y medio de la casa de los turcos le chiflaba desde su Patio de Ropa, ella le repetía una de las frases que había memorizado la noche anterior.
“Que se quede el infinito sin estrellas,
y que pierda el ancho mar su inmensidad,
pero el negro de tus ojos que no me deje
y el canela de tu piel se quede igual:
Me importas tu, y tu, y tu, y sólamente tu…”
Valeria se había decidido por Farid y había rechazando a Claudio, también él vecino, hijo de romanos, porque el primero era pariente de las almendras, de las avellanas y de las lunas rojas, mientras el segundo, del mondongo, las tripas y la pasta 'e faggioli que a Valeria le parecían muy pesados. Misteriosa irracionalidad de gustos: Farid tenía ojos de kibbe y Claudio de aceitunas sorrentinas y fue así como Valeria optó por el primero pues consideraba grasosas y carnosas a las aceitunas sorrentinas. Entonces Farid se encaramaba como un bandido por la paredilla sobre la batea del Patio de Ropa de su casa y la llamaba todito entusiasmado. Y ella, igualmente entusiasmada, se deslizaba con la pisinga sobre el caparazón de la morrocolla, hacía una mueca asqueada frente a los gusanos verdes-peludos del árbol de guanábana susurrando un "guácatelas" y haciendo uso de todas sus facultades motoras alcanzaba la cima del Cielo arriba de la batea. Allá, en el Techo del Mundo, él y ella se encontraban y comían galleticas Oreo que él sacaba de entre los bolsillos del pantalón. Galleticas Oreo húmedas. a las ciudades del Caribe llegaba desde tiempos lejanos el tío Sam que sentado en una banquita del Patio Trasero, vendía galleticas Oreo con CocaCola a los niños. Valeria y Farid se las comían juntos, y entonces allá arriba el aire perfumaba de narguilé a la canela.

AMINTA, ALFREDO Y VALERIA
La espera del hombre color Chocolatina Jet con su bú amarillo era uno de los momentos más emocionantes de la tarde de Valeria. Aminta le cambiaba el vestidito sucio de "estar en la casa" y le ponía uno de "estar en la calle" (pero que siempre le picaba... en el Trópico todo aquello que no es algodón, pica!) y hacía las 5:30 de la tarde ambas se sentaban en la punta de la terraza "art deco costeño" afuera de la casa. La apuesta consistía en predecir quien pasaba de primeras: por la derecha debía aparecer el carrito del pelao del raspao que era una especie de granizado con amibas y overdose de colorantes cancerógenos incluídos que producía un éxtasis indescriptible cuando se disolvía despacito en la boca y afuera habían 40 grados del todo topicales; por la izquierda, en cambio, debía aparecer otro pelao con un palo altísimo de madera lleno de huequitos y muchos pirulís de colores tropicales clavados en ellos. Los pirulís venían siendo algo así como una chupeta en forma de cono pero con niveles de azúcar tan elevados que pueden detonar un coma diabético mental y entonces despertar la más dulce de las sonrisas. Entonces las 5:32 de la tarde se volvían para Valeria el momento más complejo del día ¡porque una decisión siempre será una decisión y sus consecuencias siempre arrastrará! La elección se la concedía al Destino y empalagada de alegría lamía la bola de glucosa que Aminta le compraba al pelao que aparecía de primeras por esa casilla de la cuadrícula del Mundo Plano. Lo que no sabía era que estos caprichos le ayudaban a desarrollar su aparato inmunitario y esto ya la hacía más tropical que napolitana. Es de saber que el primer síntoma de un napolitano en Tierra Caliente era una diarrea quasi-eterna que impajaritablemente le duraba 4 días y lo dejaba más flaco, limpio y claro. " El italiano perfecto es el que se queda viviendo en la Tierra Caliente", decía después de unos Gin-Tonics la bien ponderada María Luisa, viuda de honorable inmigrante y seguidora de la Reina Madre de Inglaterra. “El amor se habla en español”, concluía sorbiendo el ultimo trago de Tanqueray.

VALERIA, GINA Y TOSCA
Gina tenía 17 años y dos maneras de peinarse el pelo. Cuando estaba por fuera de la casa napolitana los llevaba largos y lisos a la hippie y cuando estaba dentro, se los enroscaba alrededor del cráneo, como modelando greda para hacer una vasija y se los aseguraba con muchos, muchísimos ganchitos negros. Parecían una instalación post-modernista y a Valeria se le escurría la mandíbula del asombro cuando la veía aparecer con su toga en la cabeza para alisarse el pelo. También ella quería enroscarse su toga pero lastimosamente sus tres lanas en la cabeza todavía no le alcanzaban. María Concetta -Conchita para todos- y Franceschina -Franca para el resto- que eran sus otras dos tías junto a María del Pilar, la eterna novia española del tío Angelo, también tenían estas cascadas de pelo liso y Valeria quería hacerse grande sólo para llevarlo como ellas. Pero desistió a la idea de la grandeza cuando una tarde vió rodar por el piso de la sala del nonno napolitano las tripas del teléfono negro. Su tío Angelo y su tía Conchita peleaban por él y el susodicho, que era uno solo, trató de duplicarse hinchándose e hinchándose cada vez más. Al final, no logrando multiplicarse puesto que no era pez, estalló en mil fragmentos negros. Valeria quedó profundamente impactada cuando frente a sus ojos pasó girando la rosca de los números y entonces decidió quedarse encerrada toda la tarde dentro del closet de Gina. La tía chiquita logró hacerla salir usando la técnica hindú de las serpientes, o sea, poniendo el disco de los Beattles que más le gustaba: Yellow submarine. Así fue como Valeria se incorporó de nuevo al Mundo Cuadrado. Gina pertenecía a la primera generación de Beattles, y Valeria con sus dos años y medio, también. Ambas siguieron por la vida adorando las margaritas, creyendo que podían salvar al Mundo Cuadrado y votando en 1999 para que "Imagine" fuera declarada la canción del siglo XX.
Cuando la tía se arreglaba en su tocador para ir a la Universidad, Valeria se le sentaba allado y también se colgaba muchos collares y aretes fucsias, amarillos y anaranjados y más feliz que eso no se podía ser. Después se volteaba y pasaba el dedo por el antebrazo de Gina que tenía estampado un enorme estornudo de Chocolatina Jet, algo así como una Vía Láctea redonda llena de pecas y pequitas, a ver si se le caían, o al menos, se le mezclaban. Como eso no sucedía, terminaba dándole una lamida al pobre brazo de la tía a ver si sabían a Chocolatina Jet y Gina partía a Facultad a reunirse con Jung oliendo a Channel número 5 y babas. Tosca no se perdía un segundo de este emperifolle y con una pata apoyada al piso como un ancla y la otra doblada en el aire formando un ángulo de 90 grados, se inflaba de feminidad. A ella también le gustaban Jung y la chocolatina Jet.

TOTTI, RICOTTA Y BETTY
Apenas la tía se iba, Valeria salía junto a Tosca al Patio Infinito, aquel plano cartesiano donde se develaban una a una todas las verdades escondidas del Universo. El Patio Cuadrado de Tierra Caliente. Y entre las hojas de Plátano con las que Aminta envolvía los pasteles de arroz, Valeria se reunía con su grupo de amigos: Totti, alto-sabio e irónico, Ricotta, tierna-dulce y sonriente y Betty, flaca-silenciosa y mágica. Juntos exploraban los misterios de ese cuadradito de Paraíso enmarcados por las flores más lindas y ambientados por el canto de los pajaritos de colores y los loritos. "La casa del Papa está en Roma pero Papa Dios vive en Curramba, repetía Totti que usaba analogías para todo, mientras un chupaflor azul revoloteaba alrededor de ellos.
Se podía hablar de todo, absolutamente de todo hasta de la muerte del Cangrejo; los únicos temas tabú para los cuatro eran "Pinocho" porque los deprimía y les dañaba la tarde, y la "Tía de las taquicardias" en Napoli con sus hijas que sufrían el "síndrome de Cenicienta" que vivían convencidas de que los de esta parte de la Cuadrícula eran ricos y entonces... El nonno napolitano y la nonna napolitana decían que su primera nieta era chifloreta porque hablaba sola y se imaginaba amigos invisibles porque invisible era todo lo que no se podía ver y Totty, Ricotta y Betty no se veían. Valeria -en cambio- afirmaba radicalmente que si los nonnos no podían ver a Totti, Ricotta y Betty, quería decir que los invisibles eran ellos. Su primer silogismo. Tosca, Cavaligero, los gusanos verdes-peludos, las Bailarinas Naranjas y Farid podían verlos y eso quería decir que eran otros los del problema. Los dones no son conferidos por igual a todos... Hasta los ladridos que la chinche de la Cuky le dedicaba a sus amigos eran una buena señal que sí existían. Ser o no ser no era ningún problema. De todas formas hay que comentar que los tres amigos del Patio Cuadrado eran algo posesivos y celosos igualito que Cuky, porque apenas nació el hermanito peludo de Valeria, ellos no volvieron a buscarla más y la chinche de la pekinés ya no trató de morderla. Celos? Mejor despertarlos que sentirlos...

TOSCA
La fábrica donde trabajaba el papá barítono de Valeria se incendió de repente. Una nube de humo negro cubrió el cielo de Curramba mientras el de la Capital se cubría con el de la Negra Grande y los dueños de la fábrica de pinturas decidieron reconstruírla allá lejos. Valeria, su hermanito peludo nuevo y sus papás hijos de napolitanos fueron transladados velozmente a la "Nevera" y de esto no se habla acá porque hay eventos vitales que se deben vivir en silencio.
“Penso che un sogno cosí non ritorni mai piú,
mi dipingevo le mani e la faccia di blu…”
(Domenico Modugno)
La vida en el Patio Cuadrado continuaba casi inalterable, excepto por una ausencia: la morrocolla. Cavaligero no aparecía desde hacía muchos días, semanas, meses y Tosca, que no se tomaba en serio ni a si misma, empezaba a desarrollar una tendencia compulsiva hacia su monotema, su morrocolla.
Una mañana de verano, es decir cualquier mañana porque aquí todos los días son veraniegos, Tosca estaba a punto de reventar como el teléfono negro. No lograba estar en pie con una de las patas doblada en el aire formando un ángulo de 90 grados y la otra pata apoyada al piso como un ancla, tampoco se podía concentrar en sus lecciones de "italñolo". No se entretenía más chismoceando con las bailarinas naranjas ni correteando a los gatos malucos de los vecinos para alejarlos a picotazos. Sin Cavaligero la vida se hacía pesada: no tenía sentido y sin sentido la vida no se vivía. Entonces decidió abandonar esa vida y corrió al límite del Patio Cuadrado e Infinito, llegando a la gruta de la Vírgen de María Auxiliadora. Se encaramó en la paredilla como Valeria le había enseñado a hacer lo mientras las Bailarinas Naranjas le gritaban desesperadamente: "¡No lo hagas, no lo hagas!". Pero lo hizo. Brincó con todas sus fuerzas y a sus plumas blancas no les quedó otra que despertar la Memoria adormilada de Vidas Anteriores y hacer lo que sabían hacer antes de convertirse en pájaro casero de Patio Cuadrado. Entonces Tosca voló como toda una pisinga por los aires, seguida de un banco anaranjado de Bailarinas gritonas. Tosca emigró a los Manglares a darle un nuevo sentido a su vida y las Bailarinas se suicidaron porque sus vidas sin Tosca y Cavaligero no tenía ningún sentido.
“Qué llueva, qué llueva,
la vieja está en la cueva,
los pajaritos cantan,
la luna se levanta,
¡qué si, qué no!
¡Qué caiga un chaparrón!”

Daniela Violi ®
Roma, noviembre 2003
Viareggio noviembre 2004

* CaSteL SaNt'AnGeLo (VerSioNe iTaLiaNa)

2007-05-27T14:15:00.000-07:00

CASTEL SANT’ANGELO
Ricordi d’infanzia di un’ italiana in terre Macondiane…
(RACCONTO PUBBLICATO NELLA EDIZIONE #18 DELLA RIVISTA ITALIANA WWW.SAGARANA.NET GENNAIO 2005)

"Yo te amé con gran delirio,
y pasión desenfrenada,
(...) y te olvidé, te olvidé, te olvidé!"

TOSCA
C'era una volta, mica tanto tempo fa, in una bellissima città sui Caraibi chiamata Curramba, una stupenda e affascinante gru di nome Tosca che viveva felice-contenta nei confini della Tierra caliente. Trascorreva i suoi giorni libera e spensierata dentro un enorme Patio Quadrado, dietro una casa ugualmente enorme - quasi infinita - piena di stanze e di tanti immigranti napoletani ai cui San Gennaro faceva ogni tanto 'u Miracolo e piangevano la morte di Joselito Carnaval a febbraio ballando el Garabato* al Country Club, facevano il presepe napoletano a dicembre e las cumbias y porros musicalizzavano la casa tutto l'anno, e la Pastiera se la mangiavano pure a Pasqua ma l'arroz con pollo era obbligatorio il sabato a pranzo. Un corno rosso pendeva dal collo di ognuno di loro perché il malocchio, portato dalle visite annuali dello zio Pasquale messo insieme alle preghiere fatte da Aminta –tata millenaria- ed al Sant’Antonio capovolto per trovare marito…., potevano creare delle conseguenze imprevedibili. Quando si mescola la cultura de la telenovela con la cultura operatica sulla stessa pentola, viene fuori un bel minestrone!

Le giornate di Tosca trascorrevano spostandosi dalla Palma de Cera* all'arancio che produceva mini-palline nane e acide, passando per le gardenie e le bouganvillee viola. Il giro finiva felicemente alla grotta della Madonnina di Porto Salvo che era praticamente il confine del Patio, garantendole che non era cosí infinito come lei pensava. Patio Quadrado, come lo era pure la Terra Piatta circondata da draghi e mostri marini e la Piazza Buenos Aires a Roma.
E quando meno se l'aspettava, Tosca fu presa da un colpo per l'apparizione di Cavalpesante, la morrocolla o tartaruga gigante che dormiva nelle profondità del Patio, riscaldata dalla palla del Centro del Mondo.
"Mi amorcito que mi fai venire un ictus ogni volta que fai 'ste apparizioni sorprendenti! "-esclamava in perfetto italgnolo Tosca.
E lui, Cavalpesante, leggero di pensieri e pregiudizi, la osservava con i suoi occhietti di gola e quel gesto coinvolgente che solo le speci in via d'estinzione possono avere quando hanno deciso di lasciarsi andare.
Era un amore libero quello lì, basato sulla fiducia e l’attimo fuggente, come direbbero i relativisti del terzo millenio; si trovavano quando si dovevano trovare e si lasciavano nel momento in cui stavano meglio insieme. Nella giusta distanza si coglie il vero messaggio, come un quadro impressionista. La bellezza, nella lontananza.
Quando stavano insieme lui le raccontava dei suoi affascinanti viaggi nell'aldilà mentre lei gli descriveva come passava i pomeriggi dentro al salotto dei napoletani guardando con loro la tivù con una gamba appoggiata per terra come un' ancora e l'altra piegata ad angolo a 90°.
Risultava evidente che la gru fosse l'orgoglio della famiglia napoletana e Coockie, pecchinese perennemente arrabbiata, piú nera che rossa, s'arrabbiava ancora di più perché non c'é rabbia più grande di quello prodotto dalla gelosia.
Tutte le notti, Tosca imparava l'italiano con le trasmissioni della Rai che ascoltava in onda corta alla radio il papá napoletano ad occhi chiusi e con un gran sigaro in bocca. Tutti e due si facevano accarezzare i visi dalla brezza del mare caraibico respirando a bocconi la gioia di vivere…lí. Per Tosca continuava ancora ad essere un profondo mistero il perché delle stelle in cielo coprendo la casa dei napoletani a forma di tetto mentre il giornalista dava il “bongiorno" agli ascoltatori. “Il tempo qualche volta é uno stato mentale”, le avevano spiegato un giorno le ballerine arancioni della Grotta della Madonnina di Porto Salvo, che di tutto sapevano e, quando non lo sapevano, se l’inventavano.

AMINTA
Aminta era tutta rotonda e di color cioccolato fondente. Mangiava con le mani facendo montagnette di riso bianco che poi si portava in bocca. Faceva le pulizie di giorno a casa dei napoletani ma alle 7:00 di sera spariva misteriosamente camuffata dal colore del cielo e riappariva tutta contenta dopo. Subito apparecchiava per la cena: cotoletta fritta in olio di cocco con riso bianco e platanito maduro. Mamma napoletana l’aveva insegnato a preparare la caponata che “piú buona di cosí si muore” e tutti facevano la scarpetta con fette di bollo de maíz * quando la mangiavano. Da bere sempre c’era un bel sughetto di papaya, di corozo o níspero amalgamato con latte, zucchero di canna e ghiaccio. Ma tanto di quel ghiaccio! A papà napoletano gli si rizzavano gli ultimi 3 capelli che conservava in testa e gli urlava che il dolce non si mescolava con il salato, nè il Tropicale con lo Stivale, nè il bianco col nero, ma i figli napoletani a quel punto s’erano finiti di leccare le dita con el platanito maduro.
Tutti lo sapevano che Aminta aveva un "guagliòn" d’autista di nome Alfredo, pure lui cioccolato fondente. Tutti sapevano che passava con l'autobus pieno di gente che tornava a casa dopo il lavoro alla stessa ora. Tutti sapevano pure che c’era una sosta obbligatoria per farli salutare. Le persone che erano dentro quel "bù'" *dovevano aspettare 45 romantici minuti mentre Aminta ed Alfredo si riconfermavano i loro voti d'amore e fedeltà. Tutti salutavano ad Aminta quando scendeva bella contenta materializzandosi in donna dal Cielo e tornava a casa dei padroni stranieri a preparare la cena. A quel punto si sentiva pure la motocicletta rossa di Mark, el gringo , che stava parcheggiando a casa sua, la famiglia de los gringos di fronte ai napoletani. Sempre scendeva come una gazzella disaggrappandosi con l'uncino destro dal manubrio e fischiando una canzone dei Beattles. Quando era piccolo, a Natale, un petardo di quelli più pericolosi tra i fuochi d'artificio, gli aveva amputato la mano ma lui se ne fregava ugualmente e la vita se la continuava a divorare a morsi.
Una delle figlie piccole dei napoletani, Gina detta così per la Lollobrigida, lo spiava alle 7:00 di tutte le notti per la finestra e i suoi pensieri salivano in motocicletta rossa con uncino e gringo hippie.

TOSCA
Quando la morrocolla faceva le sue apparizioni a sorpresa ma frequenti nel Mondo Quadrato e Piatto di Tosca, scavava un piccolo buco di terra a modo di utero e partorendosi mille volte tirava fuori la testa con gli occhietti chiusi e la bocca sorridente e quel gesto coinvolgente che solo le speci in via d'estinzione possono avere quando hanno deciso di lasciarsi andare. Con un profondo sospiro s'integrava al Nuovo Mondo uscendo pian pianino ma veramente pian pianino dal buco.
“Chi va piano,
va lontano…
e forse arriva sano…”
Dopo aver salutato la splendorosa gru, s'avviava a ritmo tutto suo al patio de ropa dove Aminta gli teneva sempre un guineo *chiquito sbucciato, bello-maturo e se lo divorava questa volta veloce, prima che i vermi verdi-pelosi dell'albero di guanàbana, accanto, provassero a toglierselo. Tosca e Cavalpesante stavano insieme da una marea di tempo, tipo Aminta ed Alfredo e allora già tutti li consideravano coppia fissa e non ci provavano. Almeno così le dicevano a Tosca le ballerine arancioni della Grotta della Madonnina di Porto Salvo che di tutto sapevano e ciò che non sapevano, se l'inventavano. Questo era un dono conferito dal dio dei mulatti, Momo, alle persone che venivano battezzate in acque sacrosante sui Caraibi. Alla fine, era miscela tra genetica ed eredità.

VALERIA
“Quando sei qui con me
questa stanza non ha piú pareti
ma alberi, alberi infiniti.
Quando sei qui vicino a me
questo soffitto viola non esiste piú,
io vedo il cielo sopra noi che restiamo qui,
abbandonati come se non ci fosse piú niente al mondo”.
(Gino Paoli)
La figlia primogenita dei napoletani si era sposata quattro anni fa con il figlio di altri due napoletani, immigranti pure loro e allora i quattro erano diventati cummari e cumpari di quelli che giocavano insieme a “burraco” e facevano tornei di bocce e fondavano circoli d'italiani tra gli espatriati.
I due ragazzi si erano innamorati durante i preparativi di una comparsa per il Carnevale di Curramba: lui rappresentava l’Imperatore bello come il sole, baritono conquistatore di terre remote mentre lei era la dea piú strepitosa tra le dee: Minerva. Dea di artigiani, artisti e uomini di lettere. Il Pantheon respirava. E tra l’umido tropicale, le bouganvillee sui capelli, i sandali e centurioni e alcuni Whisky-CocaCoca-ghiaccio, lui e lei costruivano la Little Italy nel Tropico, un pochettino più in su della linea che divideva il Mondo in due parti. Per poco, mamma Minerva partorisce la figlia nelle acque accanto al Castillo de Santa Bárbara, quadrato lui, come non tutti i castelli. Era andata a prendere una boccata d’aria e quando arrivarono le altre acque, lo zio Angelo dovette fare una corsa per portarla dal dottore Parias. E così irruppe Valeria: due anni e mezzo, la “mitragliatrice” secondo la nonna, che scriveva dappertutto come un mantra la parola “Ley*”. La famiglia ed i vicini le avevano dato del “genio” alla bambina che scriveva parole complete ma ignoranti tutti nel non sapere che i genitori l’avevano lasciata rinchiusa in macchina tutta sudata per un paio d’ore mentre facevano la spesa al “Ley” e Valeria non aveva avuto altra scelta che guardare un punto fisso per non “perdere il centro”, facendolo diventare mandala! “Ley,Ley,Ley” e la mamma sognó per parecchi anni di avere la figlia avvocato!
La passione di Valeria erano i misteri immortalati sulla Enciclopedia Monitor e trascorreva ore e ore a fissare la foto di un castel rotondo simile alla torta del matrimonio della zia Dina con lo zio Dino, con un ponte accanto dove vivevano alcuni angeli e un fiume riempito d’acqua Eterna. Il papá di Valeria la lasciava tutti i pomeriggi dai nonni napoletani materni. Lei si faceva il viaggio dei due isolati nel Plymouth modello 1948 sempre in piedi per non perdersi di niente e non c’era forza umana per convincerla a sedersi. Aminta la aspettava tutta sorridente sul terrazzo con la povera e spiazzata Coockie, brutta come tre befane messe insieme perché tra più si odia, più si diventa brutte. E cosí la cagnolina sviluppava doppiamente una patologica gelosia. Una sera, approfittando del rumore della moto rossa di Mark el Gringo, le piazzò un morso bestiale; meno male Valeria era protetta dalle scarpine da tennis rosse a quadretti Croydon e allora Coockie dovette sputare un boccone di gomma.
Ma, quel giorno, le carte erano state giocate.

VALERIA, AMINTA E TOSCA
Valeria adorava Aminta e Aminta lo stesso a Valeria. Appena la bambina imparó a camminare, la tata la fece salire sopra i suoi piedi trasmettendole il piú profondo e ricco dei misteri: il ritmo mulatto. Un piedino sopra un piedone e l’altro piedino sopra l’altro piedone: Azucarrrr! * Si volevano talmente bene al punto di condividere i due più pregiati tesori di Aminta: la sua forchetta naturale -e così Valeria mangiava dalla mano cioccolato fondente d'Aminta tutti i cibi- ed Alfredo, salendo pure lei alle 7:00 di notte sul "bù'" per salutare l'autista. Era l'unica che sapeva per davvero il contenuto delle chiacchiere tra Alfredo e Aminta e così quando Farid, il suo fidanzato di tre anni e mezzo della casa dei turchi, la fischiava dal suo Patio de ropa, lei ripeteva una delle frasi imparate la notte prima.
“Qué se quede el infinito sin estrellas,
y qué pierda el ancho mar su inmensidad,
pero el negro de tus ojos que no me deje
y el canela de tu piel se quede igual:
Me importas tu, y tu, y tu, y sólamente tu…”
Valeria aveva scelto Farid respingendo Claudio, pure lui vicino, figlio di romani, perché il primo era parente delle mandorle noci e lune rosse, ed il secondo della trippa, la pajata e la pasta 'e faggioli che Valeria considerava troppo pesanti! Insomma, l'irrazionalità delle scelte: Farid aveva occhi di kibbe e Claudio di supplí e la decisione era stata presa così. Allora Farid s'arrampicava come un latitante nel lavandino del patio de ropa di casa sua e la chiamava tutto contento. E lei, pure tutta contenta, saltellava con la gru sopra il guscio della morrocolla, gesticolava schifata davanti ai vermi verdi-pelosi dell'albero di guanàbana e con un gran sforzo motore raggiungeva la cima del muro. La cima del cielo. Lassú, nel tetto del Mondo, si trovavano per mangiare i biscottini Oreo che lui tirava fuori dalla tasca dei pantaloni, belli caldi e molli.
Nelle cittá sui Caraibi arrivava da tempi lontani lo zio Sam che seduto su uno sgabuzzino nel Patio Posteriore, persuadeva ai bambini a mangiare i biscottini Oreo con la CocaCola. Valeria e Farid li prendevano insieme e l'aria tra le nuvole profumava di narguilé alla mela verde.

AMINTA, ALFREDO E VALERIA
L'attesa dell'uomo color (e sapor) cioccolato fondente con il suo "bù' "giallo a modo di “confezione Colomba Pasquale” era il momento più emozionante del pomeriggio di Valeria. Aminta gli cambiava il vestitino sporco dei giochi e le faceva indossare uno più bello (ma che sempre grattava tremendamente... al tropico, tutto ciò che non é cotone, pizzica!) e verso le 5:30 del pomeriggio si sedevano in cima al terrazzo della casa “art deco costeña”. La scomessa era indovinare chi passava per prima: da destra doveva apparire il carretto dell'ometto del raspao che sarebbe una specie di granita con amebe e colorante cangerogeno inclusi e da sinistra, un altro ometto con un gran palo a buchetti tra le mani e i pirulì inchiodati lì. I pirulì potrebbero intendersi come delle enormi lecca-lecca appiccicosi a forma di cono e pure loro con altre sostanze che sviluppano l'apparato immunitario di chi le prende. Allora Valeria nell'imbarazzo della scelta, finiva per prendere il dolce che appariva per primo, alle 5:32, in questo Mondo Piatto fatto a quadrati. La bambina non sapeva che con tale atto, fortificava il suo apparato immunitario così diventando così piú tropicale che napoletana. Bisogna dire che quando un napoletano arriva al Tropico, viene iniziato con una indimenticabile diarrea di quattro giorni eterni. “Perfetto diventa il napoletano che rimane nel Tropico”, accennava dopo alcuni Gin-Tonics la mitica doña Maria Luisa, vedova di napoletano e seguace della Regina Madre d’Inghilterra. “L’amore si parla in spagnolo”, e finiva l’ultimo sorso del Tanqueray.

VALERIA, GINA E TOSCA
Gina aveva 17 anni e due maniere di portare i capelli. Fuori casa erano lunghi e lisci alla hippie e dentro casa se li arrotolava attorno al cranio, come modellando una ceramica e li sosteneva con tante -ma tante!- mollette. Sembravano un'istallazione postmoderna e Valeria sbavava a vederla con la sua toga in testa allisciandosi i capelli. Anche lei voleva farsi questa toga ma purtroppo le tre lane che aveva in testa non gli bastavano per il momento. Maria Concetta e Franceschina, le altre due zie e Maria del Pilar, la ragazza spagnola dello zio Angelo, avevano pure queste cascate di capelli e lei voleva farsi grande solo per portarli come loro. Ma grande non voleva diventare dal momento in cui vide le trippe del telefono nero di casa del nonno napoletano rotolare per terra quando lo zio Angelo e la zia Maria Concetta discutevano per i turni. Uno dei due disse che il telefono era di proprietà sua e l'altro ribadì che era del tutto falso ed il telefono, che era uno solo, provando a raddoppiarsi, si gonfiò e gonfiò e alla fine, non riuscendo a moltiplicarsi -perché non era né pane né pesce- scoppiò in mille frammenti neri. Valeria rimase profondamente colpita quando davanti ai suoi occhi passò rotolando il cerchio dei numeri e restò rinchiusa nell'armadio di zia Gina tutto il pomeriggio. Zia riuscì a farla uscire usando la tecnica orientale dei serpenti, quindi, con musica e Yellow Submarine la riportò al Mondo Quadrato. Gina apparteneva alla prima generazione dei Beatles e Valeria, stranamente perché solo ne aveva due anni e mezzo, pure.
Quando la zia doveva andare all'Università si sedeva davanti allo specchio per prepararsi. Valeria lo faceva accanto a lei e si mettevano addosso una marea di collane e orecchini di colori e più felici di così non si poteva essere. Allora la bambina si girava e fissava un cerchietto di lentiggini che la zia aveva nell’avanbraccio, tipo Via Lattea. Zia Gina le rispondeva che era uno sternuto di cioccolata fondente e Valeria non del tutto convinta, leccava le lentiggini! Cosí, zia partiva in Facoltá a trovarsi con Jung profumata di Chanel numero 5 e bave. Tosca, con una zampa per terra ad ancora e l'altra per aria in angolo a 90°, l’osservava dalla porta. Pure a lei piaceva Jung e la cioccolata fondente.

TOTTI, RICOTTA E BETTY
Appena zia Gina partiva all'Università tutta colorita e liscia, Valeria usciva con Tosca al Patio Infinito, quel piano cartesiano dove si svelavano una a una tutte le verità nascoste dell'Universo. Nel Patio Quadrado fatto di Tierra Caliente. E tra le enormi foglie di plàtano con le quali Aminta copriva los pasteles* de arroz, Valeria si ritrovava con il suo gruppo d'amici: Totti, alto-saggio e ironico, Ricotta tenera-dolce e sorridente, Betty magra-silenziosa e magica. Esploravano insieme i misteri di quel quadratino di Paradiso incorniciato dai fiori più belli ed il canto degli uccellini e loritos* di colori. Si poteva parlare con loro di tutto, assolutamente di tutto, tranne che di Pinocchio, argomento vietato perché a molti di loro veniva la depressione con quella storia e della zia delle tachicardie a Napoli insieme alle figlie tipo Cenerentola che pensavano che il nonno si fosse “fatto l’America” e si specializzavano nel raffinato arte dello spollamento. Nonno napoletano e nonna napoletana dicevano che Totti, Ricotta e Betty erano invisibili –contrariamente alla zia malata di cuore con le figlie che, anche se lontane, si vedevano troppo- e invisibile era tutto ciò che non si vedeva. Ma Valeria capiva perfettamente che gli unici che non potevano vederli erano i nonni, cosa che la portava a pensare che forse gli invisibili fossero loro. Tosca, Cavalpesante, i vermi verdi-pelosi, le ballerine e Farid ci riuscivano quindi il problema ce l'avevano gli altri. Perfino quella fetente di Coockie abbaiava ai suoi tre amici e questo già era un buon segno. Comunque bisogna dire che loro erano amici gelosi e possessivi come la Coockie perché appena nacque Giuseppe, il fratellino di Valeria, non tornarono più a giocare con lei e la pecchinese non provò più a morderla. Gelosia? Meglio svegliarla che sentirla…

TOSCA
Il capannone dove lavorava il papà napoletano di Valeria s'incendiò d'un colpo. Una nuvola di fumo nero coprì il cielo della città tropicale e così i padroni della ditta di vernice decisero spostare e rifare tutto nella capitale. Valeria, il fratellino nuovo ed i genitori napoletani partirono velocemente e di questo non si parla ne approfondisce perché ci sono eventi vitali che si devono affrontare in silenzio.
“Penso che un sogno cosí non ritorni mai piú,
mi dipingevo le mani e la faccia di blu…”
(Domenico Modugno)
La vita nel Patio Qradrado continuava quasi inalterabile, tranne per una strana assenza: la morrocolla. Cavalpesante non appariva da giorni, settimane, mesi; proprio non appariva più e Tosca che non si prendeva sul serio nemmeno a sé stessa, iniziava ad avere un monotema in testa: la morrocolla.
Una mattina di estate, dunque una mattina qualsiasi perché là tutti i sacrosanti giorni dell'anno erano estivi, Tosca stava scoppiando come il telefono nero. Non ce la faceva più a tenersi in piedi con una zampa per aria a 90° e l'altra per terra a modo di ancora e non ce la faceva più a imparare il perfetto italgnolo. Non trovava più gusto a sparlare con le ballerine arancioni, nè a prendere a beccate i gatti cattivi dei vicini che s'arrampicavano sul muro nelle notti fatte di cioccolato fondente. Senza Cavalpesante la vita si faceva davvero pesante: aveva poco senso e senza senso la vita non va vissuta. Allora decise di lasciare quella vita e corse al confine del Patio Infinito, sulla grotta della Madonnina di Porto Salvo. S'arrampicò sul muro della grotta, come Valeria glielo aveva insegnato a fare, mentre le ballerine le urlavano disperatamente "non farlo, non farlo". Ma lo fece. Saltò con tutte le sue forze: le sue penne bianche svegliarono la Memoria addormentate di Vite Anteriori e ricordarono ció che sapevano fare prima di diventare uccello casalingo di Patio Quadrado. Allora Tosca volò come una gru per aria e mille ballerine arancioni saltarono dietro di lei. Tosca partì a los manglares*a dare un nuovo senso alla sua vita e le ballerine si suicidarono perché la loro vita senza Tosca e Cavalpesante non aveva più senso.
“Tutti i Romani giocavano a palla
Con Apelle figlio d’Apollo,
che fece una palla di pelle di pollo.
Tutti i pesci vennero a galla
a vedere la palla di pelle di pollo,
fatta da Apelle, figlio d’Apollo.”

Daniela Violi
Roma, novembre 2003
Viareggio, novembre 2004

Parole particolari usate nel racconto:
*Garabato: Ballo tipico del Country Club di Barraquilla - Colombia durante il Carnevale. Gli uomini indossano cappelli alti tappezzati con fiori colorati e camicie ricamate. Le donne portano gonne nere lunghe e ampie con ricami verdi, gialli e rossi, i colori della bandiera di Barranquilla. La canzone ballata é “Te olvidé”. Ogni club, circolo, rione, quartiere o gruppi d’amici organizzano “las comparsas” per festeggiare insieme, sempre mascherati, tutto il mese del carnevale. Alla fine, avviene la “muerte de Joselito Carnaval” come simbolo della fine dei festeggi. “El Carnaval de Barranquilla” é stato dichiarato dall” Unesco nel 2004 Patrimonio Orale ed Intangibile dell’Umanitá”.
*Palma de cera: Albero insegna della Colombia.
*Bollo de maíz: involtino fatto con farina di maíz, acqua e burro e ricoperto in foglie di plátano. Vengono venduti da las “palenqueras” che per strada gli portano sulla testa dentro una grande ciotola urlando “¡Bollo!”.
*Bù': Il “Bus” viene pronunciato dai nativi dei Caraibi "bù" perché mangiano la "s" finale quando parlano.
*Petardo: Tipo di fuoco d’artificio.
*Guineo: Nome con cui si chiamavano le banane quando erano portate dalla Guinea.
*Lorito: Pappagallo piccolo.
*Ley: Usato al maschile, é il nome di un magazzino; al femminile, significa “legge”.
*Azúcarrrr: esclamazione usata dalla cantante di salsa cubana Celia Cruz.
*Pastel: Piatto tipico della costiera Atlantica colombiana, fatto col riso, pezzi di maiale e pollo, patate e piselli, avvolto in foglie di banana verde.
*Manglares: Vegetazione umida tipo pantano della costiera nord colombiana dove gli schiavi africani scappavano e costruivano los “palenques” o palafitte. Da lí il termine “palenquera”.

* No LaS ConSumAs AfuERa, ¡ProdUCELas AdenTRO!

2007-05-23T09:56:00.000-07:00

¡La felicidad viene de adentro!
(Estimúlate tus ENDORFINAS)
(ARTICULO PUBLICADO EN LA REVISTA DINI-DINERS DE COLOMBIA, JUNIO 2007)

Vas a ser testigo de una una primicia mundial. La mejor noticia de tu vida. La fórmula secreta que hará que tus días sean cada vez mejores. El secreto que te hará libre…
Ya habrás notado cómo es de efímera y pasajera la FELICIDAD que viene de afuera:
-Esperabas que tu mejor amigo te apoyara, y de repente, te sientes desilusionado porque no apareció cuando más lo necesitabas.
-Planeabas comprarte muchas cosas cuando tus abuelitos te dieran esa platica de cumpleaños, y resulta que la platica no te alcanzó para nada.
-La gente que consume bebidas alcohólicas para sentirse eufóricos, saben que cuando se pasa el efecto, llega lo peor: una gran resaca y un bajón energético que no les deja hacer nada ni pensar con claridad. Y lo mismo pasa con la droga. Por eso se vuelven una adicción: siempre se necesitará más hasta el punto de no poder vivir sin eso y desgastar de a poquitos el cuerpo y la mente, ¡de manera irreversible!
-Estabas profundamente enamorada de Patricio, y Patricio se enamoró de tu mejor amiga.
-Querías que tus papás fueran felices para siempre, y se divorciaron el mes pasado.
-Tu papá perdió su empleo y les tocó mudarse de casa, y en esta, debes dormir en el mismo cuarto con tus dos hermanitos.
-Etc, etc, etc. Tu sabes cuales otras cosas poner en esta triste lista.

EL GRAN SECRETO:
¡La felicidad está dentro de tí y esta es una verdad muy científica! Hace 30 años los neurólogos descubrieron que algunas sustancias que la persona producía DENTRO de su CEREBRO, se unían a los mismos receptores cerebrales que drogas como la morfina o la destructiva heroína. Estas sustancias son la ENDORFINA, la OXITOCINA y otras que se están estudiando. ENDORFINA quiere decir, precisamente, “morfina interna”.

Las ENDORFINAS son las responsables químicas de nuestros momentos más felices. Las producen unas glándulas en nuestro interior y se nos ESTIMULA su producción cuando:
- Vemos un paisaje: un atardecer, un aguacero, un lago.
- Perdemos la cabeza por una persona y nos sentimos enamorados
- Bailamos como locos en el cuarto
- Hacemos un cuadro y no nos importa que nos quede bonito
- Montamos bicicleta en un parque
- Desbaratamos el motor de una moto junto a tu papá
- Leemos un libro espectacular y nos sentimos identificados con el protagonista
- Nos da un ataque de risa de esos que hacen que se nos salgan las lágrimas
- Cantamos como si fuéramos sopranos y tenores de opera
- Hacemos figuritas de animales en plastilina y origamis
- Nos encarretamos con un tema y le metemos el hombro a investigarlo más, como por ejemplo, la Mitología griega, Zeus, Venus y los demás dioses del Olimpo.
- Llenamos un diario y le pegamos recuerdos
- Completamos un album de figuritas de fútbol
- Jugamos un partido de basket y no nos importa ganar sino pasarla bueno
- Damos un abrazo muy espichado
- Nos damos una ducha deliciosa con un jabón perfumado
- Cerramos los ojos con una velita, un incienso y música suave y nos relajamos
- Aprendimos algo que nos había costado trabajo entender, ¡qué satisfacción!
- Nos pegamos una buena conversadita con el de “Allá arriba”
- Gozamos de los 5 sentidos: probamos sabores exóticos, olemos perfumes exóticos, pasamos una pluma suave por nuestra cara, etc.
- Soñamos con hacer un viaje lejano, como por ejemplo ir a Egipto cuando seamos grandes
- Nos ponemos metas personales: comer con menos ansiedad, por ejemplo
- Le perdemos el miedo a algo, por ejemplo la oscuridad, las inyecciones o a decir lo que se piensa
- Nos sentimos felices con lo que tenemos y no estamos pensando en lo que nos falta: “No tengo las piernas largas, pero si tengo una cintura linda”
- Escribimos una poesía o nos inventamos una canción
- No ver lo feo de las cosas: no criticar, ni quejarse, ni hacer sentir mal a los demás. ¡Esto también quiere decir que hay que eliminar las ganas de revancha y venganza!
- No nos comparamos. Seguimos nuestro ritmo y nuestro proceso personal
- Tenemos el corazón inflado como un globo y nos sentimos felices sólo por el hecho de estar vivos.

¡OPTA POR EL OPTIMISMO!
Las endorfinas ayudan a NO tener ESTRES porque hacen que nos sintamos más seguros con nosotros mismos.

La RISOTERAPIA (terapia de reir mucho) inicia el proceso de síntesis química de producción de endorfinas.

Estar al aire libre y respirar aire puro facilitan su producción

Mima tu cuerpo y duerme las horas necesarias para que te sientas reposado.

Las endorfinas estrechan los lazos afectivos entre las personas

Enamórate, agárra de las manos a tus papás, abraza a tus amigos, acaricia a tu mascota: el contacto físico es importante.

Tener sueños, ilusiones y proyectos hacen que uno le meta toda su fuerza y empuje para que se cumplan y asi uno vive “endorfinado”.

Lo ideal es aprender a mantener la ENDORFINA en un nivel alto, en vez de estar teniendo altibajos, y tu puedes aprender a equilibrar esto. ¡Piensa que te es positivo hasta para las enfermedades! Las ENDORFINAS mejoran tu sistema inmunitario, te enfermas menos, te sientes menos vulnerable y débil, y hasta se eliminan las células precancerosas. ¡SI! ¡Y TODO ESTO, SIN TENER QUE DEPENDER, NI COMPRAR, NI PEDIR, NI ESPERAR, NI TENER QUE ESTAR MAL DESPUES, NI CONSUMIR NADA DE AFUERA!
¡El TESORO lo tienes tu adentro, eres tú mismo y depende sólo de tu VOLUNTAD!

Quieres ser feliz de verdad?

* VaCanZe RoMaNe - AmOrE aLLa roMAna

2007-05-13T15:10:00.000-07:00

(SERIE DE CUENTOS INEDITOS ESCRITOS EN ROMA 2002-2004)
AVENTiNO
(El juramento)
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Una noche de copas, una noche loca. Los dos Simones caminaban enganchados de un brazo por los jardines y saltaban como dos cabras locas. Los hombres descienden de los monos, y los latinoamericanos, de las cabras, las cabras locas. Cuando un europeo va por primera vez a algùn paìs latinoamericano, el que sea, siempre tiene que correr detràs de su cabeza para recogerla y tratar de pegàrsela. Nunca lo logra; la ruptura es para siempre y empieza a entender que ya màs nunca volverà a ser el mismo. Es que descubriò còmo es que era eso de estar vivo, vivito por dentro.

Ellos vivìan la cosa al revés. Habìan llegado a la coronaciòn de Napoleòn en Parìs, cosa que se ve sòlo una vez en la vida, se habìan empapado de las ùltimas tendencias de moda y polìtica que no es lo mismo pero es casi igual, se habìan encontrado con los criollos que hacìan algo asì como un MBA en Derechos Humanos, y se habìan pegado la rodadita a Roma, la Eterna, porque los viajes importantes se deben terminar con broche de oro y la Eternidad es de oro.

Habìan comido en una deliciosa "Trattoria" y ahora divagaban por entre los àrboles del Giardino degli Aranci tratando de entender porque las esculturas estaban descabezadas pero sospechaban la razòn. Los acompanaba una botella de vino tinto sublime que llevaba montones de años esperàndolos y entonces le recompensaban su amor Eterno susurrando palabras atrevidas en sus labios, sellando con hùmedos besos en el cuello. A veces es el vino el que embriaga, a veces el sereno de la noche, a veces la compañìa. Acà parece que eran los tres factores en perfecta conjunciòn que lograba tan celestial efecto.

Hablaban de todo como los locos y no paraban de echar mierda. El uno, presunto tutor, el otro, presunto pupilo y la noche romana los seguìa seduciendo con el embrujo de los naranjos. Una pileta con la loba mamando a Ròmulo y Remo. Un arquito que enmarcaba la pintura de una ciudad real. Unos àrboles. Una iglesita. Unas ruinas. Y Bolìvar que en estado alterado de conciencia, expandido, para ser màs esotéricos, con cara de niño y despelucado, se voltea y le dice a Rodrìguez mientras lo agarra de la hombrera: "Coño, que yo te digo enfrente a estas ruinas que me devuelvo y libero a América de esos chapetones de mierda; yo te la libero, Simòn, te lo juro!".

Siguieron echando globos, porque soñar no cuesta nada. Pero años màs tarde a América si la liberaron de los chapetones de mierda que los tenìan secos, y còmo es estilo de la Eternidad, ahì, allado del Giardino degli Aranci*, todo sigue igual! Lo juro!

*Cuenta Pedrito que la noche trascurriò entre Il Giardino degli Aranci y Villa di Celimontana

Daniela Violi ® - Roma, 2003

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CAMPiDOGLiO
(La sorpresa)
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In un tramonto romano, che non é qualsiasi tipo di tramonto e meno ancora in una giornata d'inverno quando il sole inizia a nascondersi dopo aver tinto di vino le pupille di quelli che avevano gli occhi ben aperti , molte persone si recarono in Campidoglio a registrare un pezzo di un film. Un film Cinecittà che é una specie di cine Hollywood con più primi piani e parole e storie sfigate. Stile europeo, lento, dicono dall'altra parte della pozzanghera che collegano la lentezza alle parole e la velocità ai movimenti. Tutto sta in come si vedono le cose, e altre volte, come le cose ci vedono a noi.

Tante “Ducato-bianche” e una marea di omini scaricavano gli atrezzi necessari. Sembrava che ammazzassero qualcuno a sentiree gli strilli e i "mortacci-tuoi"; ma no, erano solo scaricatori che scaricavano a Roma. "Mortacci d'n vampiro", urlava un romano disperato a un rumeno che non capiva niente. Dai camioncini usciva una marea di cose. Le luci si accesero, per fare il tramonto ancora più rosso e il sole più brillante. Decennio del virtuale. Allora gli attori salirono in Campidoglio e ripassarono i dialoghi. Dialoghi lenti, dolci, sempre sfigati (quest’Italia operatica), nascosti come il piú sublime degli amori, il segreto. Un bacio chiudeva la scena, lui l'incorniciava la faccia con le mani, lei metteva le sue mani sopra le sue. E come gli amori segreti (e sempre sfigati), lui partiva, lei restava. Come la scultura di bronzo a Porto Venere, cicciotta di grandi tette cadute, sempre seduta con le mani incrociate che da secoli aspetta il marinaio che ancora non ritorna. Qualcosa del genere peró a Roma. Davanti ad un tramonto rosso Valentino. Molte luci a illuminare un bacio. Il bacio illuminato.

Gli uccelli del Campidoglio -perché misteriosamente tutti i posti storici sono sempre invasi d'uccelli che sembrano aver campato gli stessi durante un millenio- si sono svegliati con tanto rumore. Eterni come l'Eterna. Curatori di gossips e pettegolezzi secolari. Erano andati -come uccelli che fingono normalità- a nanna nel tramonto e non riuscivano a capire com'aveva fatto il Tempo a scorrere talmente in fretta e farsi mattino di colpo.É ben saputo che le sorprese creano dei disturbi nevronali, cardiachi o digestivi alla maggior parte della popolazione mondiale compresi gli uccelli. Ha a che vedere con l'ingoiare la Realtà, ad accettare ciò che si deve vivere senza sceglierlo, a perdere il controllo e non voler dare. Ecco, a dare e ricevere: allo scambio. Commercio solidare.

E fu cosí come mille uccelli sorpresi con le dovute conseguenze, si alzarono volando dagli alberi creando un gran rumore tra le foglie e tutti, compresi gli amanti che si baciarono, dovettero aprire gli ombrelli delle piogge invernali di 5 euro che vendono i marrocchini o coprirsi la testa con le mani o con “La gazzetta dello sport”. Mille uccelli con la diarrea volavano sopra di loro, sopra il Campidoglio. Una cagata fenomenale, avrebbero detto alcuni non presenti. Io, che guardavo dall'altro lato della strada, ricordavo che in Sudamerica la cagata di un uccello in testa portava buona fortuna (a quello che é accanto del povero cagato, evvidentemente, perché non l'é caduta a lui) e mi chiedevo se a Roma la scaramanzia fosse pure vigente, o se era scaduta...
Daniela Violi ® Roma – Febbraio 2003.
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CAMPO DE FiORi
(L'Intelligenza Emotiva)
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Sono quattro le "C" di un essere umano integro:
Cervello
Cuore
Coglioni
Culo

Pioveva. A volte le "ottobrate" romane sono rosse, rosso Valentino, a volte sono d'acqua. Parlavo con la Silvia degli inizi, delle partenze, dei cambiamenti e dunque di Ganesh. E se si parlava di Ganesh, voleva dire che si parlava pure di Puyán. Puyán innamorato di Silvia. Indiano romanizzato con due posters nella parete della sua stanza, uno accanto all'altro, separati da un vasetto con fiori freschi, tipo altare: il primo poster con l’immagine sacra del suo dio induista, ed il secondo, di Totti che gioca alla Roma. E cosí Puyán si sente protetto.

Pioveva ancora più forte. Ci siamo rifugiate sotto una bancarella di frutta e verdura in mezzo alla Piazza. Il fruttivendolo che lavorava sotto il naso irreverente di Giordano s'incazzò come una belva selvatica quando ci vide e ci strillò di non restare sotto il suo tetto perché coprivamo la roba fresca che vendeva.
"Noi ti abbelliamo la bancarella!" -l'ho detto scherzosa provando a salvare la piega dei miei capelli dall’acquazzone ma lui c’ha risposto una frase straripante di “rrr” che sicuramente si traduceva in una radicale negativa. “Errr-non rrrestare lí, errr-mortacci”. Era forse lui la rincarnazione del Cardinale Bellarmini?
Gadesha si sciolse per diventare acqua sacra adosso noi due e la trasmutazione incarnò su dei nostri capelli che da asciutti e belli diventarono fradici e disordinati. Pure i nostri dialoghi divini furono bagnati dalla piú bassa profanitá.
La donna del fruttivendolo ci osservava da un angoletto. Zitta. Appena lui s'allontanò a vendere due cacchi, lei ci raggiunse.
- Ragá, ma siete sposate?
- No -abbiamo risposto noi due che avevamo cambiato dopo le urla del marito, dio indiano per dio greco. Marte, per essere precisi. Guerriere incavolate.
- Allora se mi permettete vi do un consiglietto. -susurrò la donna del fruttivendolo: - Sposatevi il piùùùù tardi possibile!
Tutte e tre abbiamo iniziato a ridere come delle pazze trasmutando nuovamente di stato mistico: questa volta, accostandoci al Buda ciccione che cambiando i ruoli ci grattava ora lui le nostre pancie.
- Sposatevi il più tardi che vi sia possibile e con uno molto più giovane, ma molto, molto più giovane di voi... Non sapete quanto diventano fastidiosi gli uomini con la vecchiaia!

Possedute per il dio più sexy della mitologia greca, Mercurio, Silvia ed io abbiamo aperto le nostre ali e ci siamo avviate da una nostra cara amica che di coppie e mariti se ne intendeva, Minerva...

Daniela Violi ®
Roma, ottobre 2003.
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* LaS FrANceSaS & La MAterNiDaD (y OtrAs CoSAs +)

2007-05-13T14:59:00.000-07:00

Las francesas: cuando nosotras estamos iendo, ellas ya se están devolviendo
Por Daniela Violi
Barcelona, abril 2007
(ARTICULO PUBLICADO EN WWW.OM-COMMUNITY.COM EDICION MAYO 2007)

He de reconocer que las mejores revoluciones son a la francesa -como las papitas- y en cada una de ellas, francesas de foulard y mucho charme revolviendo las ideas del Mundo, dejando por supuesto- una estela de Channel número 5 en el ambiente. ¡Oh-la-lá! ¡Qué conste que por ahí dicen que la vie es en rose!

La primera francesa de la que tengo recuerdo directo en mi vida fue Eloisa, la eterna amante de su maestro Pedro Abelardo, filósofo y teólogo, que muy joven compartió con él las charlas más brillantes, salpicadas de sex appeal y encarretadoras. ¡Eloisa no tenía otra opción que encarretarse, por supuesto,…¡ a mi me hubría pasado lo mismo! Pasión y neuronas, un coctel del todo afrodisíaco. Abelardo, alto y corpulento, hablando desde los amaneceres del Análisis Crítico y perfumado de testosterona. Lo menos que podía desear ella era crear un “Astrolabio” como souvenir para preservar esa especie tan genéticamente excasa. Los genes de él con los de ella: un acto de perfecta lujuria. Y un tío, perversamente enamorado de ella, que llega tarde. A él lo hizo castrar –funesto castigo al amante atrevido- y a ella la pusieron a fundar un convento, castigo aun más cruel para la amante libre, con Astrolabio colgando de sus enaguas mientras ella cargaba piedras y los recuerdos.
La historia la conocí en una película que me mandaron a ver en épocas de Universidad, cuando se empezaba a decir que el cine también enseñaba. Salí del teatro con un nudo en la garganta y con una reencarnación reactivada. Así que cuando fuí a Paris les llevé flores y me heché una lagrimita furtiva porque el amor valiente sigue siendo, todavía hoy, un acto heroico. Eloisa, mi heroina más heroina, que ya había entendido desde los Medios más Evos, que el conocimiento daba poder. Poder para casi todo. Como buena historia de amor terminó mal, aunque tanto a él como a ella la historia los hizo eternos, cosa que le resta dramatismo al capítulo y le hace perder poder la malvado tío, que quedó solo y mal follado. Peor que construir un convento.

Mi segunda francesa también venía del cine universitario: fue Betty, más gris que Blue, que me regaló una de la tardes más depresivas de mi vida. Nunca la olvidaré caminando en cucos por un corredor con sus lolas al aire saltándole y llorando como toda una Magdalena por él, un “xy” cualquiera. Si su paisano Van Gogh ya se había cortado una oreja, esta se sacaba un ojo por culpa de ese hombre y además del güeco en ese ojo, me acuerdo muy bien del otro, con el delineador tan corrido que le llegaba a su “bouche”, toda “rouge”, por cierto. Crayon à lèvres- 19 Baie Sauvage – lignes présices- Clarins- Paris.

La tercera francesa era una compañera de clase de pintura que tuve en los 90’s en la Academia de Belle Arti di Carrara: Elisabeth me confesó que se había enamorado de su Luciano en plena plaza de la Sorbone, si, …en 1968, si, …en aquel mayo. ¡En mi vida se me ha cruzado alguien más chic que ella! Fue ella quien me puso una escalera junto a un árbol de cerezas y me dijo: “Come hasta que te de diarrea”. Fue ella la que me llevó a Paris a comer “monstricos” crudos encrustados en una gran montaña de hielo. Fue ella la que me contó que no había nada más sexy que dormir junto al compañero totalmente desnuda, aunque llevaran juntos más de 25 años y fuera invierno. Fue ella quien me presentó a otra gran francesa, de vanguardia valga la redundancia, Camille Claudel, que como con Frida, uno sale del museo del parejo preguntándose porque carajo el museo tiene el nombre de él y no el de ella. Hablo del Museo de Auguste Rodín, “offcourse”.

Mi cuarta francesita es Chrislene. Fue mi compañera de travesuras en la Toscana italiana también en los 90’s. En aquellos tiempos donde la inmigración todavía no alcanzaba a ser un fenómeno masivo, una francesa del sur y una latinoamericana de 20 años hablando italiano machucao cada una con su respectiva cadencia melosa y alargada, eran unos personajes del todo exóticos y deseados. Nuestros egos junto a nuestras autoestimas y nuestras vivencias se nos alimentaron como chanchitos en aquellos tiempos. Chris parecía la hermanita menor de Vanessa Paradise y una larga línea negra siempre –y digo siempre- le evidenciaba el párpado superior de sus ojos de gatica.
Mientras yo me debatía entre:
estar a favor o no del matrimonio,
estar a favor o no de las pastillas anticonceptivas,
estar a favor o no de darlo, darlo o no darlo, darlo o no darlo,
estar a favor de arrejuntarse o no arrejuntarse,
estar a favor de ser madre soltera o no ser madre soltera,
estar a favor del aborto o no,
y mil favores desfavorecidos más,
ella ya había vivido con su primer novio, ya se había dejado, y ya estaba recostruyendo su vida como si no hubiera pasado nada.
Fue ella quien que me develó el gran secreto de la sensualidad francesa y de ahí en adelante mi imaginario, y el de otras a las que generosamente les compartí el tip, tomó un nuevo rumbo: la media autoadherente. Es esa media que llega justo arribita del muslo, esa que no necesita de
hilos,
ganchos,
nudos,
ligas y ligueros,
jalones compulsivos,
aguantar la respiración,
caminar despacito,
ni trucos
para que no se escurra. Es esa que, cómplice y obediente, se queda adherida en tu pierna como si fuera una extención de ella mientras tú le sigas dando la orden que permanezca ahí. Ella, con infinito agradeciemiento y lealtad, hace que tu pierna se convierta en TU PIERNA. LA PIERNA. Todavía hoy, décadas más tarde, cuando le develo el secreto a amigas crecidas en ambas partes del charco, veo como se le cruzan las pupilas y miran a ver como acomodan el concepto a su actual estatuto de creencias. ¡Lástima que sean un poco más caras que las otras medias, las “matapasión”, pero que lo valen, lo valen!

Las décadas siguen pasando pero el cancan sigue siendo el mismo: las mortales vamos iendo, ellas se están devolviendo. Mientras en otros países ellas hacen todo lo posible por confundirse con ellos,
* cortándose el pelo para que él no tenga de donde jalarla,
* contradiciendo a Sansón porque las melenas las hacen sentir más débiles,
* saliendo a la calle como si un chivo acabara de lamerles la cara,
* follándose al que conocieron en la discoteca esa noche y arrullándose el corazón partío al día siguiente porque íntimamente, bien saben que tienen pero no retienen, o a la argentina, cogen pero no recogen,
* haciendo elaborados discursos sobre la autonomía, los derechos, la individualidad y la libertad,
* babeando cuando “muñequean” con los bebés de las amigas, porque a ellas se les “pasó el arroz” por andar de wonderwomans,
* Caminando con zapatos unisex con paso macho, desgarbe tipo “Jorobado de Nostre Dame” y looks que esconden si lo que hay debajo es un hombre o una mujer…

…en la Francia del tercer Milenio, ellas
* caminan (¡y hasta dan discursos políticos!) muy orondas con sus medias veladas, sus zapatos femeninos, sus faldas y su sexapeal,
* tienen pelo, tienen una boca muy “rouge”, tienen cuerpo y tienen mucho orgullo de ser mujeres,
* entendieron (hace muchoooo tiempo) que ser femenina y bella no es sinónimo de debilidad ni idiotez,
* saben que son mujeres y no andan por ahí tratando de imitar a los hombres,
* ¡tienen hijos! Hicieron muy bien otra revolución y esta vez –como en otras- consiguieron que el Estado les diera una manito: empresas como “Peugeut” ofrecen guarderías para que las mamás trabajadoras dejen a sus niños bien cuidados y no tengan que sacrificar su carrera. Las guarderías se los cuidan 10 horas y el Estado premia en los impuestos a estas empresas que apoyan la Conciliación Familiar. Y por supuesto, generan más trabajos porque alguien tiene que capacitarse y cuidar a estos hombres del mañana. Y a otros, les envian a casa a una persona para que se los cuide mientras tanto. El método es variado, flexible e inteligente. Le France es hoy el país europeo número uno en procreación con un promedio de dos a tres hijos por familia, mientras en Italia, el último del rating europeo, se persignan y hechan la bendición a ver si se le miden a uno, para que se los cuide"la mamma", por supuesto.
Daniela Violi – BCN 2007 ®

* LaS OChenTerAS AtaCan De NueVO!

2007-04-17T15:31:00.000-07:00

“Abuelita, abuelita”, exclamó Caperucita, “¿Por qué tienes las orejas tan grandes?”
“Para verte mejor, mijita!”, contestó con voz de ancianita el lobo feroz desde la cama.
“Abuelita, abuelita, ¿y por qué tienes los ojos tan grandes?” Volvió a preguntar la curiosa Caperucita.
“Pues para verte mejor, nietecita”, volvió a responder el lobo feroz.
“Abuelita, abuelita, ¿y por qué tienes esa pijama tan ancha y holgada?”, comentó la niña.
“¡Ay, mija, porque en mi juventú fui ochentera!”

La belleza en tiempos de Barcelona
Las ochenteras
(ARTICULO PUBLICADO EN WWW.OM-COMMUNITY.COM EDICION ABRIL 2007)

Pertenezco a una extraña especie que nació viejita y empezaró a rejuvenecer con los años. He conocido otros a lo largo del camino que muy calladitos se guardaban también el secreto. Como predice el famoso “filósofo argentino” Quino, “comeré compotas de melocotón en mis últimos días y moriré en un gran orgasmo”. Ese mismo con el que fui concebida, porque a la larga, todos deseamos creer que fuimos engendrados en una noche donde el amor era más grande que la pasión. Ser hijo del amor, íntima aspiración.

Cuando iba a la Universidad, me deleitaba pensar que faltaba poco para verlo: después de pasar por la paredilla infinita de un hospital militar, aparecía él y todas las mañanas, como un mantra, seguía el mismo ritual y me lo repetía en forma de susurro. Nunca me interesó saber quien era su autor. Creo que parte del copyright de los graffitis nos pertenecen a los que tenemos ojos para verlos. Y el mio, poéticamente decía: “Todo tiempo pasado fue mejor… porque ya se nos secaron las lágrimas”. Yo sonreía. Sigo sonnriendo.
(Más adelante aparecía otro, que prolongaba mi ritual y decia: “¡ay, si los hombres pensaran con la cabeza y no con el pipí, ah!” pero de ese no voy a hablar hoy. ¡Eso es tela de otro saco!)

Soy de las que se veia feita –muy feita- en las fotos “ochenteras”, y hoy se retuerce tratando de recordar porque carajo Madonna había elegido ese labial fucsia para que a mi me tocara ponérmelo también, y porque Cindy Lauper llevaba el tan bien ponderado “mechón de Alf”, para que a mi, vil esclava del canal MTV, me tuviera que parar el mio con mucha -pero mucha- laca “All Set”, que era capaz de parar hasta un muerto. Era algo así como un Viagra de los estilistas. Me demoré algunos quinquenios descubriendo que la moda incomoda y que para apropiarse de un estilo hay que hacerlo con estilo. Toda esa labia de “se tu misma” y demás.

¡Pero PapáDios existe y la mayoría de las veces, escucha! Llegaron los 90’s y dije yo, sepultaron para siempre:
- los colores chillones que después de sudar en una fiesta…,
- las hombreras que le daba un aire de jugador de rugby a las mujeres,
- los peinados llenos de capas que daban ese desagradable “efecto casco”,
- los zapatos planos que hacían que uno se viera pegado al piso,
- los cinturones anchos que sacaban las Michelines no solo por arriba, sino también por debajo (4x4),
- las camisas tres tallas más grandes que daban el efecto óptico del cuerpo-“Chupachups” o “BomBomBum”.
- los bikinis que tenían ese efecto ótpico de hacer nacer el muslo del cuello. Si, del cuello que está abajo de la cabeza.

Yo agarré todo, integramente todo e hice un gran paquete que doné a una organización de beneficiencia. Como empezaba a trabajar ya me ganaba algún dinerito y así renové –también para siempre, volví a decir yo- mi armario jurando con el corazón en el pecho y la mano en el buen gusto, que jamás volvería a ponerme nada así. Amen.

Otro grafitti sustentaba mi tesis con “¡Qué se le salve el alma, porque el gusto ya lo perdió!”. Yo recuperaba el mio para que el Nuevo Milenio me cogiera bien vestida.

Mi vida dió un vuelco radical y de ahí en adelante, me comencé a gustar en las fotos. No me alcanzan las palabras para describir lo agradable que ha sido llevar el pelo largo, liso y suave, lo sensacional que es ponerse un bikini caderero (la tripita no tiene por donde salirse, es un argumento de la física cuántica) y lo sexy que puede uno llegar a sentirse con una camiseta que contornea el cuerpo. Cabe notar la chichonera de años que me costó entender que NO hay que moverse en el momento en que disparan la foto para no aparecer después como la hermana de “Mister Bean”. Eso, lo otro, y la esquiva buena suerte.
Todavía me río cada vez que me acuerdo de ese paseo, evidentemente en los 80’s, con mis compañeros de Universidad. Paramos en mitad del camino a comernos una mazorca de maiz asada y a Catalina se le quedó pegada una de esas desagradables cascaritas negras en un diente…de los de adelante. Todos pactamos no decirle nada y la pobre así pasó a la posteridad:
* su mechón de Alf muy alto
* las capas junto a las orejas como un French spoodle
* aretes redondos como dos botones de chaqueta
* collar, cinturón, prendedor, labial, esmalte de uñas, bolso, tirantes, gancho de pelo, medias y zapatos del mismo color de los aretes
* camiseta XXL con escrito un “Wake me up before you go-go”
* ¡Y mueca!

En estos dias de exilio voluntario, me regocijo con secreta perversión al mirar de reojo a las adolescentes en los metros de Barcelona. ¡Me encanta verlas salir arregladas para bailar! Y un perverso pensamiento me invade: “¡Cómo se arrepentirán de haberse vestido y maquillado asi dentro de 15 años! Porque uno puede ser ochentero una primera vez porque nadie le advirtió, pero una segunda…

"Me coges mal una vez, es tu error. Me coges mal dos veces, mi error".
(Samantha, “Sex on the city”)

* Bio-GRaFia dE DaNi ViOLi 2007

2007-04-17T15:09:00.000-07:00

¡Bio-grafía de una “todera”!
DANIELA VIOLI PEZZANO
Nací en uno de los años del Gallo en Barranquilla (Colombia), hija de inmigrantes italianos napolitanos. Soy doblemente inmigrante, y doblemente “costeña”. Y aries. Cuando tenía 3 años me exiliaron de mi Patio Tropical y me llevaron a la Gran Nevera (Santafé de Bogotá) porque la fábrica donde mi papá hacía de ingeniero químico (tengo un papá-Mac Gyver) se incendió y la recostruyeron en la Gran Capital.

Estudié en el Colegio Italiano Leonardo da Vinci y algo precoz (debo decirlo para que no me saquen mal las cuentas), a inicios de los 90’s, me gradué como Comunicadora Social con énfasis en Publicidad en la Pontificia Universidad Javeriana. Hice las mejores prácticas de mi vida en la Cruz Roja Colombiana y participé como voluntaria en varios desastres naturales. En el colegio ya había estado en los campamentos de refugiados de la tragedia de Armero (1985) y eso marcó mi forma de ver la vida. Trabajé dos años como docente en el Colegio Italiano de Bogotá y enseñé a hacer sus primeras composiciones a niñitos de 7 y 8 años. Ahí empecé mi carrera como ilustradora y editora infantil, inventándome a “Nicoletta & Bernardino” y una agenda escolar que marcaron el estilo gráfico de muchos “seguidores”. Hoy en día cuando me ven, me señalan: “¡Es la del Diario!” y yo me derrito. Ya son 4 los “Diarios” elaborados a lo largo de los años. En los años que estuve enseñando, coordiné un grupo de jóvenes de Bachillerato para hacer un programa de radio, y otro de “Medios Audiovisuales” donde creamos un periódico mural y un video.

Hice voluntariado con niños que esperaban ser adoptados y en el Hospital Roosvelt de Bogotá, en 1994, acompañé a un niño con "Parálisis cerebral" para que aprendiera a pintar y escribir con su boca.
En 1992 me fuí a Italia a entender mi “italianidad”: viví en el pueblo de Puccini, Viareggio (Toscana) y caminar por su muelle repleto de pescadores y barquitos me hizo muy feliz. Estudié en la Accademia di Belle Arti di Carrara (Italia) donde me “especializaron” en ilustración infantil bajo la tutoría del Maestro Walter Tacchini. Realizar dicho Viaje siendo tan “pollita” me convirtió en una Viajante y de ahí en adelante, curso esa Materia. Participé en las exposiciones colectivas de la Scuola Libera del Nudo de 1993 y 1995. Pinté un Mural que todavía hoy se puede ver en la "Piazza delle Corriere" de Massa, vendí acuarelas en el mercatino dell'artigianato de Lucca e hice de guía turística por la Toscana.

Cuando regresé a Bogotá (el Eterno Retorno generalmente llega cuando son 69 los euros que quedan en el bolsillo) abrí un taller maravilloso en el primer piso de una casita colonial maravillosa, arriba del Pub “Loolapalooza” maravilloso que mi maravilloso hermano abría, en un barrio maravilloso (Usaquén) que compartí con gente maravillosa. Fueron 7 años inolvidables. Maravillosos. En ese período aprendí acuarela japonesa, reiki, Samkia, danza del vientre, PNL, yoga, ecología urbana, Ayurveda, masaje pránico, squash, patinaje, flores de Bach, senderismo y otras artes menores que de una manera u otra, han contribuido a que mi Vida sea mas coherente. En este período, junto a Alejandro Castillo, Daniel Serrano, Luis Alejandro Gutierrez, Julio Ossa, Alejandro Bernal y otros, formamos el grupo literario "Los Dragones".

Continué mis estudios de pintura junto al Maestro Hernando González en “Atena Escuela de Arte”, y realicé mi primera exposición personal en 1994 titulada “Conciliación”. En 1997 expuse en la “Biblioteca de la Ciudadela Colsubsidio” con “Te voy a contar un cuento”, además de dar a conocer algunos cuentos infantiles y dictar talleres. En el mismo año conocí a mi Maestro del mercadeo y uno de mis amigos del alma, Gustavo Carvajal, gerente de Marketing de “Columbia-TriStar”y junto a él hice una exposición para el lanzamiento de la película “Fly Away Home” y dicté charlas sobre la integración del hemistefio derecho del cerebro con el izquierdo, y el desarrollo del Pensamiento Lateral. En esta época realicé entrevistas telefónicas como intérprete en italiano a personajes como el escritor italiano, Antonio Tabucchi e hice presentaciones de eventos en dicha lengua.

En 1996 me convidaron al Comité editorial de la “Revista Dini” (de la tarjeta de crédito “Diners”) y encontré a una de las mejores compañeras de trabajo y vida que haya podido desear: la psicóloga de familia María Elena López. Juntas ideamos la sección de valores y autoestima que llamamos “Cuenta Conmigo”. Ya llevamos más de 10 años haciéndola, hemos crecido, acompañado y aconsejado a muchos niños y todavía hoy en día, cuando se elaboran las encuestas entre los lectores, ocupamos los primeros puestos. Adoramos escribir la sección a 4 manos y hemos crecido tanto a nivel profesional como humano. También hemos escrito artículos para la revista“Carrusel” de el periódico con más tiraje en Colombia, “El Tiempo” y elaborado test para este último.

En el 2001 publicamos para Editorial Norma el libro “Cómo criar niños en tiempos difíciles” - Guía práctica de Valores para toda la familia. Ocupó los primeros puestos en ventas y hoy se consigue en el Mercado editorial latinoamericano bajo el título “Crecer con valores”. Salimos en muchos programas de TV, chats y radio nacionales aconsejando a los adultos en el tema de “valores” en un período en que Colombia vivía una situación económica complicada. La “situa”.

(Doña Nydia Quintero de Balcazar presentando el libro de Maria Elena Lopez y Daniela Violi, Bogota, 2001)
Para la Revista Dini, continuo haciendo además –desde Europa- la sección de “Juegos y acertijos” (firmo con el apodo de “Algoritmo Irrepetible”) y el Horóscopo (firmo con el apodo de “Oráculo”) que está regido por patrones de responsabilidad y educación, además de lúdicos. Siento que me gano mi "Oscar" personal cada vez que un niño me contacta por internet y me dice cosas bellas. No hay premio más grande.

También desde 1996 ilustro para editorial Norma libros para colecciones como “Torre de papel”, “Buenas noches”, “Fábulas y cuentos” y “Pinitos1” con títulos como:
- “Negro en Paris” (Oswaldo Soriano - Argentina),
- “Pantalones Cortos y largos” (Lara Ríos - CostaRica)
- “Del tamaño justo” (Ana María Machado - Brazil),
- “La piedra filosofal” (Eduardo Caballero Calderón -Colombia)
- “María Virginia mi amor” (Sindo Pacheco - Cuba)
- “Tortuguita se perdió”(Margarita Londoño - Colombia)
- “Cuentos& leyendas Colombia”(José Luis Diazgranados - Colombia)
- “Los cuentos del Aguará” (Adrian Linari - Paraguay)
- “Teresita caminaba” (Triunfo Arciniegas - Colombia)
- “Cuaderno de novios” (Beatriz Cabellero).
- “Joey Pigza se tragó la llave (Jack Gantos - USA)
- “El señor de los deseos” (Bill Britain – UK)

Para Editorial Farben –Costa Rica, he ilustrado:
- “Pantalones Cortos (Lara Rios – Costa Rica)
- “Pantalones Largos (Lara Rios – Costa Rica)
- “Verano de Colores (Lara Rios – Costa Rica)
- “Papá es un campeón (Carlos Rubio – Costa Rica)
Siento una enorme cercanía y cariño por este pais.

También ha colaborado como ilustradora para Panamericana Editorial (Colombia) con “La vaca de Octavio” en 1998 (Triunfo Arciniegas) y El Quijote en el 2005 (Beatriz Caballero).

He sido colaboradora en Prolibros con un libro de Educación Sexual para niños y en revistas para adultos como Diners, Colmena, Interval, Semana Moda y Semana Destinos. Las carátulas de “El Hijo único” (Editorial Norma) y “El país que sueñan los jóvenes” (Universidad del Norte de Barranquilla & Amigos de las Americas) son de mi autoría.

De 1997 al 2000 hice realidad algunos sueños profesionales que anhelaba: elaboré tanto a nivel escrito como de imagen, gran parte del material infantil del Instituto Distrital de Cultura y Turismo de Bogotá (IDCT), cartillas del Instituto de Desarrollo Urbano (IDU) y para el Planetario Distrital publicando la primera Guía Turística de Bogotá para Niños, “Mario el Veterinario”, “Una mirada al cielo” (Astronomía para todos) y la carátula del directorio telefónico de Bogotá de 1999. También realicé el “corazón que hace 30 minutos de deporte al día” para el IDRD (Instituto Distrital de Recreación y Deporte), varios covers de CD’s de música y charlas a adultos sobre estrés, creatividad y arte.

Descubrí –gracias a las oportunidades que me dieron algunos que creyeron en mi- que me gozaba mucho el coordinar, planear, ordenar, investigar, pintar, diseñar, armar, escribir libros enteros, y esto le dió un Nuevo rumbo de mi Viaje. Conocí a la mejor diseñadora gráfica que hasta hoy no sabría reemplazar, Alexandra Romero, y siguiendo los consejos de mi mamá, “eché pa’lante y dije más “sis” que “nos”. Me encanta hacer libros enteros. Me encanta de verdad.

Trataba siempre de regalarme un mes sabático al año y hacía un viaje a un lugar diferente del Mundo (“Japón es un estado mental”), pero Italia no dejaba de ser mi “gusanito genético”. En el 2002, en unas “vacaciones romanas”, empezó “por casualidad y causalidad” mi peregrinaje por el Viejo Continente porque me convidaron a elaborar un libro para enseñarle italiano a niños inmigrantes en Italia o que vivieran en el exterior pero tuvieran dicha descendencia. Lo publiqué –bajo tiempos propios de la “Eterna” en el 2005 con “Edimond Editori” de Cittá di Castello (Perugia) junto a la especialista en enseñanza de lengua italiana, Bárbara Turchetta. Sus contenidos los había creado y puesto en práctica los sábados en las mañanas en la “Sociedad Dante Alighieri” de Bogotá con “13 pequeños ilustres” (2000-2001). Antes, en 1998 y 99, había fundado el “Grupo del Brownie con Helado” en el Centro Italiano (1998-99) con otros “Pequeños Grandes Maestros adolescentes”.

Del 2003 al 2005 ilustré la página web de “Salud y bienestar” para Yahoo - Italia (http://salute.yahoo.it) y elaboré carátulas y catálogos para la casa editorial médica “Pensiero Scientífico”. Por supuesto, una que otra clase de salsa la dí y una que otra de "pizzica y tarantella" la recibí. Actualemente colaboro en “Il corriere dell’Universitá” (Napoli y Roma) y con las revistas Care y Ospedale Pedriatico Bambin Gesú. ¡También sigo bailando!

En mis primeras noches de soledad romana escribí el cuento “Castel Sant’Angelo, versión italiana, y la revista online de Lucca (Italia) www.sagarana.net (número 18) lo publicó en la sección de “Hibridismos”. En español fue publicado un mes después, en la revista Dominical del periódico colombiano El Heraldo del (Domingo de Carnaval de Barranquilla, 6 de febrero de 2005), http://elheraldo.com.co
Mientras para los europeos es toda una aventura ir a los “paises en via de desarrollo” (o de Perifería como los llaman ahora), para mi, la aventura ha sido esta: el Viejo Continente y su estructura afectiva y mental. Estoy acá desde hace 5 años y mi gran reto es llegar al Segundo Mundo. Ni casco urbano, ni perifería.

En junio del 2005 regresé a Bogotá por tres meses a escribir e ilustrar un dossier para niños de Patrimonio Cultural, que fue publicado en el periódico El Tiempo el Día del Patrimonio, 25 de septiembre. También fuí a "muñequear" con mis sobrinos que tanto extraño. Simona y Stefano.

En septiembre del 2005 decidí regalarme el sueño de mi Vida: vivir en la ciudad que yo consideraba la más bonita del mundo: Barcelona con su Mediterraneo y su Santa María del Mar. Después de dos años y varios meses, sigue teniendo aun la “Pole Position”, lo que me hace pensar que es Amor Verdadero. Acabo de terminar un libro interactivo para niños con “Publicaciones Claretianas” de Madrid (http://publicacionesclaretianas.com) llamado “Voy contigo” y un cuaderno de actividades, “Voy contigo a Catequesis”. Expuse mi trabajo escrito e ilustrado en la Biblioteca “La Fraternitat” de la Barceloneta en diciembre de 2006 y enero de este año, donde dicté talleres de arte y creatividad. También he hecho otros en la Biblioteca “Torre Llobeta” de Maragall y en la Asociación de “sabores del mundo, Mescladis”. En el Centro para la Tercera edad de "la Verneda" en San Martí dicto clases de arte a un grupo encantador de mujeres. Estudio catalán, por supuesto, porque los mejores canales de TV son en esta lengua latina. Colaboro con mis ilustraciones y/o voluntariado en la Fundación Ilusiones, en la Asociación del Síndrome de Cornelia de Lange, en el Hospital Infantil San Joan de Deu de BCN, la Fundación CardioInfantil de Bogotá y la campaña "www.regalaunavaca.com" de Comercio Justo. Me derrito como un chocolatico ante un niñito "maluco". Participo como columnista e ilustradora en la revista www.om-community.com y soy la autora de "El amor en tiempos de Barcelona". Sigo con mis habituales colaboraciones a mis demás patrias. Acabo de hacer un curso de Caligrafía Gótica en el Archivo Aragón donde expuse mi pergamino sobre "el Cántico de las criaturas" de San Francisco de Assís. Adoro la sensación de ser del mundo. Holística.

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